El blog de Malco / El solar de la palabra.

Tu lugar

Tengo el sol entre mis manos calcinadas por la espera
derramándose sus llamas un acíbar me desespera
el adiós de tu partida sin retorno me hace daño
el retal de hondo dolor aminora mis redaños.
No importa dónde has ido ni la causa que lo has hecho
sin embargo lo sospecho el exceso en lo querido
abrumada te has sentido del calor y de mis besos
convencido estoy de eso pues yo nunca te he fingido.

No se si nos separa un mar con sus espumas
no se si sea la bruma la que me esconde tu cara
no se si sea el desierto con sus cálidas arenas
cuando te asomas apenas y cercana te presiento
o un espejismo incierto el que causa el desconcierto
de verme en tu mirada cuando en nube fragmentada
te adivino en cielo abierto.

Tu amor aun lo noto es como isla perdida
en algún lugar ignoto solitaria y escondida
siento fuertemente el rumor de sus oleajes
y los aromas que el mareaje traen de tu amor,
y tu sombra me persigue anegada en tu llanto
sin saber que mis quebrantos claramente los percibe
abandona los temores y vuelve a tu soñar
devuelveme el mirar y la flor de tus sentidos
que aunque lejos te hayas ido nadie ocupa tu lugar.

Tu lugar

Tengo el sol entre mis manos calcinadas por la espera
derramándose sus llamas un acíbar me desespera
el adiós de tu partida sin retorno me hace daño
el retal de hondo dolor aminora mis redaños.
No importa dónde has ido ni la causa que lo has hecho
sin embargo lo sospecho el exceso en lo querido
abrumada te has sentido del calor y de mis besos
convencido estoy de eso pues yo nunca te he fingido.

No se si nos separa un mar con sus espumas
no se si sea la bruma la que me esconde tu cara
no se si sea el desierto con sus cálidas arenas
cuando te asomas apenas y cercana te presiento
o un espejismo incierto el que causa el desconcierto
de verme en tu mirada cuando en nube fragmentada
te adivino en cielo abierto.

Tu amor aun lo noto es como isla perdida
en algún lugar ignoto solitaria y escondida
siento fuertemente el rumor de sus oleajes
y los aromas que el mareaje traen de tu amor,
y tu sombra me persigue anegada en tu llanto
sin saber que mis quebrantos claramente los percibe
abandona los temores y vuelve a tu soñar
devuelveme el mirar y la flor de tus sentidos
que aunque lejos te hayas ido nadie ocupa tu lugar.

1. Nikolái Gógol tenía auténtico pánico a la remota posibilidad de ser enterrado vivo por accidente. Tanto es así que se negaba a acostarse por si lo daban por muerto y rogó a sus allegados que esperasen a que su cuerpo presentase evidentes síntomas de descomposición para cerciorarse de que no despertaría bajo tierra, voluntad que fue respetada.



2. Philip Roth frecuentaba una tienda de alimentos en la que trabajaba Julian Tepper, que acababa de publicar su primera novela, Balls. Tepper, admirador del primero, le regaló su libro y le pidió consejo. Roth fue tan sincero como contundente:

—Yo lo dejaría ahora que puedes. De verdad. Es un campo horrible. Tortura. Escribes y escribes, y entonces tienes que tirar la mayor parte porque no está a la altura. Yo te diría que lo dejases ahora. No quieres hacerte esto a ti mismo.



3. Knut Hamsun, ganador del Nobel de Literatura en 1920, viajó a París por primera vez en 1894. Su familia estaba preocupada porque el escritor noruego no dominaba el francés, algo que rápidamente sacaron a colación a su llegada:

—¿Tuviste algún problema con tu francés?

—Yo no, pero los franceses sí… —contestó Hamsun.



4. Truman Capote planificaba su obra literaria con increíble antelación. El también escritor Paul Bowles contó en su día esto sobre él:

Un día Truman nos trazó su programa literario para los siguientes veinte años. Era tan detallado que por supuesto lo tomé como una fantasía. Parecía imposible que alguien supiese con tanta anticipación lo que iba a escribir. Pues bien, todas las obras que había descrito en 1949 fueron apareciendo, una tras otra, en los años posteriores. Estaban todas en su cabeza esperando a ser incubadas.



5. Georges Simenon, creador del célebre comisario Maigret, comenzaba sus novelas leyendo una guía telefónica. Pronunciaba nombres y apellidos en alto hasta que encontraba los que mejor sonaban a la hora de dar forma a sus personajes.



