José Segundo Cefal
Poeta que considera el portal su segunda casa
La vida de un poeta en los aspectos oscuros
hombres, mesas, suelos,
mujeres que pasaban y escribían inhalando
poemas cortos y poemas largos.
No habrá más aire que el compartido entre nosotros
Tú morirás ahogado en tus mentiras.
Lenguaje, matemáticas, ciencias...
el camino de este estudiante que quería ser poeta
era diferente...
Levantó la mirada asintió fugazmente.
Una figura le devolvió
el libro entero en la declarada luna,
no había línea directa ni línea fina de luz.
Empezó a alejarse de muchas otros poetas,
ellos sí eran verdaderos filones.
Literatura... Filosofía... Ética...
Llamaron a otros y le sellaron las puertas
y sus ilusiones de poeta
Borracho, en los bares, escribiendo sin sentido
Las camareras no le prestaron la menor atención,
Pensaban en penes grandes, estaban seguras
de los ensueños del sexo, de los misterios del semen
de las pestañas rizadas,
de... me he olvidado,
Luego tuvo un oficio.
Trató de aparentar desenvoltura,
esconder su mal aspecto.
Maldito seas escribía para si mismo.
No es tan importante
beber las podridas aguas
del cada día material,
en este mundo condenado a poblarse.
Le importa un comino la vida de asalariado
No se preocupaba demasiado por eso.
Se sentía en hermandad,
se veía borracho
en la cámara de gas
Su locura sondeaba su oscura voz.
Su sueño vivir tranquilo.
Los filósofos, los poetas hablaban,
pero también
le hablaban sus otras necesidades
Moría en un rompecabezas
de monedas y poemas.
hombres, mesas, suelos,
mujeres que pasaban y escribían inhalando
poemas cortos y poemas largos.
No habrá más aire que el compartido entre nosotros
Tú morirás ahogado en tus mentiras.
Lenguaje, matemáticas, ciencias...
el camino de este estudiante que quería ser poeta
era diferente...
Levantó la mirada asintió fugazmente.
Una figura le devolvió
el libro entero en la declarada luna,
no había línea directa ni línea fina de luz.
Empezó a alejarse de muchas otros poetas,
ellos sí eran verdaderos filones.
Literatura... Filosofía... Ética...
Llamaron a otros y le sellaron las puertas
y sus ilusiones de poeta
Borracho, en los bares, escribiendo sin sentido
Las camareras no le prestaron la menor atención,
Pensaban en penes grandes, estaban seguras
de los ensueños del sexo, de los misterios del semen
de las pestañas rizadas,
de... me he olvidado,
Luego tuvo un oficio.
Trató de aparentar desenvoltura,
esconder su mal aspecto.
Maldito seas escribía para si mismo.
No es tan importante
beber las podridas aguas
del cada día material,
en este mundo condenado a poblarse.
Le importa un comino la vida de asalariado
No se preocupaba demasiado por eso.
Se sentía en hermandad,
se veía borracho
en la cámara de gas
Su locura sondeaba su oscura voz.
Su sueño vivir tranquilo.
Los filósofos, los poetas hablaban,
pero también
le hablaban sus otras necesidades
Moría en un rompecabezas
de monedas y poemas.
