Jeison
Poeta fiel al portal
A Nora Velásquez
Existen en la vida angustias y delirios,
frases como tubérculos
que se aferran a los pies y dicen
el idioma que nadie entiende: sólo
tú lo entiendes, sabes lo que quiere decir
la palabra húmeda, aquel pájaro
que tal vez te habló y pensaste en el nido
de almendras o amapolas; quisiste
decirlo, pero no pudiste,
estás convencida de no hacerlo;
entonces, los dedos en la pared, entonces
adquirir raíces, penetrar con ellas
los ojos, la boca, lo que un día anhelaste
siendo aún basto leño de esperanzas
y no el fermento o el juego de lo que pudiste hacer.
There are certain things we cannot do alone
a veces, creo ver en el pan la espiga o lo trigales
y más aún los hombres en el campo,
las labores que a puro sol se escriben
tal vez sin ortografía, pero con mucho amor,
ilusiones de espejos que abren su boca
y muerden, saborean la vida como el grano,
el pasto, la leche aglomerada y dulce.
Esas cosas que van tomando rumbo, frías
y estremecedoras voces de aves
conjugando los tiempos sobre el Roble
o el acantilado que por lo general
alberga en sus aguas el nombre de un santo.
Es probable subir al valle y lanzarse al río,
encontrar en esas aguas el otoño
por el que se tejieron todos los árboles
y por qué no, caer sobriamente
sobre la cruda piel del verano que nos dijo “hola”
y que tantas veces peinamos
sabiendo aún que padecía de cáncer
y no de abrigos que luego azotaría el invierno:
Dans la demeure simple d'indulgence.
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