6. Tennessee Williams murió de manera muy peculiar. Decidió suicidarse a los 71 años tras la muerte de su pareja, Frank Merlo. Para elló ingirió una gran cantidad de alcohol que iría seguida de la toma de barbitúricos para culminar el fatal desenlace. A la mañana siguiente fue hallado muerto, asfixiado por el pequeño tapón del bote de pastillas, que se había quedado atascado en su tráquea al abrirlo con la boca.



7. Umberto Eco, contrario a otros escritores más radicales, combina la escritura a mano con el ordenador:

Uso los dos instrumentos, pero no indistintamente sino con arreglo a un estado de ánimo o una situación. Algunos asuntos requieren la lentitud de la escritura a mano, justamente porque el papel se resiste a la velocidad del pensamiento. Otros, sobre todo los que se han reflexionado mucho, se prestan mejor a ser tecleados, porque hace falta, literalmente, arrojarlos de sí.



8. Don DeLillo, en cambio, tiene una teoría particular para explicar su preferencia por la clásica máquina de escribir, en oposición al ordenador:

Necesito el ruido de las teclas, de las teclas de la máquina de escribir manual. La materialidad de un tecleo tiene un peso, es como si usara martillos para esculpir las páginas. Es como si labrara el mármol, sólo que mis trabajos son bidimensionales: me gusta ver las palabras y las frases cuando van tomando forma. Es un hecho estético. Del ordenador no me gustan ni siquiera las letras.



9. Charles Dickens es la excepción a la regla que dice que los escritores necesitan soledad para concentrarse. Esto fue lo que su cuñado Burntt contó sobre él en una ocasión:

Una tarde en Doughty Street, la señora Dickens, mi esposa y yo estábamos charlando de lo divino y lo humano al amor de la lumbre, cuando de repente apareció Dickens. “¿Cómo, vosotros aquí?”, exclamó. “Estupendo, ahora mismo me traigo el trabajo”. Poco después reapareció con el manuscrito de Oliver Twist; luego sin dejar de hablar se sentó a una mesita, nos rogó que siguiéramos con nuestra charla y reanudó la escritura, muy deprisa. De vez en cuando intervenía él también en nuestras bromas, pero sin dejar de mover la pluma. Luego volvía a sus papeles, con la lengua apretada entre los labios y las cejas trepidantes, atrapado en medio de los personajes que estaba describiendo…



10. John Wilmot, poeta y libertino inglés del siglo XVII, era conocido por menospreciar la labor y la dificultad de inculcar los mejores valores a la descendencia. Más tarde reconocería en público lo siguiente:

Antes de casarme tenía seis teorías sobre cómo educar a los niños. Ahora tengo seis hijos y ninguna teoría.

La gente no escucha

Algunas crónicas cuentan que Oscar Wilde estaba convencido de que, en un gran número de ocasiones, la gente no escuchaba cuando se les hablaba, por lo que para demostrarlo explicaba a sus conocidos la anécdota sobre el día que tuvo que asistir a una importante fiesta a la que llegó tarde.

Para justificar su tardanza ante la anfitriona, Wilde puso como excusa que se había demorado debido a que ‘había tenido que enterrar a una tía suya a la que acababa de matar’.

La dama sin inmutarse contestó al escritor irlandés:

«No se preocupe usted. Lo importante es que haya venido»





Rectificar es de sabios

Bien conocida era la animadversión que sentía Ramón María del Valle-Inclán hacia el polifacético José de Echegaray, contra el que soltaba, cada vez que podía, más de un improperio en público.

Cierto día, en una de esas acaloradas discusiones que el escritor mantenía con asiduidad en las tertulias a las que asistía, perdió la paciencia con uno de los contertulios al ver que éste defendía con fervor las obras escritas por el Premio Nobel.

Ni corto ni perezoso, el dramaturgo gallego espetó al hombre un sonado «¡pedazo de bruto!» a lo que el ofendido espetó :

«¡Retire usted esas palabras!»

Valle-Inclán quedó pensativo, se acarició su larga barba y dijo con toda la tranquilidad del mundo:

«De acuerdo, retiro solamente lo de “pedazo”»



El médico ni de lejos

Jean-Baptiste Poquelin, más conocido como Molière sentía autentica aversión hacia los médicos, por lo que trataba de no pisar ni una consulta, pero en cierta ocasión cayó enfermo, teniendo una fiebre muy alta, por lo que su esposa, ni corta ni perezosa, hizo llamar a un galeno para que visitase en casa a su marido.

