La Muerte de La Rosa

Brotó ayer y terminará mañana,
equivocada su belleza inútil,
en forma deliciosa,
de pájaro que vuela en el cielo
rosado de aureolas aparece,
como una ala que acaricia el rostro.

La última rosa
es más bonita,
un pétalo cae,
sacudido por el viento,
y en la imperfección de su belleza,
algo en la intimidad se falla.

La flor, a cada pétalo caído llora,
y en una lentitud suave,
con la calma profunda que la tarde invierte,
pasa el deshojamiento
por las manos tranquilas de la muerte.

 

Era hora de morir,
así es... muere la belleza y la fealdad
humana cada vez sigue naciendo.
Bello poema,

Un placer pasar por acá.​

 

!Excelente!. Cuento con alguien.

 

Todo tiene su final, y Usted logro unos buenos versos describiendo el de la rosa. Fue un placer.

Abrazos
Chepeleón

 

Gracias por tu lectura Chepeleon.

 

Interesantes líneas Luis Fernando.

Dejan una profunda verdad expuesta.

Un abrazo.

 

Inexorable destino.