El blog de bristy

La noche llega sigilosa con guitarras
bajo el circular plateado de la luna,
las palmeras temblorosas se yerguen
cerca del río como cuerdas de abeto.

Entonces la noche juega y tiernamente
las cosas cantan, susurrando suavemente,
sopranos de cigarras, queja de nostalgia
en la pluma de la palma.

La noche canta por la ventana abierta,
canción vibrante de antaño,
el corazón deja intacto sus años,
se detiene en un nombre no escuchado

y busca perdido aquel canto
en las paredes de la habitación
de cuando él era arpa y sus manos tocaban
una pequeña música nocturna.

La tierra brilla febrilmente y las aves migran,
en vano la pradera y el bosque invitarán a quedarse;
ninguna canción puede cubrir las ramas con verdor joven
ningún nido de flores puede dar al huerto.

revolotean, cantan con sonidos de violín
tropas cerradas y cuñas afiladas,
ejército inspirado presionando hacia el sur,
donde yacen los patios abiertos de su nostalgia.

En el corazón! tú llevas el mismo coraje,
no tardes cuando las hojas caen y el fruto se vuelve rancio.
Oh, ruiseñor, el viento y el tiempo te perseguirán
hasta el fin, si no huyes.

Extiende tus plumas, concede tu deseo a aquellas regiones
donde los rayos del sol rompen en joyas sobre los corales
y las plantas minerales,
y cuando por las noches las estrellas bromean con el loto.

A veces debemos imaginar
que sufrimos un dolor inveterado :
es demasiado profundo para las lágrimas,
no encuentra forma ni canción.

El susurro de los árboles
no te libra de su hechizo,
ningún sol sobre arroyos plateados
puede vencerlo.

Ni el amar, ni el escuchar
de lo que es tan encantador :
el susurro tranquilizador de
la cálida palabra humana;

entonces sólo resulta reconfortante
ese manantial de sonido,
en una sala luminosa,
donde el coro de instrumentos
nos canta en su lengua,

y donde un gran narrador
cuenta cómo vio el resplandor
de la luna de Mahler,
la noche estrellada de Bach.

Entre las paredes de roca con musgo goteante,
el agua cristalina se precipita imprudentemente
en el lago arremolinado, niebla y crepúsculo,
la luz de la luna penetra en el bosque que se aleja,
juega riéndose con las cascadas espumosas,
acaricia la cara húmeda de una piedra rodante
y los esbeltos helechos que bañan su cabello;
las lianas sueñan con el vestido nocturno
de mil estrellas titilantes.
Exiliado que tiene que dejar esto atrás
en la joya del Sur de antaño,
bajo un cielo nublado en calles grises.
No hay luna brillando sobre el lugar actual.

La luna se eleva más alto,
soñadora enamorada,
para descansar en la noche azul.
Una suave ráfaga de viento
besa el espejo blanco del lago,
que ahora ríe melodiosamente
en un susurro.
Oh armonía cuando dos se
pertenecen el uno al otro,
creada para la unidad de su todo.
Lamentablemente lo que nace
para unirse rara vez se encuentra
en este valle loco.

Dibujo y pinto palabras en mi nostalgia.
Un campo de juncos ondea como un mar, y
hilos de perlas de rocío permanecen en las hojas.
Mis palabras brillan en el papel blanco
como flores de ciruelos arrastradas por el viento
en la nieve.
Me pregunto, cúanto tiempo se puede conservar
el dulce aroma a mandarinas en la axila?
Cúanto tiempo brilla la nieve bajo el sol y la luna?
Sólo esta composición de mis pinceles :
oh, que dure para siempre, para siempre.

Se llama vida a un sonido que golpea,
a una palabra, a una imagen,a un sentimiento
que me alivia del giro
de las estrella y de los días :
está en antiguas canciones y leyendas
en fuentes de luz, flores y estaciones,
en una boca, suave al besar,
en un grito de pájaro, en un soplo del viento.
A veces, de tarde srde con resplandor indoloro,
resuena en el valle de plata, el fiel ganado,
las aguas y las montañas se hunden
con silbido en una horma cálida,
en la que se mueve el fruto,
que pronto dará nueva vida a un grito.
Luego estalla en una llama berbellón de deleite,
sobre labios salvajes, los tartamudos caminan
como el sonido primaveral entre las cañas
de la orilla, la hierba del órgano,
la canción que nunca se canta del todo.

