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VERSOMANÍA
VERSOMANÍA
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Retrotraigámonos al medievo y entonemos canciones medievales, que parece ser que están muy de moda en el foro.
Yo empiezo. Porque soy la anfitriona. Luego seguís vosotros... espero.
Yo empiezo. Porque soy la anfitriona. Luego seguís vosotros... espero.
Vamos a escribir canciones
con estilo medieval,
que es una estrofa ideal
por diferentes razones.
Son fáciles y sencillas
tal como yo las prefiero,
las escribo con esmero
usando las redondillas.
Así , escribamos canciones,
que alguna saldrá genial,
pues es la estrofa ideal:
ya te expliqué mis razones.
con estilo medieval,
que es una estrofa ideal
por diferentes razones.
Son fáciles y sencillas
tal como yo las prefiero,
las escribo con esmero
usando las redondillas.
Así , escribamos canciones,
que alguna saldrá genial,
pues es la estrofa ideal:
ya te expliqué mis razones.
¡Cuánta risa y diversión!
¡Aquí, qué bien me lo paso!
En vez de ser el Parnaso,
a mí me da la impresión
de que asisto a una función
de cómicos sin fronteras,
pues de variadas maneras
estando todos tan lejos
nos reímos sin complejos
diciendo cuatro tonteras.
Y es que es el sexto sentido
el sentido del humor,
y resulta encantador
no haberlo nunca perdido.
Ya sé que la rima en “ido”
es una rima a evitar
y no la debo emplear
si quiero que este poema
tenga una pureza extrema…
¡Pues me habréis de perdonar!
Pero en fín, a lo que iba,
-que se me va el santo al cielo
alzando muy raudo el vuelo-,
que lo que más me motiva
y hasta me vuelve creativa,
es que lo mejor del foro,
el auténtico tesoro,
son estos ratos de bromas;
valen más que los diplomas...
¡A veces de risa, lloro!
Hoy os presento una nueva locurilla mía. Para que el personal no se aburra, pretendo que esto sea variado y que os anime a participar con vuestro amabilísimos comentarios.
Ya os dije que mi escuela fueron en gran parte los tebeos y parece ser que cuando llegué al colegio ya iba "aprendida a leer" de mi casa, para desesperación de la maestra... pero esa es otra historia que puede os cuente algún día.
No son las Vidas ejemplares de Vázquez, pero espero que os agrade.
Ya os dije que mi escuela fueron en gran parte los tebeos y parece ser que cuando llegué al colegio ya iba "aprendida a leer" de mi casa, para desesperación de la maestra... pero esa es otra historia que puede os cuente algún día.
No son las Vidas ejemplares de Vázquez, pero espero que os agrade.
El otro día, en medio de una grata disertación sobre anteriores vidas con nuestro compañero y sin embargo amigo, Juan Ramón (Jmacgar para los desconocidos) salió a colación la escuela de la ínclita Hipatia y sus discípulos y yo dejé caer la idea de que, en aquellos tiempos remotos y unas cuantas vidas atrás, quizás, por esos azares del destino, hubiéramos podido compartir pupitre en el aula de esta señora nuestra.
Sabedora de que el susodicho Juan Ramón se va dejando inspirar, como el que no quiere la cosa, por todo lo que se le pone a tiro, lo mismo le da la luna que los señores Tesla, Besú o Heisenberg, pongamos por caso, esperaba que me "sorprendiera" con alguna hermosa rima al uso.
Y no se han hecho esperar... (listilla que es una) y aquí están.
Las publico con su permiso y su beneplácito.
Sabedora de que el susodicho Juan Ramón se va dejando inspirar, como el que no quiere la cosa, por todo lo que se le pone a tiro, lo mismo le da la luna que los señores Tesla, Besú o Heisenberg, pongamos por caso, esperaba que me "sorprendiera" con alguna hermosa rima al uso.
Y no se han hecho esperar... (listilla que es una) y aquí están.
Las publico con su permiso y su beneplácito.
