PANTHER
Poeta adicto al portal
Fue más que un sueño,
más que un cuento que inventé,
fue una pincelada
en la acuarela de mi vida,
fue el más bello amanecer.
más que un cuento que inventé,
fue una pincelada
en la acuarela de mi vida,
fue el más bello amanecer.
He de decir que era el amor
quien pintaba
en el papel abrupto y absorbente
de nuestras almas
y el destino quien se convirtió
en hábil pincel
que trazaba ágilmente
mi vida junto a la tuya.
quien pintaba
en el papel abrupto y absorbente
de nuestras almas
y el destino quien se convirtió
en hábil pincel
que trazaba ágilmente
mi vida junto a la tuya.
Dos obras del mismo creador
tan distintas, tan parecidas
con colores, tonos y contrastes
que no dejo de recrear en mi mente.
He de recordarte siempre,
hasta mi muerte.
tan distintas, tan parecidas
con colores, tonos y contrastes
que no dejo de recrear en mi mente.
He de recordarte siempre,
hasta mi muerte.
Vi un día la acuarela llorar,
el correr de su maquillaje
borrar aquellos trazos,
los colores mezclarse.
el correr de su maquillaje
borrar aquellos trazos,
los colores mezclarse.
¡Ah, cuando el amor deja de pintar
y el desamor despinta a puñaladas!
el dolor hace despertar a la realidad
y la nada pinta las soledades amargas.
y el desamor despinta a puñaladas!
el dolor hace despertar a la realidad
y la nada pinta las soledades amargas.
Sin ti ¿Quién soy yo?
Acaso otra obra más del creador,
obra que mi mano homicida borra.
Acaso otra obra más del creador,
obra que mi mano homicida borra.
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