Jeison
Poeta fiel al portal
...Speculations
Los días buscan su hora estéril,
recobran pesares,
inundan deseos en las paredes muertas,
deambulan sobre los trenes
que olvidaron comprimirse
y alteran edades semiconscientes
entre una danza y un muro comprimido.
Y cuando llega el inverno, desquiciado,
a escasas cuadras de mi parque,
con su reloj en el tobillo y su máscara de caucho virgen,
empiezan los geranios a vomitar sangre
y a postrarse sobre un tablero eréctil,
mientras mi Karma, ahogada en pétreos,
emerge ahora de entre gritos y cipreses,
puñetazos conforme a su ignominia;
rastrojos, candelabros, cadáveres,
aquí y ahora, las palabras que no dije,
aquí y ahora, las plegarias que olvidé.
10:45 a.m.
Calles de cristal, calles hacinadas de paja,
donde el suelo canta y la tierra llora.
Allí en lo potreros donde te vi nacer
aún se revuelcan los besos que olvidamos darnos,
pero ¿qué besos? ¿qué fue lo que olvidamos?
Oh insidiosa duda, carecer de ti
no quiere decir carecer de curiosidad,
carecer de ideas
no quiere decir carecer de conocimientos.
3:17 p.m.
El dolor nos mantuvo vivos, a la edad de los catorce
cuando aún comíamos tierra
y nos bañábamos en semen y pocilga,
cuando los espejos se masturban al vernos
y entonaban la eterna canción del deseo.
Yo fui un hombre de raíces adheridas,
de barrancos enhebrados con brea, lleno de miedos,
euforias inútiles a la hora de lanzarse.
En cambio tú, te defendías como una cerca de púas,
acariciando el vértigo y el horror
la fatiga y el abismo
el temor y el desasosiego.
Ven y escucha conmigo, hermano,
la canción del polvo.
Ven y conoce junto a mí
lo póstumas de estas lenguas sobre el fuego.
6:56 p.m.
Y verás que nacer de nuevo es permisible,
porque no muere aquello que ya está muerto
ni vive lo que ya está vivo,
sino que se contagia de vida y de muerte
lo que a su origen implicó ser lo uno u otro.
Entonces de la vida no saldrá vida, sino muerte,
y a mi muerte no vendrá otra cosa que la vida.
Y así, a cada instante, de salud a enfermedad,
de lucha a descanso, de amor a desamor,
la idea virgen de que lo absurdo es sólo a cierto espacio
y a relativo tiempo,
el hecho de ser y de no ser, la idea de estar y de no estar,
la prueba madre de que todo lo que gira
es constante e inconstante en su misma proporción.
9:00 p.m.
Y me alegro, me alegro que sean así las cosas,
porque me oculto de lo que busco
para ver si en realidad buscaba lo que he encontrado.
Y porque después de tantas especulaciones
uno no puede esperar otra cosa que la desidia.
Jeison Villalba.
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