Una hermosa fantasía
me relataste reciente,
permíteme que la cuente
pues pasó en Alejandría,
cuando Hipatia allí impartía
sus filosóficas clases.
Condiscípulos capaces,
en armoniosa compaña,
sin mover una pestaña
escuchábamos sus frases.
Sobre letras aprendimos
y nos enseñó a pensar,
-se llama filosofar-
e incluso números primos,
y hasta recitar supimos
estrofas bellas, supremas,
de amores y de otros temas
que ella misma declamó
y desde entonces tú y yo
amamos hacer poemas.
Así tú me lo contaste
y es así como lo cuento,
me ajusté en todo momento
a lo que me relataste.
Y pues que así me retaste,
y sin más parafernalia
estos versos y una dalia
te doy como recompensa,
solo diré en mi defensa
que el relato es de Eratalia.
(JMACGAR)
Sorprendido no me has,
puesto que me lo esperaba
sabía que si te retaba
lo harías en un pispás.
Es bueno mirar atrás,
que el camino recorrido
de mucho nos ha servido
desde entonces hasta ahora
-yo acabé de profesora-
¡bien fructífero que ha sido!
Además he de decir
que ambos éramos discentes
despiertos e inteligentes
-aquí me voy a lucir-
y lo nuestro es escribir,
nos da igual poema o prosa,
una fuerza misteriosa
nos empuja a la escritura;
puede que sea locura,
pero una locura hermosa.
A ti te dio por la luna:
enamorado la admiras
y entre vocablos suspiras.
A mí me dio la tontuna
de -sin lírica ninguna-
cantarle a lo cotidiano
en invierno y en verano,
queriendo pintar sonrisas
con mis rimas imprecisas
y un estilo liso y llano.
(ERATALIA)
Dicho esto si alguno de nuestros amables lectores quiere sentirse parte de aquella loable escuela y pensar o imaginar que también recibió en ella directrices del pensamiento, que no dude en unirse a nuestros cánticos que serán muy bien recibidos.me relataste reciente,
permíteme que la cuente
pues pasó en Alejandría,
cuando Hipatia allí impartía
sus filosóficas clases.
Condiscípulos capaces,
en armoniosa compaña,
sin mover una pestaña
escuchábamos sus frases.
Sobre letras aprendimos
y nos enseñó a pensar,
-se llama filosofar-
e incluso números primos,
y hasta recitar supimos
estrofas bellas, supremas,
de amores y de otros temas
que ella misma declamó
y desde entonces tú y yo
amamos hacer poemas.
Así tú me lo contaste
y es así como lo cuento,
me ajusté en todo momento
a lo que me relataste.
Y pues que así me retaste,
y sin más parafernalia
estos versos y una dalia
te doy como recompensa,
solo diré en mi defensa
que el relato es de Eratalia.
(JMACGAR)
Sorprendido no me has,
puesto que me lo esperaba
sabía que si te retaba
lo harías en un pispás.
Es bueno mirar atrás,
que el camino recorrido
de mucho nos ha servido
desde entonces hasta ahora
-yo acabé de profesora-
¡bien fructífero que ha sido!
Además he de decir
que ambos éramos discentes
despiertos e inteligentes
-aquí me voy a lucir-
y lo nuestro es escribir,
nos da igual poema o prosa,
una fuerza misteriosa
nos empuja a la escritura;
puede que sea locura,
pero una locura hermosa.
A ti te dio por la luna:
enamorado la admiras
y entre vocablos suspiras.
A mí me dio la tontuna
de -sin lírica ninguna-
cantarle a lo cotidiano
en invierno y en verano,
queriendo pintar sonrisas
con mis rimas imprecisas
y un estilo liso y llano.
(ERATALIA)
Otro día más que amanece y encima amanece una hora antes, pero eso es bueno, hemos perdido una hora de sueño y hemos ganado una hora de vida.
Porque la vida es bella. Lo dijo Falla y le puso corcheas.
Esta última frase es de un tebeo de los que leí en mi infancia.
