El blog de Malco / El solar de la palabra.

Cruz Salmerón

Piedad

No era ni amor lo que ella me tenía;
era tal vez piedad, lástima era,
porque mi oculta pena comprendía
y ella se compadece de cualquiera.

Hoy que voy recobrando mi alegría,
animado quizás de una quimera,
se va tornando mucho menos mía,
como si ella ya no me quisiera.

Yo sí he formado de mi amor un culto,
y en tanto aquí mi juventud sepulto
y la aureola del martirio ciño.

¡No me quites, Señor; mi sufrimiento,
si es que habré de perder con mi tormento
la conmiseración de su cariño!...





Luís Pastori

CALLE SOLA
Soneto
Luis Pastori

Tu calle ya no es tu calle.
Que es una calle cualquiera,
camino de cualquier parte.
Manuel Machado

La estrella se mudó de tu ventana.
Por ello, en soledad, entre otras cosas,
el jardín y sus fuentes memoriosas
se asordan bajo un doble de campana.

Junto al vagar de occiduas mariposas
entre la hiedra, el colibrí se afana
por ser el ruiseñor que en la mañana
canta fugaz a las fugaces rosas.

En la imagen, vestigio del olvido,
el aire tiene un aire envejecido,
de tanta lasitud y tanta calma.

Da pena terminar el recorrido,
pues allá, hacia el final descolorido,
la calle está más sola que tu alma.




Ana Enriqueta Terán

SONETO INTUITIVO

Estoy en mi vivir como sabiendo
el destino de gentes y ciudades,
las hoscas gentes de mis soledades
que en mi secreto ayer van padeciendo.

Mi despojada sombra voy siguiendo
sobre números, puertas y ebriedades
de anaconda ceñida a las edades
inconsoladas de algo persistiendo.

Algo de mí que cruza, se atraviesa,
se vuelve silla azul, tacta el aroma
donde estuvo el color y hace la rosa.

La rosa de mis huesos que no cesa;
exacta, tumultuosa, prediciendo
algo de mí que besa a quien no besa.

Ana Enriqueta Terán

SONETO TREINTA

El corazón repite lo que he visto
con los sentidos todos engallados;
el hallazgo se arrima a los costados
de algo extraño, numérico, imprevisto.

Algo de selva que obedece a un cristo
diferente, perverso, y rezagados
de la doble visión, como rasgados
documentos del pan donde resisto.

Oh recia, desvelada levadura
de ser frente a su muerte. Muerte sola
sobre una piedra lejos. Muerte fija.

Llegó. Soy el silencio de la ola.
Es la muerte, la siento y su pavura
me deja un doble seis en la cobija.
Ana Enriqueta Terán

SONETO CUARENTA Y SEIS

Clama mi sangre por un turbio lino,
por mensajes de líquenes urgentes;
que ya no puedo andar entre las gentes
con esta ciencia de árbol submarino.

A menguadas estatuas di mi vino
y oí gemir mis fémures bullentes;
ensimismada en bocas transparentes
nació mi soledad de torso fino.

Ahora sin sollozo y sin mezquinas
fronteras, ya en el aire, ya en latidos
o en vegetales silbos rigurosos,

acecho la aridez de las esquinas
donde florecen los desconocidos
en corbatas y labios misteriosos.

Ana Enriqueta Terán

TODO REGRESA A LA CONSTANTE PURA

Nos señalaron barco y bastimento.
Poca fe, poco amor, frente excesiva,
mucho de olvido y carne fugitiva
que busca en vano firme basamento.

Miserable porción y algún momento
de palabreo inútil y agresiva
ceguera de gran bestia sensitiva
encharcada en fugaz presentimiento.

Impulso, lucha, sin hallar un claro
dónde mostrarse niebla o conjetura
de eternidad, o simplemente vida

que haga valer su tiempo y desamparo.
Todo regresa a la constante pura:
un aleteo de ventana herida.

Ana Enriqueta Terán



Tirso de Molina

De como han de ser los amigos
Jornada II, GASTÓN

Falsa amistad, ladrón disimulado,
que lisonjea al que robar procura;
perro que halaga lo que el manjar dura,
para morder después que está acabado.

¿Cómo es posible que hayas derribado
con el vano interés de una hermosura
la más firme amistad y más segura
que Francia vio jamás y España ha dado?

Labra en palacio en el verano el nido
la golondrina, que parece eterno, 10
mas huye en el invierno y busca abrigo.

De la falsa amistad símbolo ha sido.
Labró el verano, pero huyó el invierno
de mis trabajos el mayor amigo.

De El amor y la amistad

El águila que al sol da en sacrificio
los hijos que en sus rayos legitima,
aquellos por bastardos desestima
que no osan ver su luz: hasta este indicio.

Examen hace un lúcido juicio
de los polluelos cuya vista anima
para mirarle, y al cobarde intima,
en vez de amor materno precipicio.

