Amartemisa
Poetisa
Se distorsionan los sonidos.
Se distorsiona la guitarra,
el víolín, el arpa, la flauta,
se distorsiona, como siempre,
mi garganta,
se distorsionan los silencios
y las pausas.
Se distorsiona mi mundo,
Me distorsiono cansada.
Grita una voz desamparada,
no tengo nada que esconder,
aquí está mi alma,
¿sorprendido? así es la vida.
Llora y se desangra,
como siempre y de nuevo
mi agotada garganta,
con grumos de locura,
que aprieta, que mata.
Se distorsiona mi sangre,
la fe que me tengo.
Qiuzá naciera bohemia,
que hermosura y qué desgracia.
Canta, desafina en mis migrañas,
un suspiro en la niebla,
una grieta en mi cuerpo
que se cansa, se cansa, se cansa...
Se distorsionan los instrumentos
de mi coraza.
Abierta de par en par,
¿me conoces?
Esto es todo lo que soy,
un puñado de nostalgias,
que siguen matando mi vida
con cuchillos de hojalata.
Se distorsiona mi vida
en el tapiz de esta mañana
y ya no me quedan fuerzas
para subir a la esperanza.
Se distorsiona la guitarra,
el víolín, el arpa, la flauta,
se distorsiona, como siempre,
mi garganta,
se distorsionan los silencios
y las pausas.
Se distorsiona mi mundo,
Me distorsiono cansada.
Grita una voz desamparada,
no tengo nada que esconder,
aquí está mi alma,
¿sorprendido? así es la vida.
Llora y se desangra,
como siempre y de nuevo
mi agotada garganta,
con grumos de locura,
que aprieta, que mata.
Se distorsiona mi sangre,
la fe que me tengo.
Qiuzá naciera bohemia,
que hermosura y qué desgracia.
Canta, desafina en mis migrañas,
un suspiro en la niebla,
una grieta en mi cuerpo
que se cansa, se cansa, se cansa...
Se distorsionan los instrumentos
de mi coraza.
Abierta de par en par,
¿me conoces?
Esto es todo lo que soy,
un puñado de nostalgias,
que siguen matando mi vida
con cuchillos de hojalata.
Se distorsiona mi vida
en el tapiz de esta mañana
y ya no me quedan fuerzas
para subir a la esperanza.
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