Cuando el doctor se presentó en el domicilio, Molière llamó a su esposa y le dijo:

«Querida, no dejéis que entre; decidle que estoy enfermo y que ya iré yo a visitarle cuando mejoré»



Ganarse la vida como uno puede

En 1906, tras ser elegido Armando Palacio Valdés nuevo miembro de la Real Academia Española, apareció en todos los diarios del país la noticia del nombramiento junto a su retrato.

Sin darle mayor importancia de la que tenía, el académico entró en su cafetería habitual con la intención de tomar su desayuno. El camarero que sirvió su mesa se plantó frente al novelista y le preguntó.

«¿Es usted el que ha salido en los papeles de hoy?»

A lo que el escritor respondió afirmativamente.

«¿Y escribe novelas de esas?»

A lo que volvió a dar como respuesta un sí.

«Bueno, pues no se apure, que cada uno se gana la vida como puede»



Contando cornudos

El escritor Narciso Sáenz Diez Serra (más conocido como Narciso Serra) paseaba en cierta ocasión con un amigo cuando le preguntó:

«¿Cuántos cornudos te parece que viven en esta calle sin contarte a ti?»

El acompañante indignado contestó:

«¡Cómo sin contarme a mí! Esto es un insulto…»

A lo que el dramaturgo reformuló la pregunta:

«Bueno, no te enfades. Vamos, contándote a ti, ¿cuántos te parece que hay?»











​

A donde irán las golondrinas

A donde irán las golondrinas
a refugiarse en el ocaso
que en bandadas se abren paso
con su aletear cansinas,
de emigrar en las distancias
sobre mares y colinas
entre brumas y fragancias
y sobre aguas cristalinas.
Será por un acaso que siguiéndote los pasos
en la estela del reflejo que deja tu mirada,
en ofrenda engalanada cubrirte con brocados
y con destellos nimbados florecer en tu regazo
hacer nido en el ribazo de tu crespada cabellera
y abrigarte por doquiera
con el guadamecí de mis abrazos.

Golondrina de verano
sin detener el vuelo
deja presta en su mano
un clavel como consuelo,
dile que al atardecer
al filo del ocaso
en el Edén de mis brazos
verá el amanecer,
dile que no sienta pena
que vea su desnudez
porque mi alma es ciega
y solo siente cuando llega
la luz de su doncellez.

Trae golondrina errante
de apartados caminos
los secretos divinos
de su alma anhelante,
y deja que en breve instante
recorra sus senderos
y con pasos ligeros
sembrar honda la esperanza
y si esta vida no me alcanza
para tenerla a mi rendida
pues viviré otra vida
tras su amor en acechanza.

Pasajero en ti

Rumbo incierto en las penumbras del camino
confusas sendas que conducen al regreso
se ve lejano el horizonte del destino
un mar profundo nos separa lo confieso,
cruzar sus aguas en los intentos no he podido
te alejas tanto al sentir la cercanía
creo y presiento me has echado en el olvido
soy débil flama no pensé se extinguiría.

Aquella noche desatada la tormenta
furtivos pasos me adentraron en tu centro
con honda pena mi alma se lamenta
el desamor es cruz de sufrimiento.

Pasajero en ti sin boleto ni equipaje
es tan triste y solitario el abordaje,
siendo acendradas mis vanas ilusiones
desvanecidas quedaron las razones
de habitar por siempre tus cálidos espacios
la distancia de nuestros corazones
el acercarse el uno al otro son reacios.

Siento llenar mi cuerpo de temblores
un sudor frío recorre con excesos
plenan medrando los íntimos temores
de espíritus burlones soy poseso,
despierto con grande sobresalto
confundido en horrísono presagio
sin calma mis sentidos los exalto
parece hundirse mi alma en un naufragio,
esclarecido mi pensamiento brilla
a mi corazón le vuelven los latidos
el sueño volviose pesadilla
al sentir que lejos has partido.

El clamor de un hondo desahogo
al contemplarte tendida a mi lado
ahuyentaron de mi los enojos
al saber que fue un sueño infortunado.

Ave herida.

Cuál ha sido la causa, cuál ha sido el motivo?

El olvido

Quién ha tenido la culpa, quién ha tenido razón?
El corazón

De dónde vino el zarpazo, de dónde vino el valor?
Del amor

Cayó como una roca lanzada de una cumbre
cayó tan toscamente al fondo del abismo
sintió los fríos garfios que en el pecho se le hunden
sintió el sufrimiento sumido en el mutismo.