En la prosperidad que es sol luciente,
no es mucho que sus rayos sean testigos
de su nobleza, que es hermoso Febo.

Mas yo, al águila en esto diferente,
¿cómo me atrevo a examinar amigos,
si en la tiniebla, no en la luz, los pruebo?

De El árbol de mejor fruto

La cerviz indomable del toro ata
con las coyundas de su yugo grave
el labrador, y brama, porque sabe
que su preciosa libertad maltrata.

Al pájaro, que en plumas se dilata,
el cazador cautiva, del suave
acento enamorado, y llora el ave,
aunque honren su prisión rejas de plata.

No en los jardines la florida hierba
medra en el modo que en el monte y prado,
patria y solar de su morada verde.

Dichoso, libertad, el que os conserva,
pues es prisión el solio sublimado
de quien por reinos, vuestro reino pierde.

De El castigo del pensequé

Yo os prometí mi libertad querida,
no cautivaros más, ni daros pena;
pero promesa en potestad ajena,
¿cómo puede obligar a ser cumplida?

Quien promete no amar toda la vida,
y en la ocasión la voluntad enfrena,
seque el agua del mar, sume su arena,
los vientos pare, lo infinito mida.

Hasta ahora con noble resistencia
las plumas corto a leves pensamientos,
por más que la ocasión su vuelo ampare.

Pupila soy de amor; sin su licencia
no pueden obligarme juramentos.
Perdonad, voluntad, si los quebrare.




Rosario de Acuña

El otoño

Templa su fuego el sol bajo el nublado;
las nieblas rompen sus tupidos velos
y desciende la lluvia, y arroyuelos
de límpido cristal recoge el prado.

Pájaro amante, insecto enamorado,
sienten, última vez, ardientes celos;
marchan la golondrina y sus polluelos:
se adorna el bosque de matiz dorado.

¡Ya está aquí! El mar levanta sus espumas
y acres perfumes a la tierra envía...
¿Quién no le ama? Entre rosadas brumas,

coronado de mirtos y laureles,
viene dando a las vides ambrosía,
vertiendo frutas, regalando mieles!

La muerte

¿Es dormir sin ensueños y en la hundida
fosa quedar en eternal reposo?
O ¿es despertar del sueño pavoroso
que el hombre llama, en sus delirios, vida?

La obra del alma ¿quedará perdida,
deshecha, en el abismo tenebroso?
O ¿tendrá su empezar esplendoroso
cuando sintamos la postrera herida?

¡Qué importa lo que fuere! Si es el sueño
sin ensueño, el no ser, dormir sin tasa...
¡Es posible lograr mayor ventura!

Y si es el despertar del triste ensueño
del vivir terrenal, que al alma abrasa...
¡Hay dicha más gloriosa y más segura!

Soneto escrito para ser grabado en la tumba de mi padre

Piedra, que serás polvo deleznable,
pues todo al paso de los años muere,
mi pensamiento en su amargura quiere
fundirse en lo que guardas implacable.

Alcanza en lo infinito y no le es dable
darse a la muerte si el dolor le hiere,
que el pensamiento en su amargura adquiere
una fuerza vital imponderable.

En los abismos de la muerte hundido
está mi padre, luz del alma mía,
y aún más allá del polvo y del olvido.

Más allá de mi noche eterna y fría
concibo su recuerdo bendecido
y la esperanza de encontrarle un día.



Delmira Agustini

Amor

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
Era un amor desbordado de locura y de fuego,
Rodando por la vida como en eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche su cabeza de fuego:
despues rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
sonaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante, y suave, y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que frágil como un ídolo y eterno como un Dios

Sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos...

Añoranza

Íbamos en la tarde que caía
rápidamente sobre los caminos.
Su belleza, algo exótica, ponía
aspavientos en ojos campesinos.

-Gozaremos el libro- me decía
de tus epigramáticos y finos
versos. En el crepúsculo moría
un desfile de pájaros marinos...

Debajo de nosotros, la espesura
aprisionaba en forma de herradura
la población. Y de un charco amarillo

surgió la luna de color de argento,
y a lo lejos, con un recogimiento
sentimental, lloraba un caramillo...

1. 
   
   Prometeo encadenado ( Décimas )
   
   El mundo todo está listo
   pero falta así sería
   hacer con sabiduría
   y saldar este imprevisto.
   Un ser que no sea arisco
   capaz de odiar y de amar
   de perdonar y olvidar
   que con piedad y concordia
   posea misericordia
   al juzgar y castigar.
   
   Un ser que a los dioses tema
   y les rinda siempre culto
   sin que nada sea oculto
   siendo grave este dilema.
   Resolviendo este problema
   toma el barro Prometeo
   y teniendo asi el deseo
   con sus lágrimas lo amasa
   y Atenea haciendo basa
   interviene dando alteo.
   
