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[yajaira gonzalez]

De quebrados abismos nos aprendimos medulares.
Devenir de espejos,
sílaba insondable,
¿quién nos pronunció en tácitos silencios,
atándonos de números,
costillas,
clavículas?
porque un cero pálido,
húmedo
salió de tu semilla,
sólo para engalanar con huérfanos,
laberintos de huracanes y de rosas,
cementerios,
estadísticas,
y cosas,
globos mutilados,
fotos quemadas, cunas rotas,
monumentos de verguenzas construidos,
de furiosos huesos que otra vez erguidos,
gloriosos surgirán de la derrota.

Desconocidos soldados preñan
el fecundo vientre de la muerte,
que pare generosa
millares de hijos,
a los que nadie erigirá estatuas.

Horrorizados mirándonos heridos
de bombas, flechas, piedras, sables,
habremos de cruzarnos vencedores y vencidos,
viajando una vez más hacia la noche interminable,
transitando los misterios del olvido
sin saber quien nos hizo inolvidables.

 

[cristobal monzon lemus]

Excelentes versos para un poema con injundia, retando a los hechos, desafienado lo encuentros, aunque al cierre muy latimada. Inspiración profunda muy bien estructurado. FElicitaciones Yajaira, gusto conocerte en tus letras. crimolem.

 

[yajaira gonzalez]

Gracias Cristóbal. Por alguna extraña causa poquísimas personas me leen; ni que decir de los comentarios. ¿Te pasa los mismo?
Me gustaría leerte, dime donde publicas. Adoro tu país; pequeño en extensión, gigante en escritores. ¿Has leído a Rodrigo Rey Rosas?
Hoy también publiqué en el foro de poemas melancólicos y en el de surrealistas.
Saludos

 

[Hirs Balfour]

De quebrados abismos nos aprendimos medulares.
Devenir de espejos,
sílaba insondable,
¿quién nos pronunció en tácitos silencios,
atándonos de números,
costillas,
clavículas?.
Porque un cero pálido,
húmedo,
salió de tu semilla
sólo para engalanar con huérfanos,
laberintos de huracanes y de rosas,
cementerios,
estadísticas,
y cosas,
globos mutilados,
fotos quemadas, cunas rotas,
monumentos de verguenzas construidos
de furiosos huesos que otra vez erguidos,
gloriosos surgirán de la derrota.

Desconocidos soldados preñan
el fecundo vientre de la muerte,
que pare generosa
millares de hijos,
a los que nadie erigirá estatuas.

Horrorizados mirándonos heridos
de bombas, flechas, piedras, sables,
habremos de cruzarnos vencedores y vencidos,
viajando una vez más hacia la noche interminable,
transitando los misterios del olvido
sin saber quien nos hizo inolvidables.

bueno, amiga. verás, los buenos tiempos son por naturaleza efímeros, del mismo modo en que este mundo, en que nos toca vivir, es genéticamente injusto. quienes pasamos por aquí jugamos el papel de transeúntes; algunos (los menos ingeniosos) pasan a estar en boca de todos a los gritos y bocinazos, y otros (los sabios) pasan totalmente desapercibidos, creyendo estar destinados a caer en el bolso del olvido. "La historia la escriben los vencedores", no es una vana frase.

dejame decirte que a veces, quienes tenemos la posibilidad de narrar historias de mil maneras, abusamos de las palabras y hacemos un himno de un sencillo -gracias-, cuando bien sabemos que no hay mayor satisfacción que un -gracias- seco y sincero.

recuerda, es imposible que una persona cambie al mundo, mucho menos con su poesía, pero no suena tan descabellada la idea de poder salvar varios mundos, vacilantes, dubitativos, abatidos... salvarlos poema a poema.
yo tampoco tengo lectores en abundancia, pero son filosofías distintas; algunos no pueden vivir si no es por suplicar elogios a los demás, y otros simplemente escribimos con el objeto de dar libertad a tantos ángeles y demonios zapateando en nuestra cabeza.

te sigo leyendo.
que Dios te bendiga.
salud!