Cesarmelgar
Poeta recién llegado
Siento
los besos rojos escondidos
y la mañana húmeda sin sueños.
Despertando entre la huerta aria de ramas de piel
con la sien postrada en un ombligo distinto al de mañana.
La noche y no el día
De los mudos que hablan en la oscuridad.
De los humores de vinos abiertos y nunca cerrados
Y esas sombras de animales fieros
nunca inertes
nunca quietos
nunca claros.
Los pies enrojecidos
con la marea calmada entre hebras de tela blanca.
Entre los demonios inexactos
de las ciencias inexactas
de venas perfectas
de sangre hirviente
y de uñas pensantes.
Como llorar orquídeas y romper el pétalo de piel
Arrepentido de ser
de no estar consciente de una muerte interna.
De ser un vil coyote
manipulado por [FONT="]mí mismo
y querer salir de mi cause azaroso
con rumbo de cielo morado
y arena plomiza.
Y me escondo aún entre las hebras
de formas de bestiario
Recogiendo cabellos ajenos.
Con las manos sin musas
En el ombligo mismo
Ya con luz
Siendo el coyote antiguo
de noche a día
sin luna de piedras preciosas
y con el aroma de lluvia tibia
de los huesos salientes al alba
de todo eso
y de conocer el amor de fin de semana
de lo que dura esconder espinas
convertirlas en agua
y vivir
día a día
con la culpa
de morir siempre
en ti.
los besos rojos escondidos
y la mañana húmeda sin sueños.
Despertando entre la huerta aria de ramas de piel
con la sien postrada en un ombligo distinto al de mañana.
La noche y no el día
De los mudos que hablan en la oscuridad.
De los humores de vinos abiertos y nunca cerrados
Y esas sombras de animales fieros
nunca inertes
nunca quietos
nunca claros.
Los pies enrojecidos
con la marea calmada entre hebras de tela blanca.
Entre los demonios inexactos
de las ciencias inexactas
de venas perfectas
de sangre hirviente
y de uñas pensantes.
Como llorar orquídeas y romper el pétalo de piel
Arrepentido de ser
de no estar consciente de una muerte interna.
De ser un vil coyote
manipulado por [FONT="]mí mismo
y querer salir de mi cause azaroso
con rumbo de cielo morado
y arena plomiza.
Y me escondo aún entre las hebras
de formas de bestiario
Recogiendo cabellos ajenos.
Con las manos sin musas
En el ombligo mismo
Ya con luz
Siendo el coyote antiguo
de noche a día
sin luna de piedras preciosas
y con el aroma de lluvia tibia
de los huesos salientes al alba
de todo eso
y de conocer el amor de fin de semana
de lo que dura esconder espinas
convertirlas en agua
y vivir
día a día
con la culpa
de morir siempre
en ti.
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