Ugolino
Poeta recién llegado
La poesía está muerta,
vosotros la matasteis, vosotros,
cadáveres animados, detritus antropomórfico
que rechaza su propia humanidad.
Yo os escupo a la cara
y espero vuestros golpes.
Una mujer descalza se retuerce en el fango
entre vuestras baldosas amarillas
y orináis sobre su nombre
sin saber que orináis, porque la orina
no es a vosotros sino lo que el vómito al perro.
Yo me río del amor fraternal
y de la normalidad,
que es la puta de la indiferencia
y la fetidez de aliento.
Fétido.
Fétido.
Fétido el vapor que exhuman
vuestros sesos en descomposición.
Que le jodan al alma colectiva.
La poesía está muerta,
vosotros la habéis matado,
y os comisteis su post-novísimo despojo.
vosotros la matasteis, vosotros,
cadáveres animados, detritus antropomórfico
que rechaza su propia humanidad.
Yo os escupo a la cara
y espero vuestros golpes.
Una mujer descalza se retuerce en el fango
entre vuestras baldosas amarillas
y orináis sobre su nombre
sin saber que orináis, porque la orina
no es a vosotros sino lo que el vómito al perro.
Yo me río del amor fraternal
y de la normalidad,
que es la puta de la indiferencia
y la fetidez de aliento.
Fétido.
Fétido.
Fétido el vapor que exhuman
vuestros sesos en descomposición.
Que le jodan al alma colectiva.
La poesía está muerta,
vosotros la habéis matado,
y os comisteis su post-novísimo despojo.
Última edición:
