Yo no soy poeta
Una noche soñé que era poeta
por darte cada día un nuevo verso,
escribiendo tu nombre en el reverso
de un escueto papel anacoreta.
Desde esta torpe pluma analfabeta
escribo con las dudas de un converso
dejando en las chaquetas el perverso
agobio de mi agenda tan repleta.
Canto porque me sale de los dedos,
pero estas pobres rimas no me alumbran,
las sílabas de un parto en mis viñedos,
renglón torcido, líneas quebradas,
los huesos del soneto me columbran,
me condenan mis letras mal contadas.
Una noche soñé que era poeta
por darte cada día un nuevo verso,
escribiendo tu nombre en el reverso
de un escueto papel anacoreta.
Desde esta torpe pluma analfabeta
escribo con las dudas de un converso
dejando en las chaquetas el perverso
agobio de mi agenda tan repleta.
Canto porque me sale de los dedos,
pero estas pobres rimas no me alumbran,
las sílabas de un parto en mis viñedos,
renglón torcido, líneas quebradas,
los huesos del soneto me columbran,
me condenan mis letras mal contadas.
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