Me gustaban tanto los tebeos que me sabía montones de frases que, por una cosa u otra, me habían llamado la atención. Yo aprendí mucho antes lo que era un corchete (de los que se emplean en costura) que lo que era una corchea y por lo tanto me imaginaba a Falla, para no fallar, poniéndole corchetes a la vida. ¡Qué imaginación la mía y qué ignorancia también! Diré en mi descargo que a lo mejor no tenía más de siete años cuando pensaba eso, así que tampoco sabía quién era Manuel de Falla.
Y hablando de frases de cómics que decimos ahora, de tebeos que decíamos antes (aunque fuese el DDT, el Pulgarcito, el Tiovivo o el Campeón), aún conservo muchas e incluso las utilizo para desconcierto del personal circundante, no avezado en las lides cómicas. Los tebeos, en cambio, no los conservo. Mi madre me los tiró a la basura en una mudanza. ¡¡GRRR!!
Me gustaban mucho unas historietas que se llamaban Vidas ejemplares, también pertenecientes al ínclito Vázquez, unas viñetas que llevaban debajo unas aleluyas que iban narrando la historia.
Algún trabajito tengo por ahí sacado de esa misma idea.
Quizás si hurgo en intenet pueda encontrar un vestigio de aquellas que me inspiraron.
Mira, hallé uno. ¡Te amo, Internet!
Porque la vida es bella. Lo dijo Falla y le puso corcheas.
Esta última frase es de un tebeo de los que leí en mi infancia.
Me gustaban tanto los tebeos que me sabía montones de frases que, por una cosa u otra, me habían llamado la atención. Yo aprendí mucho antes lo que era un corchete (de los que se emplean en costura) que lo que era una corchea y por lo tanto me imaginaba a Falla, para no fallar, poniéndole corchetes a la vida. ¡Qué imaginación la mía y qué ignorancia también! Diré en mi descargo que a lo mejor no tenía más de siete años cuando pensaba eso, así que tampoco sabía quién era Manuel de Falla.
Y hablando de frases de cómics que decimos ahora, de tebeos que decíamos antes (aunque fuese el DDT, el Pulgarcito, el Tiovivo o el Campeón), aún conservo muchas e incluso las utilizo para desconcierto del personal circundante, no avezado en las lides cómicas. Los tebeos, en cambio, no los conservo. Mi madre me los tiró a la basura en una mudanza. ¡¡GRRR!!
Me gustaban mucho unas historietas que se llamaban Vidas ejemplares, también pertenecientes al ínclito Vázquez, unas viñetas que llevaban debajo unas aleluyas que iban narrando la historia.
Algún trabajito tengo por ahí sacado de esa misma idea.
Quizás si hurgo en intenet pueda encontrar un vestigio de aquellas que me inspiraron.
Mira, hallé uno. ¡Te amo, Internet!
Las ideas, otrora bullentes en su cabeza, se habían desvanecido como por ensalmo, dando paso a una extraña laxitud, un hueco, un vacío.
Se esforzaba por pensar, pero era inútil, sólo conseguía percibir ecos de sombras de antiguos pensamientos. Buscaba su proverbial creatividad agazapada en algún oscuro rincón de la oquedad de su cabeza, pero no estaba.
Simplemente había desaparecido.
El escritor se quedó ensimismado, los ojos muy abiertos, alerta a cualquier cambio que se produjese en el agujero negro que era ahora su cerebro. Nada.
Así transcurrieron los minutos, que se trasformaron en horas, y luego en días. Al sol siguió la oscuridad de la noche y de nuevo amaneció. El escritor seguía erguido en su silla, ajeno al paso del tiempo, escudriñando hacia dentro, por si percibía un cambio o un atisbo de pensamiento.
Las cuartillas languidecían, su delicada celulosa se iba tornando amarillenta y los lápices habían abandonado ya toda esperanza. La goma se deprimía ante su inutilidad manifiesta.
El escritor, impasible, esperaba que sucediese el milagro, pero el milagro se demoraba. Su rostro se demacraba por momentos, la tez le amarilleaba. Los ojos, ligeramente hundidos, estaban circundados por leves arrugas de color violeta.