   Toma del néctar divino
   y descendiendo a este mundo
   Prometeo está iracundo
   inconforme no previno.
   Que el barro sin un destino
   era tierra de simpleza
   tal cual vacía cabeza
   sin dar vida a las criaturas
   eran muertas sus hechuras
   sin clara luz ni pureza
   
   Atenea a las criaturas
   ya estando plenas de vida
   con premura les convida
   a librarse de ataduras.
   Y dejar de ser impuras
   dando a sorber unas gotas
   que misteriosas e ignotas
   les dará alma como hombres
   y tendrán sus propios nombres
   siendo sus quietudes rotas.
   
   Cuenta la leyenda griega
   en sus míticos afanes
   que primeros los titanes
   iniciaron la refriega.
   Sobre Cronos se delega
   a Caelus destronarlo
   venciendolo logra echarlo
   del Olimpo se apodera
   su hijo, Zeus,de igual manera
   también pudo derrocarlo.
   
   Emprende Zeus la batalla
   tan feroz y tan sangrienta
   quizás sea la más cruenta
   que sobre el Olimpo estalla.
   Y hasta el Universo acalla,
   la antigua estirpe vencida
   en la derrota sumida
   no pudiendolos vencer
   pierden asi su poder
   y emprenden rápida huída.
   
   Zeus se aclama victorioso
   del Olimpo dios supremo
   y darle un castigo extremo
   al Titán que rencoroso.
   Sintiéndose receloso
   a los dioses roba el fuego
   causando brutal reniego
   Prometeo es castigado
   y asi estar encadenado
   treinta siglos es su priego.
   
   No se escapan los mortales
   del Olimpo su castigo
   no rinden culto prosigo
   creyendo sean iguales.
   A los dioses celestiales
   dejando los sacrificios
   sus poderes son ficticios
   les ha llegado su hora
   enviada viene Pandora
   a castigar sus desquicios.
   
   Mas Prometeo es salvado
   Hercules bien lo libera
   y mata la arpía artera
   que el vientre le ha desgarrado.
   Prometeo liberado
   con Zeus han hecho las paces
   son buenos tiempos feraces
   el fuego los purifica
   el hombre los dignifica
   con sacrificios veraces.
   
   
   
   Malco
   ©Todos los Derechos reservados.
   Queda prohibida la reproducción total o parcial de la obra por cualquier medio.
   Copyright © Todos los Derechos Reservados.

1. 
   
   Prometeo encadenado ( Décimas )
   
   El mundo todo está listo
   pero falta así sería
   hacer con sabiduría
   y saldar este imprevisto.
   Un ser que no sea arisco
   capaz de odiar y de amar
   de perdonar y olvidar
   que con piedad y concordia
   posea misericordia
   al juzgar y castigar.
   
   Un ser que a los dioses tema
   y les rinda siempre culto
   sin que nada sea oculto
   siendo grave este dilema.
   Resolviendo este problema
   toma el barro Prometeo
   y teniendo asi el deseo
   con sus lágrimas lo amasa
   y Atenea haciendo basa
   interviene dando alteo.
   
   Toma del néctar divino
   y descendiendo a este mundo
   Prometeo está iracundo
   inconforme no previno.
   Que el barro sin un destino
   era tierra de simpleza
   tal cual vacía cabeza
   sin dar vida a las criaturas
   eran muertas sus hechuras
   sin clara luz ni pureza
   
   Atenea a las criaturas
   ya estando plenas de vida
   con premura les convida
   a librarse de ataduras.
   Y dejar de ser impuras
   dando a sorber unas gotas
   que misteriosas e ignotas
   les dará alma como hombres
   y tendrán sus propios nombres
   siendo sus quietudes rotas.
   
   Cuenta la leyenda griega
   en sus míticos afanes
   que primeros los titanes
   iniciaron la refriega.
   Sobre Cronos se delega
   a Caelus destronarlo
   venciendolo logra echarlo
   del Olimpo se apodera
   su hijo, Zeus,de igual manera
   también pudo derrocarlo.
   
   Emprende Zeus la batalla
   tan feroz y tan sangrienta
   quizás sea la más cruenta
   que sobre el Olimpo estalla.
   Y hasta el Universo acalla,
   la antigua estirpe vencida
   en la derrota sumida
   no pudiendolos vencer
   pierden asi su poder
   y emprenden rápida huída.
   
   Zeus se aclama victorioso
   del Olimpo dios supremo
   y darle un castigo extremo
   al Titán que rencoroso.
   Sintiéndose receloso
   a los dioses roba el fuego
   causando brutal reniego
   Prometeo es castigado
   y asi estar encadenado
   treinta siglos es su priego.
   
   No se escapan los mortales
   del Olimpo su castigo
   no rinden culto prosigo
   creyendo sean iguales.
   A los dioses celestiales
   dejando los sacrificios
   sus poderes son ficticios
   les ha llegado su hora
   enviada viene Pandora
   a castigar sus desquicios.
   
