R i g o
Poeta reconocido.
Ahí me tienen
sentado
alegre
en un buen día
de enero.
con pasto y agua
viendo el aire
mecer los arbolillos
cuando
saltó frente a mi
como gato sigiloso
una admiradora
"secreta"
-así dijo ella-
(yo pensé
¿qué tiene
de secreta
si le estoy viendo
toda la cara?)
era pequeñita
y divertida
como haikai
de Basho.
Era ella de las
que creen
que el autor
es lo mismo
que su poesía.
"¿qué opinas
de los poetas
Búlgaros?"
dijo
yo tenía
comezón
en la entrepierna
"Boyidar Boyuilov
me enseñó
que ya no soy
tan joven
y que las revueltas mueren,
Dzhagarov dijo
con la belleza y sencillez
de un niño que posee toda
la verdad:
Este mundo
maravilloso
y horrible,
es mio,
la poesía búlgara
es belleza,
el problema
es que
eran
muy
comunistas"
creí que con eso
ella se iría
alegremente
sin decepcionarse
(soy patético hablando)
pero ahí estaba
sentada a mi lado
sacando papeles,
no era hermosa
pero su piel era
un panecillo
no muy tostado.
quería platicar,
encontrar
el sentido
de la poesía
combativa.
¡que alegre ella
pero si yo no
encuentro ni
mis llaves
en mi habitación!
la invité a comer uvas
y tomar vino blanco
y dejarnos de eso,
negó con la cabeza,
cerveza, pulque, tinto,
tequila, nada quiso.
me paré, me rasqué
y le regalé un manual
de instalaciones eléctricas.
"ahí están las respuestas"
digo,
es bueno tener
poesía búlgara
y admiradoras
pero prefiero
a alguien
que me ayude
con
la
entrepierna.
sentado
alegre
en un buen día
de enero.
con pasto y agua
viendo el aire
mecer los arbolillos
cuando
saltó frente a mi
como gato sigiloso
una admiradora
"secreta"
-así dijo ella-
(yo pensé
¿qué tiene
de secreta
si le estoy viendo
toda la cara?)
era pequeñita
y divertida
como haikai
de Basho.
Era ella de las
que creen
que el autor
es lo mismo
que su poesía.
"¿qué opinas
de los poetas
Búlgaros?"
dijo
yo tenía
comezón
en la entrepierna
"Boyidar Boyuilov
me enseñó
que ya no soy
tan joven
y que las revueltas mueren,
Dzhagarov dijo
con la belleza y sencillez
de un niño que posee toda
la verdad:
Este mundo
maravilloso
y horrible,
es mio,
la poesía búlgara
es belleza,
el problema
es que
eran
muy
comunistas"
creí que con eso
ella se iría
alegremente
sin decepcionarse
(soy patético hablando)
pero ahí estaba
sentada a mi lado
sacando papeles,
no era hermosa
pero su piel era
un panecillo
no muy tostado.
quería platicar,
encontrar
el sentido
de la poesía
combativa.
¡que alegre ella
pero si yo no
encuentro ni
mis llaves
en mi habitación!
la invité a comer uvas
y tomar vino blanco
y dejarnos de eso,
negó con la cabeza,
cerveza, pulque, tinto,
tequila, nada quiso.
me paré, me rasqué
y le regalé un manual
de instalaciones eléctricas.
"ahí están las respuestas"
digo,
es bueno tener
poesía búlgara
y admiradoras
pero prefiero
a alguien
que me ayude
con
la
entrepierna.
::