Y pasaron más días.
De pronto un pequeño chispazo en el iris reveló indicios de actividad neuronal, era un atisbo, una leve esperanza.
Con esfuerzo y parsimonia alargó una mano entumecida a causa de tan larga inactividad, e intentó asir uno de los lápices. Lo acercó a la cuartilla, casi apoyándose sobre él y comenzó a garabatear con torpes movimientos.
Capítulo primero:
Sobre la mesa las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción...
Lo he publicado a la vez en el foro de clásica porque no se pueden subir las poesías convertidas en imágenes, como esta que os muestro aquí. Por eso he duplicado la publicación, para poder adjuntar el enlace. Normas del foro.
Mi querida bailarina
hoy te he visto regresar
con ese alegre danzar
que todo lo contamina.
¡Libérame danzarina!
la nostalgia me encadena,
la soledad me enajena,
siento que en mi hogar habitan
mil silencios que crepitan
recordándome mi pena.
Has de romper las cadenas,
bailando alegre conmigo
y verás como consigo
que se evaporen tus penas.
¿No te corre por las venas
ni un atisbo de alegría?
No digas, amiga mía
que estás tan desesperada,
triste y sumida en la nada
que sientes el alma fría.
Hay días en que florece
en mi una leve sonrisa,
es como un soplo de brisa
que luego se desvanece.
Mas tu danza me enardece,
tú me animas y me enciendes
con la magia que desprendes
en tu baile de claqué;
tú me devuelves la fe
en que han de existir los duendes.
Pero no siempre mis pies
están prestos a la danza
porque a veces no me alcanza
ni me llega el interés
por seguir con los “claqués”.
Y un sentimiento algo oscuro,
cual la hiedra por el muro,
se me aferra a la garganta,
sintiendo algo que me espanta.
Es así, te lo aseguro.
¿Que dices amiga mía?
¡Qué extraño misterio el nuestro!
me parece tan siniestro
¿dónde se fue tu alegría?
¿Atisbo melancolía?
¿te contagié mis pesares?
¡Ven, dejemos estos lares,
rompamos estas cadenas
y despidamos las penas
bailando por soleares!
Te quise dar mi alegría
y toda te la llevaste
mira cómo me dejaste
de maltrecha, amiga mía,
sumida en esta agonía.
Baila tú por soleares,
déjame, llorando a mares,
llevar sola mi aflicción,
porque en esta conjunción
me quedé con tus pesares.
¿Recuerdas amiga mía
aquellas risas de infancia?
¡nada tenía importancia
solo nuestra fantasía!
¡Convoquemos la alegría!
¡Pues hagamos un conjuro
para salir de lo oscuro,
para que nada nos dañe,
la fuerza nos acompañe
y sea feliz el futuro!
Yo soy la azul y ella es la rosa.
Aclaro, por si alguien lo dudase, que la foto está sacada de internet, que no somos nosotras.
Con voluntad, con ánimo y decoro
me divierto escribiendo a trochemoche
y haciendo de mis versos gran derroche,
sin pensar, mis poemas elaboro.
Siento que, aunque lo intento, no mejoro,
escriba por el día o por la noche,
viajando en autobús o yendo en coche,
escribiendo veloz me desaforo.
Ya sé que en los anales de la historia
un lugar no me tienen reservado
y ninguno de mí tendrá memoria,
pero al margen del hecho reseñado
la labor resultó satisfactoria:
quise pasarlo bien y lo he logrado.
¡Asunto terminado!
Disfruto de manera tan intensa
que en la tarea está mi recompensa.
Cuando al entrar en mi espacio
encuentro a toda esta gente
tan amable,
me los leo bien despacio,
disfrutando alegremente,
¡qué agradable!
Y me apetece decirles
que amigos los considero
tan cercanos,
que bien quisiera aplaudirles
y explicarles que los quiero
como hermanos.
Pues me arropan y me miman
y me dan satisfacciones
y alegría
porque sus voces me animan
con muy buenas intenciones
cada día.
