David Martinez Vilches
Amigo de la Poesía Clásica
Abre en mi corazón la tumba, fosa
en donde sepultar los sentimientos
que dejan en el mismo sufrimientos,
y así, después tapar con una losa.
Si el llanto es humus fértil a la rosa
y vive de tan tristes elementos,
¿cómo dejar un hueco a los contentos:
un ave en vuelo que jamás se posa?
Tristísimo cantar, igual vivir,
tristísimo versar, igual doler
de la cabeza absorta de existir.
Este vivir sin vida es un poder:
vivir muriendo en vivo, remitir
la vida a los dolores del haber.
en donde sepultar los sentimientos
que dejan en el mismo sufrimientos,
y así, después tapar con una losa.
Si el llanto es humus fértil a la rosa
y vive de tan tristes elementos,
¿cómo dejar un hueco a los contentos:
un ave en vuelo que jamás se posa?
Tristísimo cantar, igual vivir,
tristísimo versar, igual doler
de la cabeza absorta de existir.
Este vivir sin vida es un poder:
vivir muriendo en vivo, remitir
la vida a los dolores del haber.