   Mas Prometeo es salvado
   Hercules bien lo libera
   y mata la arpía artera
   que el vientre le ha desgarrado.
   Prometeo liberado
   con Zeus han hecho las paces
   son buenos tiempos feraces
   el fuego los purifica
   el hombre los dignifica
   con sacrificios veraces.
   
   
   
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Sonetos raros y curiosos de Lope a Julio Cortázar




La ingeniosidad versificadora ha sido siempre una inclinación de poetas y aficionados a las musas. Conocido de todos es el famoso soneto de Lope de Vega, que dio lugar a secuelas de «sonetos sonetiles»[1] o sonetos del soneto, donde se describe el modo de construir este tipo de poema en el mismo poema —o metapoema o metasoneto—, y de los que recogió cumplidos ejemplos el erudito Francisco Rodríguez Marín, a quien tanto deben las letras españolas (desde su magistral edición delQuijote): ahí va el texto lopiano, de la comedia La niña de plata:

Un soneto me manda hacer Violante,
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto,
burla burlando van los tres delante.
Yo pensé que no hallara consonante
y estoy a la mitad de otro cuarteto,
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.
Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho
pues fin con este verso le voy dando.
Ya estoy en el segundo y aun sospecho
que voy los trece versos acabando:
contad si son catorce y está hecho.


No puedo recoger en estas notas aleatorias todos los ejemplos engendrados por semejante ocurrencia. Baste ofrecer algunos a la curiosidad del hipotético interesado, como el soneto del argentino Alberto Vacarezza (1888-1959)[2], quien arrancando del verso primero de Lope, construye «Un sainete en un soneto» (Cantos de la vida y de la tierra, 1944):

Un soneto me manda hacer Castillo

y yo, para zafarme de tal brete,

en lugar de un soneto haré un sainete,

que para mí es trabajo más sencillo.
La escena representa un conventillo.

Personajes: un grébano amarrete,

un gallego que en todo se entromete,

dos guapos, una paica y un vivillo.
Se levanta el telón. Una disputa

se entabla entre el gallego y el goruta,

de la que saca el vivo su completo.
El guapo que pretende a la garaba

se arremanga al final, viene la biaba

y aquí acaba el sainete y el soneto.

En Colombia hay dignos representantes del gremio, comentados por Vicente Pérez Silva, de cuyo artículo «Sonetos sonetiles en Colombia»[3], extraigo los ejemplos siguientes, como el de Ricardo Carrasquilla, que inventa las diluciones o extractos del soneto lopiano, con sucesivas versiones diluidas, como esta en octosílabos:

Soneto pide Violante:
nunca me vi en tal aprieto;
son los versos del soneto
catorce, y van tres adelante.
No pensé hallar consonante,
tengo uno y medio cuarteto.
Si llego al primer terceto
no habrá cosa que me espante.
Al primer terceto entrando
voy, tal vez con el pie derecho,
pues que ya fin le voy dando.
Llegué al segundo, y sospecho
que ya lo estoy acabando:
contad catorce, está hecho.

Más dilución: ahora hexasilábica:

Soneto, Violante,
me pides? Qué aprieto!
Ya van del soneto
tres versos delante.
Hallé consonante,
hay medio cuarteto;
si llego al terceto
no habrá quien me espante.
Al terceto entrando
voy con pie derecho,
pues fin le voy dando.
Amiga, sospecho,
que estoy acabando.
Caramba!, está hecho.


Por diluciones sucesivas puede llegarse al monosilabismo sonetil, cosa que llevó a cabo otro poeta colombiano, Víctor Sánchez Montenegro:

Qué!
So ............... No
ne- .:.............. lo
to? ................ ves?
Yo
me ................. Ya
me-. ............... es
to. ................. tá.

Otra versión reducida debida al mismo vate es el soneto (?) de seis palabras y 17 letras que debe leerse fonéticamente y que se titula —ya que el poema es corto sea el título largo— Historia de un águila caudal que en su soberbia jupiterina quiso conquistar el sol, y con toda la fuerza de sus remos de acero surcó el espacio y llegó a tanta altura que los rayos del astro quemaron sus alas. Entonces, el ave orgullosa cayó a tierra, pagando en esa forma su atrevimiento, como ejemplo para todos los audaces que sin mérito alguno pretenden conquistar un imposible:

K-
b-............... C
c-................k
a!............... e!
A
le ................ Oh!
t- ................ K
a!................ yó!

(Es decir: Cabecea, aletea, ce [ceceo] cae, oh, cayó)

Otro tipo de ingeniosidades abundan en los géneros jocosos del Siglo de Oro. Quevedo explora las rimas ridículas y efectos fonéticos grotescos:

Con testa gacha toda charla escucho;
dejo la chanza y sigo mi provecho;
para vivir, escóndome y acecho,
y visto de paloma lo avechucho.
Para tener, doy poco y pido mucho;
si tengo pleito, arrímome al cohecho;
ni sorbo angosto ni me calzo estrecho,
y cátame que soy hombre machucho.
Niego el antaño, píntome el mostacho;
pago a Silvia el pecado, no el capricho;
prometo y niego, y cátame muchacho.
Vivo pajizo, no visito nicho;
en lo que ahorro está mi buen despacho,
y cátame dichoso, hecho y dicho.