Así quiero agradecer
a los que de buen talante
me comentan,
que me vengan a leer,
pues para mí algo importante
representan.
encuentro a toda esta gente
tan amable,
me los leo bien despacio,
disfrutando alegremente,
¡qué agradable!
Y me apetece decirles
que amigos los considero
tan cercanos,
que bien quisiera aplaudirles
y explicarles que los quiero
como hermanos.
Pues me arropan y me miman
y me dan satisfacciones
y alegría
porque sus voces me animan
con muy buenas intenciones
cada día.
Así quiero agradecer
a los que de buen talante
me comentan,
que me vengan a leer,
pues para mí algo importante
representan.
Arrebolada de amores
desde el balcón yo te miro
la figura.
Y mientras riego las flores,
dejo caer un suspiro,
con ternura.
Si me miras con cariño,
bajando un poco los ojos,
yo presiento
que el rubor con que me tiño
te dice, con mis sonrojos,
lo que siento.
Aquí te estoy esperando
pues por tu querer me muero
y es mi anhelo
que me vayas declarando
si tu interés es sincero,
¡Ay, mi cielo!
desde el balcón yo te miro
la figura.
Y mientras riego las flores,
dejo caer un suspiro,
con ternura.
Si me miras con cariño,
bajando un poco los ojos,
yo presiento
que el rubor con que me tiño
te dice, con mis sonrojos,
lo que siento.
Aquí te estoy esperando
pues por tu querer me muero
y es mi anhelo
que me vayas declarando
si tu interés es sincero,
¡Ay, mi cielo!
Elena vestía y desvestía a sus muñecas, ajena a todo lo que ocurría a su alrededor; inmersa en su mundo imaginario, su atención se veía totalmente acaparada por la difícil tarea de colocar diminutas ropitas sobre los inertes cuerpos de las que ella consideraba sus hijas y sobre las que tantos cuidados vertía con auténtico amor de madre.
Le gustaba jugar allí en la galería, porque a través de las amplias cristaleras que la circundaban, entraba luz a raudales y a ella le parecía el sitio más alegre de la casa.
Elena vivía en una gran casa, tan grande como antigua, que aunaba la belleza de sus espacios vetustos con la incomodidad de las austeras casas de antaño; en realidad eran tres pisos unidos por una ondulante escalera de mármol, pero en aquel tiempo sólo el suyo estaba habitado; el de abajo, vacío desde hacía décadas, se usaba como almacén de cajas apiladas y maniquíes en desuso, pertenecientes a una tienda de confección que abría sus puertas en los bajos de edificio, situado en pleno corazón de la ciudad; el de arriba, mitad azotea, mitad buhardilla, era un espacio mágico donde se podían hallar objetos de la más diversa índole.
Al caer la noche, sin embargo, la galería cambiaba de aspecto… la luna proyectaba haces de luz sobre la prístina blancura de las losas, y en aquel húmedo y caluroso verano del sur, amparadas en la clandestinidad de las sombras, una negras figuras aparecían, deambulando a su antojo, deslizándose junto a la pared en silenciosa comitiva.
Si la niña, en la mitad de la noche, decidía salir al baño o a la cocina, movida por alguna necesidad perentoria, la mera visión del lúgubre cortejo le hacía volver sobre sus pasos, presa de pánico a cobijarse bajo las sábanas olvidando su sed o cualquier cosa que no fuera ponerse a salvo y lejos del alcance de tan ingratos huéspedes.
El asco y la angustia que la atenazaban al solo imaginar que una cucaracha podía acercarse a sus pies descalzos eran desorbitados, pero no podía hacer nada por remediarlo, era superior a sus fuerzas, su madre siempre se lo decía:
- No hacen nada, son inofensivas. No tienes que tenerles miedo.
-¡Pero son horribles! -protestó la pequeña.
-¡No seas boba, que esas tonterías te las quito yo!¡Vaya si te las quito!...
Aquella tarde, mientras jugaba, oyó la voz de su madre que la llamaba:
- Elenita, ven, mira… tengo una cosa para ti.
