Anabelle
Poeta reconocido en el portal.
" Búsquenme, me encontrarán
en el país de la libertad"
León Gieco.
"Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir,
no te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarse".
J.C. Baglietto (Adiran Abonizio)
Vanina por dentro
El invierno se parece
a esa hoja de muérdago asentada en la puerta
inservible, nula, sin respuestas a la belleza;
sólo por exposición.
El invierno es como la lluvia que cae
sin ser deseada, sin lavar, ni mejorar el clima
sin pretender nada más que molestar;
y ni siquiera se la admira.
El invierno es como la palmada en la espalda de cualquiera
como los besos de una noche sin pasión
como las carnes entregada sólo al instinto del colchón
es como tus ojos cerrados sin expresión en el rostro
como las manos atadas detrás de la nuca
como el destierro del lugar que siempre soñamos.
El invierno es esa casa deshabitada con personas dentro
la nube que se posa sobre el sol para tentarnos
el pájaro que sube a la rama y se queda sin voz.
Es tan frío, tan opaco tan lleno de nada.
La estación más desgastada del año
sin color ni en la noche ni en la mañana.
Pero el invierno muere en la luz
de tu sonrisa, inventando primaveras.
Porque dedos pasan a verano como en hogueras
y el almíbar de los pliegues, es otoño
exclusivo,
dador...
[Nota: Gracias Tavo (el terco) por el comienzo de la última estrofa y por haberme roto deliberadamente losovarios con la misma, por lo cual terminé logrando una estrofa mejor. jajaj Va enserio, mil Gracias Tavitoooo]
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