En la comedia burlesca los personajes se complacen en disparatar en verso: así, en la comediaAmor, ingenio y mujer, de Suárez de Deza, Aquel y Hola protagonizan un dueto sonetil, que integra comentarios metalingüísticos sobre la ingeniosidad
del recurso:

Dice Aquel:

Desde el día en que vite y que mirete,
ciego quedé por ti a nativitate,
y mi vida quedó tan de remate
que poco le faltó para cohete.
Del Argel de tus ojos soy Hamete
y de sus bellas niñas soy orate;
por ti estoy hecho todo ya un tomate,
para que tú me comas por sainete.
Quiéreme pues, pues eres tan discreta,
y para mí no seas tan ingrata,
pues me tienes a cabe de paleta.
Que si me quieres, yo, sin patarata,
de amor te escribiré por la estafeta
en ete siempre, en ate, en eta, en ata.

Y Hola replica:

Yo, Aquel mío, te quiero y tan quierote,
que te estoy adorando de hito en hito,
y cuando miro el dulce garabito
de tus ojuelos, toda me hago achiote.
Por ti me pienso hacer un almodrote,
para obligar con él a tu apetito,
tuyo es de cara, en fin, este palmito,
conque ya está mi amor de bote en bote.
Solo tú mi consorte has de ser, bruto,
y yo tuya he de ser, sin más disputa,
porque lo que yo digo lo ejecuto.
Págame pues, que yo del que tributa
amor, te escribiré por darte fruto,
también en ote, en ito, en uto, en uta.


Viniendo más cerca de nuestra época, valga para cerrar los casos este Zipper Sonet de Cortázar, recordado por Javier Mardel[4], que no tiene más secreto que desligar los versos de modo que se puedan leer en los dos sentidos, de arriba abajo o viceversa, cosa de la que se reirían los artífices que en el Siglo de Oro practicaban el arte del poema que se podía leer en millones de formas diferentes:


De arriba abajo o bien de abajo arriba
este camino lleva hacia sí mismo
simulacro de cima ante el abismo
árbol que se levanta o se derriba
quien en la alterna imagen lo conciba
será el poeta de este paroxismo
en un amanecer de cataclismo
náufrago que a la arena al fin arriba
vanamente eludiendo su reflejo
antagonista de la simetría
para llegar hasta el dorado gajo
visionario amarrándose a un espejo
obstinado hacedor de la poesía
de abajo arriba o bien de arriba abajo.

Referencia:

[1] Sonetos sonetiles ajenos y propios ensartados en el hilo pelliquero de su clara prosilla castellana, Madrid, Bermejo, 1941.
[2] Tomo los datos y el texto de Fernando Sorrentino, Tres descendientes argentinos de Lope y Violante, en http://pendientedemigracion.ucm.es/info/especulo/numero24/violante.html. Sorrentino anota que grébano y goruta (= tarugo al vesre) son términos despectivos parea apuntar al italiano; paica y garaba ‘muchacha’. También que el Castillo mencionado es el dramaturgo José González Castillo (1885-1937).
[3] Revista Credencial Historia. (Bogotá - Colombia). Edición 142, Octubre de 2001.
[4] http://javiermardel.blogspot.de/2011/04/enigmas-y-peculiaridades-del-soneto.html

Publicado 9th October 2013 por Ignacio Arellano Ayuso
Etiquetas: bromas literarias Cortázar experimentos poéticos ingenio Lope de Vega metapoesía poesía burlescasonetos sonetiles

1. El Jardín de los Clásicos
   
   
   

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Federico García Lorca
"Ni yo ni ningún poeta, sabemos lo que es poesía".

Sonetos del amor oscuro

Soneto gongorino

Este pichón del Turia que te mando,
de dulces ojos y de blanca pluma,
sobre laurel de Grecia vierte y suma
llama lenta de amor do estoy parando.

Su cándida virtud, su cuello blando,
en limo doble de caliente espuma,
con un temblor de escarcha, perla y bruma
la ausencia de tu boca está marcando.

Pasa la mano sobre tu blancura
y verás qué nevada melodía
esparce en copos sobre tu hermosura.

Así mi corazón de noche y día,
preso en la cárcel del amor oscura,
llora, sin verte, su melancolía.

Llagas de amor

Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.

Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea.
Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnalda de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.

Soneto de la guirnalda de las rosas

¡Esa guirnalda! ¡Pronto! ¡Que me muero!
¡Teje deprisa! ¡Cantal ¡Gime! ¡Canta!
Que la sombra me enturbia la garganta
y otra vez viene y mil la luz de enero.

