hanslothar
Poeta recién llegado
Hola, soy yo,
yo unos años más viejo,
unos años más cercano a la muerte.
Sí soy yo,
quita ese velo blanco para que puedas
ver mi rostro añejado de lunas
y mis manos cubiertas de nieve.
Sigo siendo este cajón de huesos
relleno de sangre y dolores,
este mismo cuarto oscuro de noches
y lleno de estrellas y soles.
No ha podido aún la vida
golpearme tan fuerte
como para no regresar a tu lado,
no regresar a tus sueños,
no dormitar en tu pecho
lleno ya de días idos.
No sé exactamente porqué
volví tras mis pasos nocturnos
ni porqué éstas ansias profundas
de ver tus azabaches ojos,
no sé más de lo que sabía al partir
y no vengo más maduro,
ni soy más sabio,
sigo siendo yo con mis calabazos en flor
y mis caminos de cenizas,
soy la misma sombra que partí al amanecer
y no regresé hasta hoy.
Cuanto hace ya?
Un día, un mes, un año,
mil estrellas, dos galaxias?
No lo sé, ya ves, sigo ignorante,
pero ansiaba tus ojos negros
y la cascada de obsidiana de tu pelo,
y las palomas blancas de tus manos
y el sabor pétreo de tus besos ígneos.
Deseaba tanto regresar a tu lado
y tan sólo dormir y dormir
sabiendo que velas mi sueño de niño...
Ansiaba tanto volver y verte...
Ansiaba tocar tu rostro
y aspirar el aroma a desayuno en la mañana,
ansiaba decirte tanto,
contarte mis desventuras y mis dichas,
ansiaba verte y decir todo lo que significas
para este padre que se estrena,
ansiaba caminar contigo al borde del día,
ansiaba tanto, pero tanto...
que ahora que estás tan callada
y ese aroma a blancas calas
que envenena mis pulmones,
sólo me quedo callado
para admirar tu rostro impávido
a través del cristal de tu nueva cama...
Ansiaba tanto... Ansiaba tanto...
Que sólo alcancé a escribirte esto
querida madre...
yo unos años más viejo,
unos años más cercano a la muerte.
Sí soy yo,
quita ese velo blanco para que puedas
ver mi rostro añejado de lunas
y mis manos cubiertas de nieve.
Sigo siendo este cajón de huesos
relleno de sangre y dolores,
este mismo cuarto oscuro de noches
y lleno de estrellas y soles.
No ha podido aún la vida
golpearme tan fuerte
como para no regresar a tu lado,
no regresar a tus sueños,
no dormitar en tu pecho
lleno ya de días idos.
No sé exactamente porqué
volví tras mis pasos nocturnos
ni porqué éstas ansias profundas
de ver tus azabaches ojos,
no sé más de lo que sabía al partir
y no vengo más maduro,
ni soy más sabio,
sigo siendo yo con mis calabazos en flor
y mis caminos de cenizas,
soy la misma sombra que partí al amanecer
y no regresé hasta hoy.
Cuanto hace ya?
Un día, un mes, un año,
mil estrellas, dos galaxias?
No lo sé, ya ves, sigo ignorante,
pero ansiaba tus ojos negros
y la cascada de obsidiana de tu pelo,
y las palomas blancas de tus manos
y el sabor pétreo de tus besos ígneos.
Deseaba tanto regresar a tu lado
y tan sólo dormir y dormir
sabiendo que velas mi sueño de niño...
Ansiaba tanto volver y verte...
Ansiaba tocar tu rostro
y aspirar el aroma a desayuno en la mañana,
ansiaba decirte tanto,
contarte mis desventuras y mis dichas,
ansiaba verte y decir todo lo que significas
para este padre que se estrena,
ansiaba caminar contigo al borde del día,
ansiaba tanto, pero tanto...
que ahora que estás tan callada
y ese aroma a blancas calas
que envenena mis pulmones,
sólo me quedo callado
para admirar tu rostro impávido
a través del cristal de tu nueva cama...
Ansiaba tanto... Ansiaba tanto...
Que sólo alcancé a escribirte esto
querida madre...
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