Jeison
Poeta fiel al portal
Esto, lo que es, lo que está sobre nosotros
incomodándonos el pecho, aflora desde un cúmulo
mal entonado y sin compás,
extendiendo su origen sobre los claustros
y las pequeñísimas hojas que nos vieron nutrir.
¿A qué horas fue la noche?
Y su radiante belleza alimentando las imágenes de la nada,
cubiertas por un polvo, por un soplo de niebla
y raíz aderezando los huesos, mimos y caricias
que nos llaman a la puerta y saludan
cortejando la calma desde su indiscutible obscenidad.
¿A qué horas fue la noche?
Y su palabra descortés imitando el canto de los búhos,
y esa inocencia que besa los árboles y recorre
las fronteras elevando zaguanes, rostros de aserrín
desmoronándose detrás del velo, de cada ritual
que incorpora sombra en las graníticas aguas.
¡Ay! la noche, la cortejada noche entre los huesos.
incomodándonos el pecho, aflora desde un cúmulo
mal entonado y sin compás,
extendiendo su origen sobre los claustros
y las pequeñísimas hojas que nos vieron nutrir.
¿A qué horas fue la noche?
Y su radiante belleza alimentando las imágenes de la nada,
cubiertas por un polvo, por un soplo de niebla
y raíz aderezando los huesos, mimos y caricias
que nos llaman a la puerta y saludan
cortejando la calma desde su indiscutible obscenidad.
¿A qué horas fue la noche?
Y su palabra descortés imitando el canto de los búhos,
y esa inocencia que besa los árboles y recorre
las fronteras elevando zaguanes, rostros de aserrín
desmoronándose detrás del velo, de cada ritual
que incorpora sombra en las graníticas aguas.
¡Ay! la noche, la cortejada noche entre los huesos.
