mujerbonita
Poeta que no puede vivir sin el portal
La palma de tu mano...
Derramada, en cada línea del tiempo,
en cada gota...
en la repisa longitudinal de ti... vivo
en la vereda de tu camino oculto... muero.
Tuerces el destino
juego azaroso edificas
largo es, tu trazo en el amor,
chupas mis yemas y te pierdes
en erótica mezcla de colores
empapando el material del suplicio.
La palma de tu mano
se asfixia, llorando de placer
cuando te nombro.
Nuestros dedos revientan
en multi-orgasmos,
al coincidir en el culto
a la escritura.
Me dejas preñada con tu olor
a rabia seca.
Tus manos, saben mucho de mí,
en sus bordes pajosos,
llevan el furor desvencijado
del fresco aroma
de mis flores...
Derramada, en cada línea del tiempo,
en cada gota...
en la repisa longitudinal de ti... vivo
en la vereda de tu camino oculto... muero.
Tuerces el destino
juego azaroso edificas
largo es, tu trazo en el amor,
chupas mis yemas y te pierdes
en erótica mezcla de colores
empapando el material del suplicio.
La palma de tu mano
se asfixia, llorando de placer
cuando te nombro.
Nuestros dedos revientan
en multi-orgasmos,
al coincidir en el culto
a la escritura.
Me dejas preñada con tu olor
a rabia seca.
Tus manos, saben mucho de mí,
en sus bordes pajosos,
llevan el furor desvencijado
del fresco aroma
de mis flores...