Elik0575
Poeta que considera el portal su segunda casa
La maquina de escribir
se ha cansado de escribir
la centésima carta de amor para ti.
No está concluida esta
para no llorar de envidia terminada.
El papel,
se ríe de inconmensurable plaga de letras
sin sentido poético
y palabras puestas de desgaste
porque la inspiración ya no tiene razón de ser
si nunca leerás esto que te digo.
El poeta,
entiende que ahora morir, es fácil.
Y sin más preguntas retóricas hechas
se escucha nuevamente el tipear de las teclas
que sobre el papel evidente
hace que mueran en mí
las letras.
se ha cansado de escribir
la centésima carta de amor para ti.
No está concluida esta
para no llorar de envidia terminada.
El papel,
se ríe de inconmensurable plaga de letras
sin sentido poético
y palabras puestas de desgaste
porque la inspiración ya no tiene razón de ser
si nunca leerás esto que te digo.
El poeta,
entiende que ahora morir, es fácil.
Y sin más preguntas retóricas hechas
se escucha nuevamente el tipear de las teclas
que sobre el papel evidente
hace que mueran en mí
las letras.
