carlos lopez dzur
Poeta que considera el portal su segunda casa
La poesía no está capacitada para originar cambios sociales ni históricos. No es un instrumento. Ahora bien, lo que sí hace es afinar e intensificar las conciencias. Crea una calidad de pensamiento que tiene que ver con la observación y con la crítica de los hechos, y tiene que ver también con el deseo de que éstos sean simultáneamente hermosos y justos: Antonio Gamoneda — Fragmento de su discurso al recibir el Premio Cervantes en 2006
Todo lo que urge dolorosamente, lo que importa,
lo que el poeta se afana por decir, te mienta,
se instala en tus mitos y leyendas,
estremece al saber de tí, padre del Ego,
pluralizador del Dolor.
Tú eres la enfermedad, cualquiera sea
su germen, su virus, su patología.
Tú, el que chulea la confusión, el que en un vaso
de agua agitas las tormentas,
el que juegas rudo con el defecto humano,
el que divides al pobre para que lama del poderoso
el ano, tú, el que matas a tu hermano y engañas
por un plato de lentejas, el que no sabe
lo que es hacerse Venerable, el que escala
hasta el poder, con mierda en el cerebro
y una partida de cómplices matones por apoyo,
todo lo que se urge que se exprese
como si de ésto dependiera la vida de la madre
y conocer a los príncipes de la eternidad
(cuando de veras crees que ellos existen)
se puso en esta mano de cinco dedos.
A la mano de la Diosa del Cielo / Nuit /
léela como un libro. Un panfleto rebelde,
un poema subversivo, un emergente salmo.
Cree que ella bajó a la tierra de Sibú
tén esa tosudez de creerlo, hoy que la mucha teoría
afloja a los valientes, los circula en un cofre
o una torre de marfil de puñeteros.
Cree que ella nos habló con el lenguaje seboruco,
jíbaro, salvaje lenguaje de arroz con papas y frijoles,
nos dio este diccionario de praxis y dolor
que clama a Ella, a Isis y al hermano,
al esposo, al ciudadano, al que tiene que joderse
cuando se vive entre tribus que apenas
han aprendido el bien comunicarse.
Las muchas palabras matan más que el miedo.
Queremos que la redención venga de la tele,
la elegancia, no de un cocodrilo
del pantano.
Y mira a qué tarea me induce la Voz
del señor santo, Toth que me conversa desde el viento,
mira lo que me dice que está escrito en las manos
como cinco hijos del amor de Nuit para el mundo
y cinco dedos de amor que cierran
todos los puños de izquierda y de derecha
entre trabajadores.
(1) Que uno de ellos es la Antítesis del Otro,
que uno es el primero, el más viejo, el más sabio.
(2) Que un dedo de Seth es capaz de matar
al más antiguo corazón, el centro del servicio,
y hacer a los restantes pordioseros, meñiques
que no sirven ni un carajo.
Mira lo que me dice para que yo sea un profeta
y me asome a trepidar como un cocodrilo
salido del pantano: (3) Que Isis me ha parido
en un lago de Burlos, (4) que el tío Seth
merece un escarmiento, porque es la explotación
y la guerra, la miseria de todos sus hermanos.
(5) Que saque de los cofres mi poema de rebelión y de combate
(después que venga el perdón, primero la disposición
a pedir cuentas a culpables), a desautorizarlos
hoy y para siempre; (6) que lo haga por las mujeres
a quien Isis enseñara sus artes naturales, curaderas,
además del consuelo, el parir nuevos soles
y cuidarse del parto; (7) que lo haga por las tejedoras
porque aún zurcen e hilvanan hilados de esperanza.
(8) Que recuerde a los osirianos que labran campos
y que, si bien ejecutan sus guerras, las batallan
para conocimiento, instruyendo al salvaje.
Mira lo que me ha dicho una madre iraquí
que buscaba cierto cuerpo desmembrado
[ese cadáver disperso, al azar, bombardeado
por cazadores homicidas de este mundo,
ese cadáver que yacería diezmado en trocitos lo mismo
en Buto que en Vietnam, lo mismo en las selvas bolivianas
que en suburbios de Cali, o barrios de Tijuana,
Indostán, Afganistán, Bosnia o Los Angeles].
Me rogó: (9) «Ayúdame a dar fin
a quienes tornan doloroso mi peregrinaje.
Yo soy la Historia, hijo mío, madre del malvado
y el bendito; quiero tu palabra solidaria.
