Contenido reciente de Eugenio Ortiz

Al final de la tarde, cuando duerman los cerros, y la luna esté inquieta repicando en los techos. Caerá muy rendido, girasol ya sin vida, cual sereno camino, las espumas dolidas. Al final de la tarde cuando el día esté herido, y a su encuentro la noche, le regale su abrigo.