La noche, como un pájaro que ha regresado,
pasa silenciosa y enamorada más allá de la luna,
y los primeros que han traído consigo el impulso
quedan conmovidos en la oscuridad.
Incluso antes de la magia de los árboles en flor,
comienzan los profundos susurros que surgieron
mucho antes en los sueños confusos en anticipación
solitaria.
Aquellos que estaban separados unos de otros,
que no se percataban de lo inestable que es todo
en la vida,
de lo inestables que eran ellos mismos en sus sueños,
esta noche vuelven su rostro sin amor.
La luna se aleja y deja oscura la sombra del desencanto
sobre tantas bocas.

Qué se esconde entre los arbustos oscuros,
detrás de los setos floridos, en los jardines y terrazas?
Tal vez el rostro frío y deseoso de besos y
el cabello alborotado por el viento
después de ráfagas tranquilas.

Tal vez deslizando las manos de manera fragante,
sobre la niebla baja y las túnicas frescas,
alrededor de un murmullo más duradero
de un ritmo, que se convierte en un ondular más puro.

Tal vez la alta silueta bajo los abedules,
todo suavemente plateado y soberano,
alrededor de la cual se encuentran círculos
encantadores de visiones jóvenes y alas torcidas.

Sabía que ya no estaba sola.
Fue el viento que corría entre la hierba de las dunas?
Fue la gaviota que me llamó desde lejos sobre el espejo del cielo?

Nada llena tanto la naturaleza como lo que, esperado,
da forma a mi corazón,
flota alado sobre blancos collares de agua y
se desliza hacía mí como una fina queja.

Porque dentro está el movimiento del viento
sobre las nubes, las alas y la marea,
del oscuro anhelo, del brillo secreto -
incluso para aquellos que están solos, amados.

Simplemente se dice con el corazón
en voz baja, el crepúsculo
no tolera el ruido intenso
e invita a susurrar.

Es un susurro de viento que se balancea,
un vértigo de ensueño,
ese juego de la palabra ruido
en torno al confidente.
Se vuelve a tejer
los hilos de la memoria :
nos hace bien, nos duele,
en ternura creciente.

La tarde se vuelve silenciosa,
silenciosa como ninguna :
ellos son consangrados en el crepúsculo
y el enaltecimiento brilla a través
de sus cuerpos.

Ella y él son como la gaviota que,
ambrienta en el cielo, ataca aún más
salvajemente en la tormenta?
A pesar de las amenazas, el ala incansable
se despliega como una pancarta que
encapsula el derecho de vivir.

Por innumerables que sean sus flores,
nadie sueña con alguien que no mire
su huerto con encanto ;
pero cuando los vientos juguetones llegan
a una velocidad vertiginosa, cúantas ilusiones
ha conservado el corazón aferrado?

Cuando él empieza a cantar
es como si un pájaro de fuertes alas
se despertara y de repente
se le permitiera salir volando
de la jaula
en la que constantemente esperara
con ansias ese momento.

Cuando él canta
con los ojos cerrados
cegado por su luz interior,
se hace audible un poder,
un vuelo de fuego,
una continuación sin miedo

hasta cruzar el mar,
aguantar el tiempo y
librar la batalla.

Pareció que su reflejo
tenía una mandíbula de coral rojo,
una cuenca hueca de clara de huevo,
iris,mantis religiosa verde; permaneció
oculto para ella, el rostro que no podía ocultar
como persona que se estaba ahogando.

Por encima de su hombro se vió con deleite
una anguila que satíricamente perseguía
una pulga de agua en el desierto de
un reino en ruinas.

Ahora se preguntan si fue la desesperación,
su Jekyll o su Hyde, su hijo muerto,
su vanidad o sus posibilidades de naufragio,
lo que se convirtió en crisálida bajo el sol
de Sirocena en la novia elegida.

En los setos de papiro el viento cantaba
la verdadera costa adiós al mundo aquí
como si quisiera beber. Un amuleto flotó
hasta la cima, brillando en el azul,
atrayéndola a casa mientras se hundía.

No hay palabra más clara que ternura
para ese retrato en pintura contemporánea
que asintió y se desvaneció después de que
sus brazos buscaron bienes perdidos y
encontraron el que tanto buscaba.

Es este el pozo en el que Ovidio
hundió a Perséfone y Hades?
No sabemos nada del mito excepto que
realmente existen en la superficie de tinta
como cualquier otra cosa insignificante.