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Poeta recién llegado
Mi vida comienza antes de lo que los médicos esperaban y de lo que esperaban mis padres. Nací el día de la patria, un 18 de septiembre de 1986, todos sabían que eso no podía ser bueno. Partí mi vida formando un trauma a mi madre por toda su vida sólo por el hecho de haber nacido no pudo comer empanadas de pino ni tomar su chicha predilecta por todo ese año y aún sufre por mi culpa.
Tengo dos hermanos mayores, que desde los primeros años utilizaron métodos fascistas sobre mí, tal vez guiados por la forma autoritaria de mi padre. También tuve una hermana y un hermano que murieron al nacer, yo solo lo supe cuando fui mayor, para ser especifico a los 11 años. Es un golpe muy fuerte que tu madre diga que se te murieron dos hermanos y era aún mas tenebroso el humor negro que yo creaba con ese mismo hecho, burlándome de la muerte de mi propia sangre llenando mi vida de humor negro.
Así fue como fui creciendo y me hicieron ingresar a un instituto Salesiano de la educación, tal vez obligado a creer en sus pensamientos, remarcado todo esto por lo estricto de los pedagogos que luego al crecer intente desafiar, pero para mi mala suerte yo tenía unos problemas de aprendizaje y mis notas no eran muy altas, contra eso no podía hacer mucho. La gente me miraba y se burlaban. Estudiaba tal vez el triple que el resto y a la hora de la verdad mis fracasos eran elocuentes.
Fui creciendo en ese curso de alumnos que no sé porque razón les hacía caso a lo que decían. Ellos lógicamente se aprovechaban de eso obligándome a tomar actitudes poco humanas, esto era tarea fácil para ellos, debido a mis pocos años y sin tener la capacidad de entender si las actitudes mostradas eran naturales o no. Lo único que veía por esos años eran las risas cuando me escupían y pateaban aquello era el mayor deleite de los niños católicos.
Fui desde 5 año básico hasta el año que recién pasó (segundo medio) a psiquiatras, psicólogos y recurrí a miles de medicamentos, gracias a una madre que estaba desquiciada por que me dieran drogas para que me fuera bien en clases y no tuviera un ambiente extremadamente tenso en mi vida diaria.
Las cosas se comienzan a ver bastante negras, tanto en las clases con gente que abusa de ti, para luego llegar a tu hogar con hermanos que te atormentan todo el día, al mismo tiempo que debo enfrentar a una madre que te lleva a médicos de mierda que nunca trataron de hacer nada productivo por mi existencia.
Finalmente llegó el momento en que mi padre se enfermo de cáncer: etapas catastróficas de ese dictador como padre, pero buen amigo al final de todo. Fui el hijo que mas estuvo con él cuando estaba muriendo. El dictador del hogar sabía que no podía mantenerse vivo o seguir siendo el dueño de nuestras vidas. Llegó el momento en que se volvió loco sin reconocer a sus hijos ni el lugar en dónde se encontraba. En esos instantes sentía que el dolor por los que había pasado todos estos años no era suficiente para proteger a mi progenitor. Lo mas terrible fue cuando entré una tarde a la pieza de mi padre y estaba con un tubo de oxigeno mirando hacia el cielo, sin alma y sin vida, solo con su cuerpo ya herido de fatalidad (a mis 13 años de edad muere mi padre).
Después comenzaron las depresiones junto a mi bajó rendimiento escolar y la burla mas sucesiva de mis supuestos amigos, los que decían que siempre estarían conmigo, ellos mismos se fueron alejando de mí viendo como me pudría en el alcohol.
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