DRYELL
Poeta fiel al portal
La voz de la pluma fue mi vértigo
su tinta mi caída
y cada palabra un silencio,
¡un impacto!
y una gota más en el diluvio de mi alma.
Nunca pregunté por el inútil del ¿cuando?
-por que las líneas nunca colmaron con astros
y fulgores el interno sideral.
Todo fue mutismo en la noche de canto,
de las sombras la tragedia del teatro
y la falaz visión del poema conjugado.
Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios
¡sino de la nada!
El recital de la noche: ¡mi elegía!
su clamor mi transparencia
y el suspiro un anhelo.
¡un quebranto!
Y el sinsabor de una página vilmente manchada.
No busqué respuestas en la muerte del alba,
-por que se que en un pequeño asteroide
no caben dos verdades y un sentido.
Cada palabra inmarcesible en los labios
marchitó en el remolino de los vientos,
y dejo su arrebol en un Enero,
donde sólo un ser recordaría.
Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios,
¡sino de la nada!
su tinta mi caída
y cada palabra un silencio,
¡un impacto!
y una gota más en el diluvio de mi alma.
Nunca pregunté por el inútil del ¿cuando?
-por que las líneas nunca colmaron con astros
y fulgores el interno sideral.
Todo fue mutismo en la noche de canto,
de las sombras la tragedia del teatro
y la falaz visión del poema conjugado.
Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios
¡sino de la nada!
El recital de la noche: ¡mi elegía!
su clamor mi transparencia
y el suspiro un anhelo.
¡un quebranto!
Y el sinsabor de una página vilmente manchada.
No busqué respuestas en la muerte del alba,
-por que se que en un pequeño asteroide
no caben dos verdades y un sentido.
Cada palabra inmarcesible en los labios
marchitó en el remolino de los vientos,
y dejo su arrebol en un Enero,
donde sólo un ser recordaría.
Borrasca de máculas y sales,
-cúmulo de los silencios,
¡sino de la nada!