Cuál ha sido la causa que a su vuelo puso pausa
cuál ha sido el motivo que fue echado en el olvido
quién ha tenido la culpa que todo a el lo inculpa
quién ha tenido razón si no es el corazón,
de dónde vino el zarpazo tal cual mortal hachazo
de dónde vino el valor que no fuera del amor
amor, corazón y olvido
fueron la causa,la razón y el motivo
de donde vino el zarpazo y el valor,
y quedó como ave herida
en el suelo tendida
por el desengaño y el desamor.

Ave herida de detenido vuelo,
que suplicante yaces de desconsuelo
tu andar errante no haya consuelo
tu anhelante sueño se volvió desvelo.

No te rindas en el intento, sin importar que sea fallido
vuelve con renovado aliento, aunque en el olvido hayas caído
late en ti lo que has querido, con hondo llanto lo has sufrido
como una sombra te ha perseguido.

Es tiempo ya de secar tu llanto
y de soledades llenar tu vida
aleja de ti el cruel quebranto
y sana al fin la honda herida,
aligera asi la pesada carga
el desencuentro y el desvarío
saca de ti esa noche larga
triste oscurana y cortante frío.
En otro amor hallaras refugio
y crecerá como húmedo musgo
te ha de querer sin artilugio
y con su calor no habrá engusgo.

Luna de Marzo

Ásperos caminos para llegar a tus bordes
escarpadas orillas de filos rotundos
tus manos son lianas de finos encordes
que cuelgan tendidas en vaivén errabundo,
trepar tus laderas en un lento rito
posarse en la cima de las turgidas cumbres
habitar en tu vientre cual oculto mito
diluirse en las sombras de tu mansedumbre.

Ondear en los prados de tus sinuosas caderas
verter los aromas de corimbos y malvas
sorber de la savia de tus raíces sumieras
labrar los barbechos de tu piel cuando ralvas.

Crecer en ti como crece la sombra
que lejana se alarga cuando llega el ocaso
en ecos dispersos distante te nombra
y el umbral de tu cuerpo fébril lo traspaso.

Amalgama de fuego en tu fragua acrisolas
luna de Marzo relumbrante farola
bajo tu luz el deseo se inmola
sensible renace y en ti se enarbola,
silente tiento en tus adentros
entre tus grietas y tus rincones
con pasos lentos voy recorriendo
y en ti dejando mis emociones.

Cenizas

Desde ese mismo instante, desde aquel fatal momento
su alma vaga errante, su sombra es el lamento
sus sotos marchitaron y las alondras volaron
dejando en la maleza, el penar y la tristeza
de sueños derruidos, cuando un amor fingido
en engaño inclemente, dejó en su casta frente
un beso con espinas, y un vacio ausente
sin adiós sin despedida.

En su párvula mirada inocente y distraída
el candor se reflejaba cual sol de mediodía
y en su rostro se le aunaba la tersura que cautiva
era grácil,distinguida bella flor de porte erguida,
sus manos dos gorriones y en su rostro los albores
de los soles de sus ojos, que relumbran cual tizones
y se clavan cual arpones, despertando los antojos
de besar sus labios rojos y envolverse en sus fragancias
y perderse en la distancia por la mies de los rastrojos.
Era flor que sucumbía al desprecio que le dieran
y en tardía primavera cual las hojas del otoño
arrastrada en los mistrales sin rumbo y sin retorno
ocultando el cruel bochorno perdióse en los juncales.
La encontraron un invierno una fría madrugada
con una opaca mirada y un pálido semblante
y en su rostro anhelante anegado por el llanto
un rictus de sufrir tanto cubierta por el cieno
un viento calmo y sereno ululaba un triste canto.

Con pasos lentos sombríos va pasando el cortejo
dejando un rastro umbrío, blanca cal el féretro
el rostro de mármol frío y rojas rosas al pecho.

En los cordeles del tiempo, susurra una suave brisa
esparciendo las cenizas de su amor y de sus huesos.

Temporal

Asoman los nubarrones
sus plúmbeas y enfurecidas caras
ensordecen sus furores
centelleando, al horizonte arparan,
se han de calmar los mares
aquietadas quedaran sus aguas
pues luego de las tempestades
suele venir la calma.

Las rocas enmudecidas
tras el silencio se amparan
por sus grietas enmohecidas
las olas y las espumas
entre los musgos esvaran.

Temporal que traes los vientos
sus soplos el tiempo aclara
en la barca de mis ilusiones
mis desvelos por ti naufragan.

