jmchicco
Poeta que considera el portal su segunda casa
Los albores del tiempo se cubren de eternidad,
y tornan oscuro al gran universo.
En su inmutable realidad, se esconden secretos,
y el hombre que observa, (con mágico asombro),
no intuye que ocultan,...
Su mismo reflejo.
Si la curiosidad, provoca su audacia,
desea con ansias poder razonar.
Y el alma se inquieta en vanos intentos,...
Un gran desconsuelo mora en silencio,
eternos dilemas del no descifrar,
(razones complejas someten su esencia):
¿Cuál es el origen,...
A donde es que va?.
Con ciega presencia, el paso del tiempo,
(aquel que señala con marcas de edad),
es mudo testigo y aliado del caos,
pues deja en el viento, (allí donde están),...
Las vanas preguntas,...
Su oscura verdad:
La vida es exigua brevedad,
(equilibrio de un frágil suspenso),
inmenso silencio que niega el destino,
pues solo o a si mismo,...
Presume leal.
Herrumbres costrosas, mezquinas cenizas,
que un coma eterniza al ego en un sueño,
y al fuego, (o el cielo), vacío en discursos,
le implora refugio,...
A un eco inmortal.
Laberintos, ideas, y el mismo silencio,
reproches al viento,...
Ignoto el final.
Una demente voracidad,
se entreteje en la penumbra.
La conciencia del absurdo,
fue un insulto y una burla:
Es el modo como alumbra,
(con su llama despiadada),
como siempre, deja nada,
de esta humana vanidad.
Y en el más sublime caos,
el don de lo indescifrable,
se persigna inalterable:
En el ego aquel calambre,...
No se apiada, de su afán.
y tornan oscuro al gran universo.
En su inmutable realidad, se esconden secretos,
y el hombre que observa, (con mágico asombro),
no intuye que ocultan,...
Su mismo reflejo.
Si la curiosidad, provoca su audacia,
desea con ansias poder razonar.
Y el alma se inquieta en vanos intentos,...
Un gran desconsuelo mora en silencio,
eternos dilemas del no descifrar,
(razones complejas someten su esencia):
¿Cuál es el origen,...
A donde es que va?.
Con ciega presencia, el paso del tiempo,
(aquel que señala con marcas de edad),
es mudo testigo y aliado del caos,
pues deja en el viento, (allí donde están),...
Las vanas preguntas,...
Su oscura verdad:
La vida es exigua brevedad,
(equilibrio de un frágil suspenso),
inmenso silencio que niega el destino,
pues solo o a si mismo,...
Presume leal.
Herrumbres costrosas, mezquinas cenizas,
que un coma eterniza al ego en un sueño,
y al fuego, (o el cielo), vacío en discursos,
le implora refugio,...
A un eco inmortal.
Laberintos, ideas, y el mismo silencio,
reproches al viento,...
Ignoto el final.
Una demente voracidad,
se entreteje en la penumbra.
La conciencia del absurdo,
fue un insulto y una burla:
Es el modo como alumbra,
(con su llama despiadada),
como siempre, deja nada,
de esta humana vanidad.
Y en el más sublime caos,
el don de lo indescifrable,
se persigna inalterable:
En el ego aquel calambre,...
No se apiada, de su afán.
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