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La historia en harapos

TAVOAM

Poeta veterano
LA HISTORIA EN HARAPOS



Dicen que la historia conocida


tiene medallas colgadas


y anda elegante con su corbata


porque la escriben los que ganan


antes ganaban más batallas


ahora ganan más billetes



pero atrás hay otra historia


vestida con harapos


la que se cuenta en los bares cuando llueve


la que corre todo el día por el pan


la del mendigo y las maestras rurales


la de guardapolvos rotos


y pies descalzos


la historia que nadie lee


pues no se escribe con colores


sino con lágrimas y amor


y hace cuánto no usamos para leer


los anteojos del corazón.



Decime aburrido


decime romántico


decime sensible


decime soñador


pero esto que yo soy


no necesita tus caretas


para aprender a sonreír


ni aquellas mentiras


que te decís antes de dormir


mucho menos necesita


cargar tus muertos maquillados


tampoco los espejos alquilados


para poder verme feliz.



Entre una historia y la otra


la vida va transcurriendo


y yo me quedo con los héroes


de la historia en harapos


la que canta un artista en la plaza


la sudada sol a sol por mi abuelo


la que convierte a un mendigo en poeta


la que se sienta en la vereda


a charlar con el niño


que es esclavo del dolor…



porque una canción con el alma


un brazo cansado en la cosecha


un poema de protesta


un murmullo bajo el sol


puede silenciar


todos tus discursos


si dice la verdad.

 
Última edición:
Verdades bien cantadas, al sonoro ritmo de esa injusticia que comprende la ironía del poder....grato placer caminar la calle de tus versos...abrazos y estrellas

 
Cuando se dice la verdad a veces creemos hacer harapos nuestra vida....
Pero, todo tiene su proceso.... Y como dices, todo se aprende:)

Un gusto leerte mi Tavo:::hug::: Besos cósmicos
 
LA HISTORIA EN HARAPOS








Dicen que la historia conocida





tiene medallas colgadas





y anda elegante con su corbata





porque la escriben los que ganan





antes ganaban más batallas





ahora ganan más billetes








pero atrás hay otra historia





vestida con harapos





la que se cuenta en los bares cuando llueve





la que corre todo el día por el pan





la del mendigo y las maestras rurales





la de guardapolvos rotos





y pies descalzos





la historia que nadie lee





pues no se escribe con colores





sino con lágrimas y amor





y hace cuánto no usamos para leer





los anteojos del corazón.








Decime aburrido





decime romántico





decime sensible





decime soñador





pero esto que yo soy





no necesita tus caretas





para aprender a sonreír





ni aquellas mentiras





que te decís antes de dormir





mucho menos necesita





cargar tus muertos maquillados





tampoco los espejos alquilados





para poder verme feliz.








Entre una historia y la otra





la vida va transcurriendo





y yo me quedo con los héroes







de la historia en harapos





la que canta un artista en la plaza





la sudada sol a sol por mi abuelo





la que convierte a un mendigo en poeta





la que se sienta en la vereda





a charlar con el niño





que es esclavo del dolor…








porque una canción con el alma





un brazo cansado en la cosecha





un poema de protesta





un murmullo bajo el sol





puede silenciar





todos tus discursos





si dice la verdad.






Precioso y certero poema amigo Tavoam.
La verdadera historia está en la calle.
Felicitacione sinceras por tu bella obra ,estrellas para ella y abrazos para ti.
 
Carámba hermano, que belleza de poema has colgado, porque es cierto, no hay en los archivos de la nación, una pizca de corazón que no haya sido atravezado por interés alguno. Y no hay en las palabras de los hombres del gabinete siquiera una que represente todo el deseo y las ganas de no ser más infierno de su pueblo. La democracia, la monarquía, la dictadura, la oligarquía, el comunismo, lo que sea... Han mostrado siempre velar por otros intereses. La felicidad rige en otros lados, no en los de la política. A la mierda los sistemas. Felicidades, ha logrado un poema con tintes de gol olímpico.
 
pero atrás hay otra historia


vestida con harapos


la que se cuenta en los bares cuando llueve


la que corre todo el día por el pan


la del mendigo y las maestras rurales


la de guardapolvos rotos


y pies descalzos


la historia que nadie lee


pues no se escribe con colores


sino con lágrimas y amor


y hace cuánto no usamos para leer


los anteojos del corazón.

Esta estrofa me recuerda..... los ángeles en las calles, los que van y vienes, cantando su dolor y su tristeza por una moneda ... con dignidad. Los que hurgan en las canecas por algo material que les permita reciclar y llevar un pan a su hogar.... a la media noche.... a la madrugada..... Gracias señor, por mirar más allá de las puertas... Bendiciones. Lo invito a leer ... Ángel de la calle...


 
Última edición por un moderador:
El dinero es aquello que los ricos tienen, y los pobres sueñan. La belleza, la creen tener algunos, y es de tal simpleza, que creen que la dominan con sus cadenas, pero sólo ella se deja en la verdad que lo demuestra. Por eso la historia que se nos cuenta adolece de la hermosura, pues las almas que pasaron para hacer posible su andadura, es la belleza de los harapos, necesaria para el poder... de los reyes de la Tierra. Si no de qué... Y a veces la vestimos, adornándola de gloria o de pena. Que no nos falle la memoria, la belleza es otra historia, que no cuentan por ser queja y por ser folia, por ser fuente que los entierra, por ser vida en toda manera, por ser vivo y tú te mueras, si de tu pan yo soy cautivo, porque en mi cárcel tú estás afuera.

Bueno no me enrollo más. Te dejo estrellas, un abrazo TAVOAM
 
LA HISTORIA EN HARAPOS



Dicen que la historia conocida


tiene medallas colgadas


y anda elegante con su corbata


porque la escriben los que ganan


antes ganaban más batallas


ahora ganan más billetes



pero atrás hay otra historia


vestida con harapos


la que se cuenta en los bares cuando llueve


la que corre todo el día por el pan


la del mendigo y las maestras rurales


la de guardapolvos rotos


y pies descalzos


la historia que nadie lee


pues no se escribe con colores


sino con lágrimas y amor


y hace cuánto no usamos para leer


los anteojos del corazón.



Decime aburrido


decime romántico


decime sensible


decime soñador


pero esto que yo soy


no necesita tus caretas


para aprender a sonreír


ni aquellas mentiras


que te decís antes de dormir


mucho menos necesita


cargar tus muertos maquillados


tampoco los espejos alquilados


para poder verme feliz.



Entre una historia y la otra


la vida va transcurriendo


y yo me quedo con los héroes


de la historia en harapos


la que canta un artista en la plaza


la sudada sol a sol por mi abuelo


la que convierte a un mendigo en poeta


la que se sienta en la vereda


a charlar con el niño


que es esclavo del dolor…



porque una canción con el alma


un brazo cansado en la cosecha


un poema de protesta


un murmullo bajo el sol


puede silenciar


todos tus discursos


si dice la verdad.




Un poema de protesta, con sólidas bases y versos elocuentes, realmente muy a mi gusto.
Creo que esa voz tuya toca los hilos de la sensibilidad profundamente. vivimos inmersos en un mundo donde lo vano, lo superfluo cobran fuerza y lo realmente bello se debilita, un mundo donde el fuerte se hace más fuerte con el sudor del oprimido...
Tengo la mania desde que era niña (osea ase fuuuu) de sentarme a conversar con los lustradores del parque central de mi ciudad y escuchar sus historias contadas a su manera, con esa inocencia y ese dolor desnudo...
Me ha encanto leerte realmente.
Estrellas.
Abrazos.
ana
 

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