Eres temporal bravío
viento que rompe y rasga
ama de mi albeldrío
prisionero soy en tus aguas.

Se hunden mis quereres
hasta el fondo de los mares
y se hinchan mis placeres
cuando siento tus amares.

En alas de una gaviota surcas mis horizontes
posandote en mi silencio tu amor desbordado brota
y en ecos de lejanía anuncias que soy tu dueño
con cantos de melancolía
te adormitas en mis sueños.

Soy de tu piel los poros y tu los eres de la mía
soy caminante errante que en tus caminos florecía
eres raizal profundo en mi frondoso boscaje
eres tronco eres hoja y eres flor de mi ramaje.

Lorca sobrevive en el húmedo musgo

Fuente Vaquero fue tu cuna
camino de Viznar a Alfacar tu tumba
de injusticia sin reparo
y en el firmamento retumba
la vileza de aquel disparo.

No alcanzaron las balas para callar tu nombre
de pie te mataron, de pie, como mueren los hombres
tus versos saltaron del corazón herido
volvieronse estrellas de relumbrante filo,
dicen los que lo vieron lo dicen como testigos
que ya en el suelo caido,
de tu boca salieron rosas y de tu pecho alondras
donde tenían su nido.

Verde que te quiero verde
tu recuerdo no se pierde
en las rocas y praderas
en los mares y en los ríos
en el cielo y por doquiera
sobrevive florecido
en eterna primavera
en el musgo humedecido.

Huerta de San Vicente
solaz casa de verano
se escuchan aún las notas
en el prodigio de tu piano.

Granada la andaluza de estirpe Nazarí
aún brotan sus lágrimas,como tributo por ti,
álla en " El Rinconcillo" del celebre café "Alameda"
en sus tertulias amenas también lloraron sus penas
ante el infausto momento y desgarrados por dentro
elevaron tu pensamiento a las cumbres infinitas
y con sosegados vientos llevaronlos a otros parajes
y con "Impresiones y paisajes " de tu alma resucitan
aquellas palabras benditas como póstumo homenaje.

Trasladaste tu talento al castizo Madrid
en Residencia de estudiantes compartiste tus saberes
tu verbo y tu talante con Buñuel y con Alberti y con el genio de Dalí.
"Libro de poemas " y melodiosas "Suites"
forma parte de la obra en tu estancia por Madrid

Granada te recibe cuando vienes de vuelta
y con las puertas abiertas lo celebra con fanfarria
y se trenza tu amistad al singular Manuel de Falla
y con titeres de fondo aparece el "Cante jondo",
reanudadas las tertulias en el ameno "El Rinconcillo "
vuelven a tener brillo las conversas y estribillos
en noches sin iguales con artistas e intelectuales
corren a raudales el talento con el vino
y entre versos y argumentos la guitarra marca el sino.

Buenos Aires se estremece con tus "Bodas de sangre"
en tu senda aparece como grato detalle
y en ofrenda se anuda como lazos al talle
la amistad fecunda del gran Pablo Neruda,
y con Juana Ibarbourou
los afectos se envuelven en un suave tisú.

Quedan para siempre en tallado testimonio
las letras imborrables de humano patrimonio:
Romancero gitano,Diván del Tamarit, Sonetos del amor oscuro,
son algunas de las obras que cada día mayor valor cobran
y es motivo de orgullo y de afecto sincero
y no es perogrullo es talento verdadero.
¡¡¡ LORCA VIVE !!!

Elegía del silencio

Oquedad indetenible del vacio silencio
grietas oscuras donde se oculta el tiempo
senderos de niebla que con temor me presencio
en mi lento andar de dolor y lamento,
misterioso sahurín señalame el camino
donde la cruel parca la dejó en la huesa
en aquella fría noche que con saña y mal sino
alejó de mi vera su ternura y tibieza.

En infausto momento con traicionero acecho
oculta en las sombras la llevó de mis sueños
dejando un frío intenso y sepulcral en mi lecho
aparece en las noches con burlas, y gestos risueños,
con cercanos pasos crujen sus huesos, en ritual macabro
hace su anuncio, y con filosa guadaña rasga mi pecho
y un rumor lejano de llanto y sufrimiento
con notas lastimeras trae un gélido viento
que como punzantes dagas calan muy adentro.

Navega en Caronte barca mi alma, por mares de tormento
volvieronse llorosos sauces los frondosos abetos
y vago pesaroso y triste con pasos de lamentos
cual doliente tortura en elegía silente
a cuestas la amargura, con pesada cruz penitente.