Entre lo que me quieres y te quiero,
aire de estrellas y temblor de planta
espesura de anémonas levanta
con oscuro gemir un año entero.

Goza el fresco paisaje de mi herida,
quiebra juncos y arroyos delicados,
bebe en muslo de miel sangre vertida.

Pronto ¡prontol! Que unidos, enlazados,
boca rota de amor y alma mordida,
el tiempo nos encuentre destrozados.

El poeta dice la verdad

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.

El poeta pide a su amor
que le escriba

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal, la piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena noche
del alma para siempre oscura.

Ay voz secreta del amor oscuro

¡Ay voz secreta del amor oscuro!
¡ay balido sin lanas! ¡ay herida!
¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!

¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
montaña celestial de angustia erguida!
¡ay perro en corazón, voz perseguida!
¡silencio sin confín, lirio maduro!

Huye de mí, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza
donde sin fruto gimen carne y cielo.

Deja el duro marfil de mi cabeza,
apiádate de mí, ¡rompe mi duelo!
¡que soy amor, que soy naturaleza!


Noche del amor insomne

Noche arriba los dos con luna llena,
yo me puse a llorar y tú reías.
Tu desdén era un dios, las quejas mías
momentos y palomas en cadena

Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías.
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.

El poeta pregunta a su
amor por la ciudad
encantada de Cuenca

¿Te gustó la ciudad que gota a gota
labró el agua en el centro de los pinos?
¿Viste sueños y rostros y caminos
y muros de dolor que el aire azota?

¿Viste la grieta azul de luna rota
que el Júcar moja de cristal y trinos?
¿Han besado tus dedos los espinos
que coronan de amor piedra remota?

Te acordaste de mí cuando subías
al silencio que sufre la serpiente,
prisionera de grillos y de umbrías?

¿No viste por el aire transparente
una dalia de penas y alegrías
que te mandó mi corazón caliente?

El poeta habla por teléfono con el amor

Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.

Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.

Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.

Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!

El amor duerme en el pecho del poeta

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!






Julio Cortázar

El bis reversible

De arriba abajo o bien de abajo arriba
este camino lleva hacia sí mismo
simulacro de cima ante el abismo
árbol que se levanta o se derriba

quien en la alterna imagen lo conciba
será el poeta de este paroxismo
en un amanecer de cataclismo
náufrago que a la arena al fin arriba

vanamente eludiendo su reflejo
antagonista de la simetría
para llegar hasta el dorado gajo

visionario amarrándose a un espejo
obstinado hacedor de la poesía
de abajo arriba o bien de arriba abajo.

* El autor de Rayuela y 62 modelo para armar vuelve a proponer que fragmentemos y rearmemos el texto, esta vez simplemente invirtiendo el orden en que leemos los versos. Dejando de lado la pequeña mácula de usar la misma palabra como rima (versos 1 y 8), el soneto es formalmente impecable.

Igual, al leer la primera línea uno se imagina por un instante que leído de abajo a arriba también sería un soneto, pero en este caso no es así, la estructura de rimas no sirve. Le surge entonces a uno la pregunta ¿es posible construir un soneto con una rima tal que de abajo hacia arriba también sea un soneto? Yo tuve que hacerme un diagrama para darme cuenta:

• A B B A A B B A X X X X X X
  
  • X X X X X X C D D C C D D C
  
  

Como la rima de los tercetos es muchísimo más libre, acá la puse como X, y en el segundo renglón usé letras distintas, C y D para representar otro par de rimas. Estas dos estructuras coinciden en los versos 7 y 8, por lo que para que todo funcione bien B debe ser igual a C y A igual a D. El resultado final es un soneto con la siguiente estructura:

• 
  
  
  • ABBA ABBA ABB AAB

El último pequeño detalle, que está bien logrado en éste de Cortázar, es que leído de abajo a arriba también tenga algún sentido. Puntos extra si el sentido cambia cuando se cambia de dirección de lectura.

Tres sonetos eróticos

Su mono azul le ciñe la cintura,
le amanzana las nalgas y los senos,
la vuelve un muchachito y le da plenos
poderes de liviana arquitectura

Al viento va la cabellera oscura,
es toda fruta y es toda venenos;
el remar de sus muslos epicenos
inventa una fugaz piscicultura.

Amazona de mono azul, el arte
la fija en este rito paralelo,
cambiante estela a salvo de mudanza;

viejo poeta, mírala mirarte
con ojos que constelan otro cielo
donde no tiene puerto tu esperanza.

***

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

***

Liquidación de saldos

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.

Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del
olvido.

Y tú, con delicadas pinzas de paciencia me
arrancas los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.

Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y despierto acongojado.

Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con sólo un parpadeo.

Julio Cortázar





Octavio Paz

Sonetos
I
Inmóvil en la luz, pero danzante,
tu movimiento a la quietud se cría
en la cima del vértigo se alía
deteniendo, no al vuelo, sí al instante.

