El blog de bristy

En una plaza -
una plaza fresca y abierta
donde juegan los niños
y se regocijan en su juego
y por donde pasan chicas felices
con guapo paso. -
Allí hay un árbol que florerá para siempre
por el invierno y por el viento:
un árbol alto y fuerte
de nuestra amistad,
grande y piadosa.

A través de los tiempos de nuestra primula- veris,
cuando florecen las primeras flores
nuestra amistad se ha quedado con nosotros
y rapidamente se convirtió en un fuerte árbol:
un árbol que no se doblará ni temblará.

Ambos nos sentimos seguros
tan fuerte como un ejército,
porque más firme y más fiel que la guardia del Rhin
nuestra amistad será.

Endurecido. Olor a escarcha.
Una hilera de humo a través de la caña
en la distancia ardiente.
Un grito de ayuda corta como una hacha
en el hielo del cielo.
El aire permanece apretado. Azul.
Nada se rompe. La nieve permanece inmóvil
sin dejar rastro bajo el último sol invernal.

Niebla y nieve como aliados
ocultan la vista.
Los árboles al otro lado de la calle
existen solo en la memoria
intacto.

Los listones del objetivo bordean
un rectángulo vacío en el espacio;
instalación arbitraria:
una interfaz entre nada y nada.

La luz eléctrica nunca se apaga de nuevo?
Qué aburrido debe ser - digamos -
y tampoco amable con el viento.
Como una gallina que pone huevos de mármol.

Calentar una casa sin fuego?
Eso es peor, creo,
que esas lámparas de hace un momento.
Qué - triste - para un niño que sueña solo.

Venir y echar un vistazo a su casa?
No - gracias - prefiero quedarme en casa.

surealista



Donde el borde del agua bordea
al tiempo sin fondo
yace un periódico de algas lavadas,
las letras mezcladas,
comunicando de prensa criptogramático
de una batalla perdida.

surrealista


El fuego sale de las casas.
Los gritos se elevan como pájaros.
Pero no por mucho tiempo.
Pronto el único sonido
es el rugido de las llamas.

En el crepúsculo flotaron el uno al otro.
Por un momento fueron casi uno,
pero mas tarde se separaron otra vez
y ambos solos nuevamente.

surrealista



Desde que puse un paar de camellos
a través del ojo de la guja,
insertar el hilo está mucho mejor.

surrealista



Los pájaros que llaman en la oscuridad
yo nunca he visto,
no sé si anidan
en caracolas o entre pechos,
o tal vez
en nubarrones de tormenta,
o en el rayo a veces,
su rastro brillante,
todo es lo que la gente puede ver.

surrealista



El reloj tiene alas como un búho
y golpea la medianoche cada hora.
Escollo, agujero del asesinato, hoyo de la tumba.
Amigo, da ocho,
da nueve, diez,
da todo lo que tienes,
quizas
escapas de lo que esperas.

surrealista



Moplop
mordió la luna por la mitad.
Gotas amarillas de sangre gotean de su boca
comiendo esos agujeros en la tierra.
Los niños apenas se atreven a respirar
por miedo a los risueñores enfadados.

surrealista.


La casa está abierta por la noche.
El jardín ya tiene olor a jungla.
La oscuridad tiene forma y color
borrado de árboles y flores.
Todavía falta un corazón
pero tiene sentido la espera?

surrealista.



La luna adornada con anillos en las orejas
debajo de una peluca que se veía hermosa en ella;
buscamos en el asfalto pistas plateadas
y viajó por el mundo por una noche.

El frío nos golpeó y se perdió,
el viento persiguió severamente a las luciérnagas,
pero la tormenta nos llevo a la torre,
quién envió su melodía al aire.

Todavía comimos ( yi dí un corazón cmo prenda)
spaguetti en un restaurante del sur,
y saludó el contorsionista mil veces
con: medusa llena de tallos amarillos y naranjas.

surrealista.



Ella busca el vacío mas flojo,
con la mano blanca, solo un paso más allá,
y arañando cuervos allá arriba.

Busca girar en las corrientes
aleta blanca un quinto fondo más profundo
mirando a los árboles deslizantes.

Busca descansar la cabeza salvada en su regazo,
pero mirando la bruma del amor
alejándose de la necia muerte.