El verso muere...
Unas campanadas lilas trazaban dolores
y el segundero del reloj se taimaba en rojo;
veinticuatro lirios moribundos iluminan,
el arrebato de un poeta en esta hora ecuánime.
Bienaventurados montes acumulando agua,
isla remota que bebe tus burbujas frescas...
Territorio en vino tinto, versos y emociones,
la bella poesía perturba, piel de angustia.
Que todo es lisonjero en tu camino embustero,
líquido ácido cierto en el limón y el pomelo...
idioma en crisis delante el verbo irregular.
Lucimiento y trampas aquellos necios poemas,
que presumen principios en la mediocridad...
colmado cántaro aumenta sequía en el verso.
Ramiro Deladanza
165
Unas campanadas lilas trazaban dolores
y el segundero del reloj se taimaba en rojo;
veinticuatro lirios moribundos iluminan,
el arrebato de un poeta en esta hora ecuánime.
Bienaventurados montes acumulando agua,
isla remota que bebe tus burbujas frescas...
Territorio en vino tinto, versos y emociones,
la bella poesía perturba, piel de angustia.
Que todo es lisonjero en tu camino embustero,
líquido ácido cierto en el limón y el pomelo...
idioma en crisis delante el verbo irregular.
Lucimiento y trampas aquellos necios poemas,
que presumen principios en la mediocridad...
colmado cántaro aumenta sequía en el verso.
Ramiro Deladanza
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