guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Está oscuro mas la oscuridad
es tan solo la ausencia de luz.
Pasa el peregrino por el barro,
lleno de soledad, de frío
y con una sonrisa que no se borra,
hace que las piedras del camino
sean avisos y no obstáculos.
Un niño duerme sobre la noche
mientras las sombras inertes
son revividas por su subconsciente.
Teme y sus sabanas son refugio
de todos esos seres que silentes
lo muerden y adormecen.
El poeta agoniza sobre la blancura
quejándose de lo usura que es su imaginación.
¡Ay!, grita mientras el papel sin letras vuela
y el surrealismo muere sin nacer en su pluma.
Quizás, esta noche ausente de luz, sea su pluma
arma asesina y no fecunda de vida.
Hay un gato en el tejado,
un gato que maúlla a la muerte
y es que su fémina a sido presa de la lluvia.
Ahora él sabe que no va a tener ronroneos,
no pudiendo cumplir su papel de mascota,
no pudiendo ser feliz en ninguno de sus dos contextos.
Camina el mago por el bosque
hablando con árboles,
viendo a hadas pintar flores.
Llega a su oráculo, que son ruinas del pasado,
y ve con tristeza las predicciones que no han cambiado.
Quizás, dice en voz alta mientras suspira,
aun no despiertan aquellos que son esperanza con su fantasía
Está oscuro mas todos saben
que algún día saldrá el sol sobre sus cabezas.
es tan solo la ausencia de luz.
Pasa el peregrino por el barro,
lleno de soledad, de frío
y con una sonrisa que no se borra,
hace que las piedras del camino
sean avisos y no obstáculos.
Un niño duerme sobre la noche
mientras las sombras inertes
son revividas por su subconsciente.
Teme y sus sabanas son refugio
de todos esos seres que silentes
lo muerden y adormecen.
El poeta agoniza sobre la blancura
quejándose de lo usura que es su imaginación.
¡Ay!, grita mientras el papel sin letras vuela
y el surrealismo muere sin nacer en su pluma.
Quizás, esta noche ausente de luz, sea su pluma
arma asesina y no fecunda de vida.
Hay un gato en el tejado,
un gato que maúlla a la muerte
y es que su fémina a sido presa de la lluvia.
Ahora él sabe que no va a tener ronroneos,
no pudiendo cumplir su papel de mascota,
no pudiendo ser feliz en ninguno de sus dos contextos.
Camina el mago por el bosque
hablando con árboles,
viendo a hadas pintar flores.
Llega a su oráculo, que son ruinas del pasado,
y ve con tristeza las predicciones que no han cambiado.
Quizás, dice en voz alta mientras suspira,
aun no despiertan aquellos que son esperanza con su fantasía
Está oscuro mas todos saben
que algún día saldrá el sol sobre sus cabezas.
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