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Un poema que veo ya tiene años pero que no ha perdido nada de su valor. El otoño, la estación melancólica, es ideal para reflejar tanto lo ido como lo que está por venir. No leí este poema en su...
Cómo me gustan estos poemas, compañero, te quedan genial.
Yo no tengo a nadie por encima, en mi piso, pero escucho ruidos
y creo que son palomas, creo...Un abrazo, Ramón.
Algo pasó al comentar...
Un magnífico flash que se demora y diluye en el tiempo, al que desmenuza en instantes emocionados. Aquellas casas antiguas, aquellas señoras que tocaban el piano, aquellos pisos bulliciosos...
Adela, tal vez setenta años,
toca el piano todos los días
de tres a siete.
Es mi vecina del tercero.
En el segundo a cada poco se escuchan gritos,
son familia numerosa, y ya se sabe...
Qué bueno que estés aquí, compañera, que la memoria retenga
los mejores versos de nuestra vida, con rima o sin ella,
versos con-sentidos y, a ser posible, con un cachito de alma.
No me hagas mucho...
De piedra a piedra: qué poema tan redondo, tan hermoso. Las ondas que hacen al tocar el agua, el silencio con el que se hunden hasta acomodarse en fondo... y lo que sueñan cuando, en esa...
Me han gustado sus líneas, una reflexión sobre la existencia y la conexión entre seres, expresando el deseo de ser consumido o de permanecer en la memoria.
Le envío un saludo desde mi humilde Habana
Yo también me llamo piedra...
Duermen los siglos
en la calcárea piedra
sin inmutarse.
Pizarra negra,
después del aguacero
recobra el brillo.
Ahora a esperar los aguaceros, que este calor abrasa...
Puedo sentir cómo me desarticulo con cada línea de tu tremendo poema, amiga poeta. Es inefable, no se me ocurre otra palabra para los aires de pétalos/hojas/páginas que mueve aquí dentro. Muchas...
Estuve curioseando en tu contenido, joder, cómo suena lo de contenido,
lo cierto es que vengo de algunos poemas que me encogieron el alma
y debo tener cuidado porque es chiquita como yo:)
Qué...
Qué bueno que sea domingo
así no tengo que explicar por qué lloro
ni la razón de mi cara de amargada
digo mientras tomo un té que sabe a mierda
y si lo pienso es mejor que sea domingo
tengo a...
hermano
ya no puedo enseñarte a trepar al viejo árbol o a ganar en la batalla naval
no puedo decirte a qué hora cae sol
ni cuál fue la primera gota que no vimos llover
ya no puedo ganar carreras...
Detesto que me preguntes qué cuento de bueno o de nuevo en un día cómo hoy
si es que no soportas que te diga que conté mis costillas una a una
que las cuento y recuento al mirarme al espejo
a no...
Ya es primavera, Valentina, pero no me refiero a la de los grandes almacenes,
es primavera y el foro necesita los colores de tu poesía.
Cuídate mucho y vuelve prontito...
Un abrazo, compañera.
Andaba mayo marceando, pero aquí en el sur ya "juliea"... y las lluvias sin llegar.
Un poema de primavera y paseos con la ineguridad que no debería existir pero nos observa.
Nos suenan tus letras...
Es primavera y como dice el refrán:
mayo marcea por estas tierras.
Hay una silueta extraña en el camino.
No te ha mirado como lo hacen los árboles ,
las flores y las mariposas.
Así que coges...
Aquí vengo a echar unas cuantas miguitas
para que encuentres el camino de vuelta,
aunque no tengas prisa, vuelve cuando quieras o puedas,
aquí te espero, te esperamos...
Un abrazo grande
Jajajaja, yo sigo echándoles miguitas o semillas, que es más adecuado, todas las mañanas a pesar de que efectivamente campan a sus anchas sin ser molestados y disfrutan más del alimento...
Es un poema duro, muy duro, Flaco; como lo es relatar un dolor que se repite y se hace eco hasta la médula.
Me gusta leerte, aunque me hagas llorar.
Abrazo sin chanclazo hoy.
La ciudad se acomoda a la noche
como en tus manos el llanto y la mejilla.
Todo ocurre más lento;
puedes escuchar como tu corazón
lanza sus petardos en un aire de estuco
y grenetina de sabor...
"Al sexo le ponemos unos centímetros de cuernos
o grados kelvin de amor
para justificarnos el cielo o el infierno."
Vaya versitos que escogí :) algo flota en el aire,
será la primavera y el...
Lo que menos se quema con el cigarrillo
es el tabaco. Tampoco los pulmones,
no me jodas. Respirar es una combustión interna
y aquí venimos a rodar y rodar,
no a lo que nos diga el arriero.
Esnifar...
La noche huye por las azoteas;
se me ocurre decir que me ha robado el sueño,
pero no: aquí sigue sin poder dormirlo;
es mi sombra de pie en la orilla de la cama,
vigila con sus enormes ojos...
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