Luz que no se derrama, ya diamante,
detenido esplendor del mediodía,
sol que no se consume ni se enfría
de cenizas y fuego equidistante.

Espada, llama, incendio cincelado,
que ni mi sed aviva ni la mata,
absorta luz, lucero ensimismado:

tu cuerpo de sí mismo se desata
y cae y se dispersa tu blancura
y vuelves a ser agua y tierra oscura.

II
El mar, el mar y tú, plural espejo,
el mar de torso perezoso y lento
nadando por el mar, del mar sediento:
el mar que muere y nace en un reflejo.

El mar y tú, su mar, el mar espejo:
roca que escala el mar con paso lento,
pilar de sal que abate el mar sediento,
sed y vaivén y apenas un reflejo.

De la suma de instantes en que creces,
del círculo de imágenes del año,
retengo un mes de espumas y de peces,

y bajo cielos líquidos de estaño
tu cuerpo que en la luz abre bahías
al oscuro oleaje de los días.

III
Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve hielo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente.
tu cuerpo da su enamorada suma.



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El soneto de rigor

Las rosas están insoportables en el florero
JAIME SABINES

Tal vez haya un rigor para encontrarte
el corazón de rosa rigurosa
ya que hablando en rigor no es poca cosa
que tu rigor de rosa no te harte.

Rosa que estás aquí o en cualquier parte
con tu rigor de pétalos, qué sosa
es tu fórmula intacta, tan hermosa
que ya es de rigor desprestigiarte.

Así que abandonándote en tus ramos
o dejándote al borde del camino
aplicarte el rigor es lo mejor.

Y el rigor no permite que te hagamos
liras ni odas cual floreros, sino
apenas el soneto de rigor.

Soneto del abandono

A veces si me siento abandonado
me encuentro y desencuentro en el vacío
y allí la soledad es como un río
que me alcanza residuos del pasado

el abandono vive su pecado
que es de los otros y también es mío
tirita el alma porque tiene frío
y ya no se refugia en lo sagrado

algo ocurre de pronto en el presente
por fin abre su cofre la palabra
y el enigma se vuelve transparente

sin pensarlo dos veces me apasiono
la pasión pasa a ser mi abracadabra
y entonces no me importa el abandono.

Mario Benedetti
(Testigo de uno mismo, Visor Libros, Madrid 2009)



Soneto de la que se fué

Yo quisiera mirarte conocerte
como te conocí cuando vivías
y me mirabas con miradas mías
y yo gozaba de mi buena suerte


pero el pasado en nada te convierte
y te quita inflexible de mis días
sólo mi ensueño enciende sus bujías
para que resucites de tu muerte

ya no me entiendo con mis soledades
ni con la soledad de los que quiero
una a una desfilan las edades

y quedan mis preguntas sin respuestas
a esta altura es muy poco lo que espero
pero prosigo con tu muerte a cuestas

Mario Benedetti

SONETO DE LO POSIBLE

Puede ser que una vez, en un desvelo,
descubramos que el mundo es una fiesta,
y encontremos al fin…
esa respuesta que desde siempre
nos esconde el cielo.
Puede ser que una noche, en algún vuelo,
ganemos sin querer alguna apuesta…
y advirtamos que un alma está dispuesta
a servirnos de paz y de consuelo.
Puede ser que el transcurso de los años
nos vaya proponiendo otra corriente
dejándonos con suerte y sin extraños,
y aunque en la piel nos queden cicatrices…
desde el viejo pasado hasta el presente,
puede ser que logremos ser felices.

Puede ser que en algún momento, de algún día……
regresemos a viejas calles salpicadas de lluvia y viento,
a viejos bancos enmohecidos a base de besos,
y a oscuros portales que guardan caricias prohibidas en su tiempo.

Puede ser que en algún momento,
recordemos que lo que fuimos lo continuamos siendo,
y que eso, precisamente…
es la fuerza que late muy adentro,
y la pequeña brasa que aviva un sentimiento.








José Asunción Silva

Soneto

Tiene instantes de horribles amarguras
la sed de idolatrar que al hombre agita,
del Supremo Señor la faz bendita
ya no sonríe del cielo en las alturas.

¡Qué poco logras, Fe, cuando aseguras
término a su ansiedad que es infinita
y otra vida después, do resucita
y halla en un mundo mejor, horas más puras!

Sin columna de luz, que en el desierto
guíe su paso a punto conocido
continúa el crüel peregrinaje,

para encontrar en el futuro incierto
las soledades hondas del olvido
tras las fatigas del penoso viaje.

A Adriana

Mientras que acaso piensa tu tristeza
en la patria distante y sientes frío
al mirar donde estás, y el desvarío
de la fiebre conmueve tu cabeza,

yo soñando en tu amor y en tu belleza,
amor jamás por mi desgracia mío
de la profundidad de mi alma, envío
a la pena un saludo de terneza.