- ¿Para mí? –contestó levantándose aprisa- ¡Mi madre me va a dar un regalo!- pensó alborozada.
Elena no estaba acostumbrada a excesivos mimos y mucho menos a regalos a destiempo, por eso no salía de su asombro mientras corría al encuentro de su madre, que bajaba de la azotea, trayendo en la mano un extraño paquete, improvisado con un papel marrón arrugado y cerrado, como un cartucho…
- Toma, ábrelo tú, es para ti – le dijo su madre mientras se lo alargaba con una sonrisa enigmática pintada en el rostro .
Elena lo cogió con manos trémulas, el envoltorio no parecía presagiar nada excesivamente atractivo, pero al fin y al cabo era un regalo para ella y estaba feliz.
Quedó paralizada por el horror y el asco, mientras el papel caía al suelo y dos gruesas y repulsivas cucarachas salían huyendo a toda velocidad.
Cuando por fin pudo reaccionar, la pequeña salió despavorida, en medio de un torrente de gritos histéricos y lágrimas desenfrenadas, no sabiendo dónde ocultarse de tantísima angustia…
Los años pasaron, pero no así la desazón y el espanto de aquel momento, causa de terribles pesadillas de las que despertaba a media noche, una y otra vez, temblando de pánico mientras una legión de horribles insectos trepaban sobre su cuerpo cubriéndola de pies a cabeza…
Mientras asgo el pincel con mano firme,
el papel esperando ya en la mesa,
aletea en el aire la promesa
de que el Gozo sus puertas piensa abrirme.
El arco iris anida en mi paleta,
la hoja tensada ofrece su blancura,
culpable soy, ¡mancillo tanta albura..!
¿Lo haré bien? No lo sé, y eso me inquieta.
Quiero pintar los ríos, los alcores…
en un boceto trémulo que avanza,
pongo mi corazón y mi esperanza
en plasmar los reflejos y colores.
Fluyendo estoy, la vida se detiene,
somos uno, mi ser y la acuarela,
la fe en lograrlo, briosa me mantiene,
poco a poco el cuadro se revela…
el papel esperando ya en la mesa,
aletea en el aire la promesa
de que el Gozo sus puertas piensa abrirme.
El arco iris anida en mi paleta,
la hoja tensada ofrece su blancura,
culpable soy, ¡mancillo tanta albura..!
¿Lo haré bien? No lo sé, y eso me inquieta.
Quiero pintar los ríos, los alcores…
en un boceto trémulo que avanza,
pongo mi corazón y mi esperanza
en plasmar los reflejos y colores.
Fluyendo estoy, la vida se detiene,
somos uno, mi ser y la acuarela,
la fe en lograrlo, briosa me mantiene,
poco a poco el cuadro se revela…
Y Lesmo, que es así de poético, me lo concedió de esta lírica manera:
El permiso
¿Me pides permiso a mí?
Debo estar equivocado
o no puse gran cuidado
cuando el mensaje leí.
Los versos que te escribí,
te lo digo de verdad,
no son de mi propiedad
ya que te los regalé
y yo solo me quedé
disfrutando tu amistad.
LESMO
Estimado compañero
que me brindas tu amistad
y con generosidad
dejas tu verso sincero,
comentando con salero
los poemas que yo escribo,
de un modo tan atractivo
que tanta gracia me hace,
pues me divierte y me place...
¡Ahí va mi abrazo efusivo!
Era
¿Me pides permiso a mí?
Debo estar equivocado
o no puse gran cuidado
cuando el mensaje leí.
Los versos que te escribí,
te lo digo de verdad,
no son de mi propiedad
ya que te los regalé
y yo solo me quedé
disfrutando tu amistad.
LESMO
Estimado compañero
que me brindas tu amistad
y con generosidad
dejas tu verso sincero,
comentando con salero
los poemas que yo escribo,
de un modo tan atractivo
que tanta gracia me hace,
pues me divierte y me place...
¡Ahí va mi abrazo efusivo!
Era
Agradecida y emocionada... por haber tenido la amabilidad de colocar mi nombre en vuestras letras.
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