lamalasuerte
Poeta recién llegado
Detrás del último sol
la noche espera mis recuerdos,
ocultos como parpados.
La tierra me pisa en sombras
y deja un surco herido de raíces y cuna.
Un cuerpo esta naciendo en la penumbra.
Camino despacio y alejado
entre el olor y el alto miedo de eucaliptos.
Mis pasos van sin mí por las baldosas
y el frío retumba de espinas y a cada pie
un brote terrenal siembra silencio.
¿Qué recuerdos espera de mí?
Era viento bajando al desierto,
derrumbaba pétalos tempranos
que fueron dolor y belleza
y antes cenizas de un sueño.
Ahora estoy cansado.
Disgregado reposo en podredumbre
tratando de ocultar soledades infinitas
con esta flor que ha nacido en mi mano,
esta flor eterna y húmeda que es la muerte.
la noche espera mis recuerdos,
ocultos como parpados.
La tierra me pisa en sombras
y deja un surco herido de raíces y cuna.
Un cuerpo esta naciendo en la penumbra.
Camino despacio y alejado
entre el olor y el alto miedo de eucaliptos.
Mis pasos van sin mí por las baldosas
y el frío retumba de espinas y a cada pie
un brote terrenal siembra silencio.
¿Qué recuerdos espera de mí?
Era viento bajando al desierto,
derrumbaba pétalos tempranos
que fueron dolor y belleza
y antes cenizas de un sueño.
Ahora estoy cansado.
Disgregado reposo en podredumbre
tratando de ocultar soledades infinitas
con esta flor que ha nacido en mi mano,
esta flor eterna y húmeda que es la muerte.
Malasuerte