Presentirte en Abril

No se de que callada manera
acercarme a tus redores
y diluirme en los rubores
de tu rostro de gerbera.​

​

Donde fueron las inquietas mariposas
que en tus redores colmaban tus encantos
donde fueron los jilgueros y ruiseñores
que te arrullaban con sus arpados cantos
donde están las camelias,los claveles y el resto de las flores
que prendidas a tu cabellera te ornaban cual diademas de acanto,
se han ido tras de ti, tras de ti se marcharon
tras la estela de tus pasos siguiéndote donde fueras
siguiéndote en el viento de aquella primavera
en las cimas, en los riscos por prados y riberas,
y mientras esperando en el tiempo tu regreso
me consuelo en la quimera del cercano recuerdo
y en la vana ilusión de que al fin has vuelto y en el hondo amor que te profeso.

No se si será cierto, no se si espejismo
no se si es ausencia, no se si es lo mismo
mas lo que seguro siento es que a no tenerte me resisto,
van pasando las horas, van pasando los días
creciendo va el abandono, muriendo las alegrías,
y en cada amanecer de noches de desvelo
entregado al desespero, al cauro sereno
mis súplicas le entrego y haciéndolo mensajero
de mis claras pretensiones con cifradas ilusiones
en imaginario encuentro le señale el camino
del regreso perdido y con rumbo a mi destino
en un alado vuelo con amor y sin recelo, desde el cenit y el nadir
acude a mi el presagio de presentirte en Abril.

Camaleón

Inofensivo reptil , incógnito acertijo
que entre los boscajes trepado en los frondosos ramajes
alimentándote de hojas, de frutos y de insectos
sin hacer daño a nadie en frescos parajes
pasas tus días tranquilo con cromáticos aspectos.

A ti no me refiero y con mis versos lo sustento
me refiero a los falsos,camuflados de portentos,
que con poses lisonjeras se disfrazan de sinceros
y con golpes arteros y ardides malvados
por la espalda dejan clavados puñales envenenados
con la intriga y el suspenso.

Es la hipocresía su arma preferida
con ella hipnotiza, engaña y rivaliza
dejando su ponzoña clavada bien adentro
sembrando descontentos, odios y peleas
acciones muy feas, maldad y sufrimiento.

Amores de Microndas.

Hay amores románticos
de ocasos y de lunas
de ilusiones y cánticos
de versos y lagunas,
son amores con flores
y bellas melodías
pero pasado el tiempo
todo aquello se enfría
y si llega al matrimonio
interviene "Don Demonio"
y comienza la porfía.

Hay amores muy ardientes
que son fuego de hogueras
amores tan calientes
que hasta solos se incineran,
amores que en el tiempo
sus rescoldos no se apagan
y si les pega el viento
hacen brasa en un momento
y nuevamente se disparan,
igual hay amores
que aunque no vuelvan a unirse
y quizás jamas se vean
pero fueron tan sentidos
que no caen al olvido
y de ese fuego encendido
aún cenizas quedan.

Hay amores que se alumbran
con tenue luz de lumbre
amores de rutina con nada se perturban
ya no son amores volvieronse costumbres.

Hay amores verdaderos
que enamorados se declaran
son tan fuertes y sinceros
que ni la muerte los separa.

Ah...Pero hay amores congelados
que en latencia el amor ronda
son amores desesperados
que una vez liberados
como potros desbocados
a todos hacen sombra,
amores de minutos
tan breves y poquitos
que son de microndas




Malco
©Todos los Derechos reservados.

Destello.

Un destello lejano de cárdenos fulgores
en estallido de cristales asoman señeros
en crepuscular urdiembre penan en rigores
los moribundos amores dispersos parveros,
son quereres burlados que buscan refugio
de crueles traiciones y corazones turbios
en sufriente espera abrazan quimeras
y renacer ansiados en cumbres cimeras.

Errantes luceros de noches serenas
llevados ligeros en vientos de olvido
dejando un bruñido surco de penas
y puñales de engaños en sus pechos hendidos,
amores del tiempo de caminantes tormentos
de abismos profundos y abrasantes desiertos
de escarpadas laderas y espinados momentos
de grietas oscuras y apagados silencios.

No cesan ni aquietan su girar penoso
centellan tormentas rasgando el entorno
alivian sus penas con sueños ansiosos
de ilusos encuentros de amor sin bochornos,
convierten pesares en vibrantes latidos
alivian su encono con versos de olvido
con luz constelada renace infinito
relumbran vitales los moribundos sentidos
y vuelvese polvo el amor herido.