Vidrio Roto

[Kabuki]

Vidrio Roto​

En el ventanal, en el gris grass,
corre un conejin con motas
de aceite de carro. Un hombre
viejo, ve traslucir en su copa,
a una ninfa masturbándose.
No le importa. El celeste lo
sobrecoge y la ágata lo hace
cantar. El ron de los desayunos,
las pantuflas de una borla,
el pan con tostada y los 73 años.
Que pesan, que lo siente
al palpar las venas sobre
la piel. El boom del silencio,
el mar a 6km de distancia.
La hebilla suena,
el jean es gemelo de otro
muslo. Su rostro es
negro. No tengo dinero,
vivo en un cuarto, hay un muffin,
y nada de amor.
Mi pareja rompe mi bastón.
Las puertas de la casa tienen mordazas;
la escalera, piras;
el friso trampas. Solo viento. Solo.
La calle achica mis pasos,
alarga mi pelo.
La libertad de tener 23 años. ​

 

[GUISE]

Vidrio Roto​

En el ventanal, en el gris grass,
corre un conejin con motas
de aceite de carro. Un hombre
viejo, ve traslucir en su copa,
a una ninfa masturbándose.
No le importa. El celeste lo
sobrecoge y la ágata lo hace
cantar. El ron de los desayunos,
las pantuflas de una borla,
el pan con tostada y los 73 años.
Que pesan, que lo siente
al palpar las venas sobre
la piel. El boom del silencio,
el mar a 6km de distancia.
La hebilla suena,
el jean es gemelo de otro
muslo. Su rostro es
negro. No tengo dinero,
vivo en un cuarto, hay un muffin,
y nada de amor.
Mi pareja rompe mi bastón.
Las puertas de la casa tienen mordazas;
la escalera, piras;
el friso trampas. Solo viento. Solo.
La calle achica mis pasos,
alarga mi pelo.
La libertad de tener 23 años. ​

tristes y cortantes versos, grato leerle

 

[Amy Ebeth]

Vidrio Roto​

En el ventanal, en el gris grass,
corre un conejin con motas
de aceite de carro. Un hombre
viejo, ve traslucir en su copa,
a una ninfa masturbándose.
No le importa. El celeste lo
sobrecoge y la ágata lo hace
cantar. El ron de los desayunos,
las pantuflas de una borla,
el pan con tostada y los 73 años.
Que pesan, que lo siente
al palpar las venas sobre
la piel. El boom del silencio,
el mar a 6km de distancia.
La hebilla suena,
el jean es gemelo de otro
muslo. Su rostro es
negro. No tengo dinero,
vivo en un cuarto, hay un muffin,
y nada de amor.
Mi pareja rompe mi bastón.
Las puertas de la casa tienen mordazas;
la escalera, piras;
el friso trampas. Solo viento. Solo.
La calle achica mis pasos,
alarga mi pelo.

La libertad de tener 23 años. ​

Una vida dividida para el pensamiento , como puede cruzarse tanto recuerdo en una ventana y los años solo curvan a los alrededores , una triste realidad escrita muy cierta pero con un sabor muy dulce el que deja al final , me fascinó.
Un gusto pasar por sus letras , nos vemos , saludos y estrellas.​