(10) Suma tus textos. En el pantano humano, no hay
nada más perverso que el Ego, ayúdame
a buscar los asesinos egoicos y darles muerte,
vamos por el que es más grande, padre de todos ellos.
Es Seth y hay que decapitarlo».
06-09-2000 / El Libro de la guerra
Todo lo que urge dolorosamente, lo que importa,
lo que el poeta se afana por decir, te mienta,
se instala en tus mitos y leyendas,
estremece al saber de tí, padre del Ego,
pluralizador del Dolor.
Tú eres la enfermedad, cualquiera sea
su germen, su virus, su patología.
Tú, el que chulea la confusión, el que en un vaso
de agua agitas las tormentas,
el que juegas rudo con el defecto humano,
el que divides al pobre para que lama del poderoso
el ano, tú, el que matas a tu hermano y engañas
por un plato de lentejas, el que no sabe
lo que es hacerse Venerable, el que escala
hasta el poder, con mierda en el cerebro
y una partida de cómplices matones por apoyo,
todo lo que se urge que se exprese
como si de ésto dependiera la vida de la madre
y conocer a los príncipes de la eternidad
(cuando de veras crees que ellos existen)
se puso en esta mano de cinco dedos.
A la mano de la Diosa del Cielo / Nuit /
léela como un libro. Un panfleto rebelde,
un poema subversivo, un emergente salmo.
Cree que ella bajó a la tierra de Sibú
tén esa tosudez de creerlo, hoy que la mucha teoría
afloja a los valientes, los circula en un cofre
o una torre de marfil de puñeteros.
Cree que ella nos habló con el lenguaje seboruco,
jíbaro, salvaje lenguaje de arroz con papas y frijoles,
nos dio este diccionario de praxis y dolor
que clama a Ella, a Isis y al hermano,
al esposo, al ciudadano, al que tiene que joderse
cuando se vive entre tribus que apenas
han aprendido el bien comunicarse.
Las muchas palabras matan más que el miedo.
Queremos que la redención venga de la tele,
la elegancia, no de un cocodrilo
del pantano.
Y mira a qué tarea me induce la Voz
del señor santo, Toth que me conversa desde el viento,
mira lo que me dice que está escrito en las manos
como cinco hijos del amor de Nuit para el mundo
y cinco dedos de amor que cierran
todos los puños de izquierda y de derecha
entre trabajadores.
(1) Que uno de ellos es la Antítesis del Otro,
que uno es el primero, el más viejo, el más sabio.
(2) Que un dedo de Seth es capaz de matar
al más antiguo corazón, el centro del servicio,
y hacer a los restantes pordioseros, meñiques
que no sirven ni un carajo.
Mira lo que me dice para que yo sea un profeta
y me asome a trepidar como un cocodrilo
salido del pantano: (3) Que Isis me ha parido
en un lago de Burlos, (4) que el tío Seth
merece un escarmiento, porque es la explotación
y la guerra, la miseria de todos sus hermanos.
(5) Que saque de los cofres mi poema de rebelión y de combate
(después que venga el perdón, primero la disposición
a pedir cuentas a culpables), a desautorizarlos
hoy y para siempre; (6) que lo haga por las mujeres
a quien Isis enseñara sus artes naturales, curaderas,
además del consuelo, el parir nuevos soles
y cuidarse del parto; (7) que lo haga por las tejedoras
porque aún zurcen e hilvanan hilados de esperanza.
(8) Que recuerde a los osirianos que labran campos
y que, si bien ejecutan sus guerras, las batallan
para conocimiento, instruyendo al salvaje.
Mira lo que me ha dicho una madre iraquí
que buscaba cierto cuerpo desmembrado
[ese cadáver disperso, al azar, bombardeado
por cazadores homicidas de este mundo,
ese cadáver que yacería diezmado en trocitos lo mismo
en Buto que en Vietnam, lo mismo en las selvas bolivianas
que en suburbios de Cali, o barrios de Tijuana,
Indostán, Afganistán, Bosnia o Los Angeles].
Me rogó: (9) «Ayúdame a dar fin
a quienes tornan doloroso mi peregrinaje.
Yo soy la Historia, hijo mío, madre del malvado
y el bendito; quiero tu palabra solidaria.
(10) Suma tus textos. En el pantano humano, no hay
nada más perverso que el Ego, ayúdame
a buscar los asesinos egoicos y darles muerte,
vamos por el que es más grande, padre de todos ellos.
Es Seth y hay que decapitarlo».
06-09-2000 / El Libro de la guerra
