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Romance nº 11 - Se ha Escrito un Crimen
Romance nº 11 - Se ha Escrito un Crimen — Los telares de Oncina · Blog en MundoPoesía
Romance nº 11 - Se ha Escrito un Crimen
El escritor siempre vuelve
donde ocurrieron los hechos.
Al escenario del crimen
o al lugar de los anhelos,
él se compra los billetes,
su pluma vuela primero.
Detiene las mariposas
en el preciso momento
del impacto de la bala
sobre un corazón sereno.
Mariposas embriagadas
que con zigzag virulentos
poblarán este poema
de sus erráticos vuelos.
Divisemos esta escena
como abogados del reo:
solo quería escribir
sobre el amor unos versos;
disparó sin más razón
que querer soñar despierto,
sin maldad ni alevosía
pongo la mano en el fuego.
No quiso hacer tanto daño
con tal disparo certero,
nunca pudo imaginar
acertar en pleno pecho,
pero en el mismo segundo
ellas surcaban el cielo,
mariposas que anidaron
un estómago revuelto.
El poeta es inocente
y si no puedes creerlo
contempla el mirar vidrioso
al escribir su recuerdo.
Las alas de mariposas
que rellenan cada hueco
entre los llantos de pena
como colores del lienzo,
solo quieren adornar
un poema sin consuelo.
Porque no había motivos
para un ataque tan fiero,
para inquina ni crueldad
en un corazón tan tierno.
Porque fue su única arma
aquel estúpido beso.
donde ocurrieron los hechos.
Al escenario del crimen
o al lugar de los anhelos,
él se compra los billetes,
su pluma vuela primero.
Detiene las mariposas
en el preciso momento
del impacto de la bala
sobre un corazón sereno.
Mariposas embriagadas
que con zigzag virulentos
poblarán este poema
de sus erráticos vuelos.
Divisemos esta escena
como abogados del reo:
solo quería escribir
sobre el amor unos versos;
disparó sin más razón
que querer soñar despierto,
sin maldad ni alevosía
pongo la mano en el fuego.
No quiso hacer tanto daño
con tal disparo certero,
nunca pudo imaginar
acertar en pleno pecho,
pero en el mismo segundo
ellas surcaban el cielo,
mariposas que anidaron
un estómago revuelto.
El poeta es inocente
y si no puedes creerlo
contempla el mirar vidrioso
al escribir su recuerdo.
Las alas de mariposas
que rellenan cada hueco
entre los llantos de pena
como colores del lienzo,
solo quieren adornar
un poema sin consuelo.
Porque no había motivos
para un ataque tan fiero,
para inquina ni crueldad
en un corazón tan tierno.
Porque fue su única arma
aquel estúpido beso.
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4 comentarios
m
Excelente simbiosis entre el primerizo beso de amor y un imaginario juicio al delito de ese beso, saludos poeta.
O
Gracias malco por acompañarme en esta entrada del blog, un abrazo poeta.
P
Es el riesgo de ser un auténtico poeta (y no siempre la poesía es un arma cargada de futuro: a veces es puro presente y puede ser peligrosa); unos versos certeros llegan sin dificultad al corazón de la persona amada produciendo ese imparable desbocarse de las mariposas. Limpio, sencillo, lleno de sentimiento tu poema, estimado Oncina. Un abrazo,
miguel
miguel
O
Gracias Miguel por pasar por mi blog. A mí eso no me pasa, yo creo que os sucede sólo a los poetas guapos xD.
Un abrazo.
Un abrazo.
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