Si cuando va mi pensamiento errante
a buscarte en parejas de otro mundo
con la nostalgia se encontrara a solas

sobre las aguas de la mar gigante
entre el cielo purísimo y profundo
y el vaivén infinito de las olas.

A un pesimista

Hay demasiada sombra en tus visiones,
algo tiene de plácido la vida;
no todo en la existencia es una herida
donde brote la sangre a borbotones.


La lucha tiene sombra; y las pasiones
agonizantes, la ternura huida,
todo lo amado que al pasar se olvida
es fuente de angustiosas decepciones.

Pero, ¿por qué dudar, si aún ofrecen,
en el remoto porvenir oscuro,
calmas hondas y vividos cariños

la ternura profunda, el beso puro
y manos de mujer, que amantes mecen
las cunas sonrosadas de los niños?

Taller moderno

Por el aire del cuarto, saturado
de un olor de vejeces peregrino,
del crepúsculo el rayo vespertino,
va a desteñir los muebles de brocado.

El piano está del caballete al lado
y de un busto del Dante el perfil fino,
del arabesco azul de un jarrón chino,
medio oculta el dibujo complicado.

Junto al rojizo orín de una armadura,
hay un viejo retablo, donde inquieta,
brilla la luz del marco en la moldura,

y parecen clamar por un poeta
que improvise del cuarto la pintura
las manchas de color de la paleta.





Rubén Darío

De invierno

En invernales horas, mirad a Carolina.
Medio apelotonada, descansa en el sillón,
Envuelta con su abrigo de marta cibelina
Y no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,
Rozando con su hocico la falda de Alençón,
No lejos de las jarras de porcelana china
Que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño;
Entro, sin hacer ruido; dejo mi abrigo gris;
Voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

Como una rosa roja que fuera flor de lis.
Abre los ojos, mírame, con su mirar risueño,
Y en tanto cae la nieve del cielo de París.

Un soneto a Cervantes

Horas de pesadumbre y de tristeza
paso en mi soledad. Pero Cervantes
es buen amigo. Endulza mis instantes
ásperos, y reposa mi cabeza.

Él es la vida y la naturaleza,
regala un yelmo de oros y diamantes
a mis sueños errantes.
Es para mí: suspira, ríe y reza.

Cristiano y amoroso y caballero
parla como un arroyo cristalino.
¡Así le admiro y quiero,

viendo cómo el destino
hace que regocije al mundo entero
la tristeza inmortal de ser divino!

Venus

• 
  En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.
  En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
  En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía,
  como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.
  
  A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
  que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín,
  o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
  triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.
  
  "¡Oh, reina rubia! -díjele, mi alma quiere dejar su crisálida
  y volar hacia a ti, y tus labios de fuego besar;
  y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,
  
  y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar".
  El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
  Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

• 
  

Nicolás Guillén

Cerca de ti, ¿por qué tan lejos verte?
¿Por qué noche decir, si es mediodía?
Si arde mi piel, ¿por qué la tuya es fría?
si digo vida yo, ¿por qué tú muerte?

Ay, ¿por qué este tenerte sin tenerte?
Este llanto ¿por qué, no la alegría?
¿Por qué de mi camino te desvía
quién me vence tal vez sin ser más fuerte?

Silencio. Nadie a mi dolor responde.
Tus labios callan y tu voz se esconde.
¿A quien decir lo que mi pecho siente?

A ti, François Villón, poeta triste,
lejana sombra que también supiste
lo que es morir de sed junto a la fuente.





Juan Ramón Jiménez

Al soneto con mi alma

Como en el ala el infinito vuelo,
cual en la flor está la esencia errante,
lo mismo que en la llama el caminante
fulgor, y en el azul el solo cielo;

como en la melodía está el consuelo,
y el frescor en el chorro, penetrante,
y la riqueza noble en el diamante,
así en mi carne está el total anhelo.

En ti, soneto, forma, esta ansia pura
copia, como en un agua remansada,
todas sus inmortales maravillas.

La claridad sin fin de su hermosura
es, cual cielo de fuente, ilimitada
en la limitación de tus orillas.

Sonetos
. I
A tu abandono opongo la elevada
torre de mi divino pensamiento.
Subido a ella, el corazón sangriento
verá la mar, por él empurpurada.

Fabricaré en mi sombra la alborada,
mi lira guardaré del vano viento,
buscaré en mis entrañas mi sustento...
Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada?

-¡Nada, s¡, nada, nada...! -O que cayera
mi corazón al agua, y de este modo
fuese el mundo un castillo hueco y frío...

Que tú eres tú, la humana primavera,
la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!
...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!

II

Estaba echado yo en la tierra, enfrente
del infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.

Lento, el arado, paralelamente,
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.

Pensé arrancarme el corazón y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
al ancho surco del terruño tierno;

a ver si con romperlo y con sembrarlo
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.

•