Loco
Poeta fiel al portal
Aromas a bruma y ampollas en los pies,
recorriendo la calle por enésima vez,
los zapatos la rozan cómo los fracasos
entre las sabanas sudadas de ascos.
Chanel nº 0 por la calle de los miedos
deja su rastro de carmín y lápiz de ojos,
señuelo de un sedan cromado.
Se acerca a la ventanilla de la taquilla
y marca un precio de calderilla.
ya los años dejan tara en las caderas,
Y la tarifa del amor prestado baja.
Sube por la escalera de motel,
sus dos globos de pie le marcan la senda
de dónde sembrará en falso su entrepierna.
Sensual lencería cae sobre la mesa,
contoneo de años de baile de vientre
animan la erecta pieza con firmeza.
Y se clava en sus labios una arcada,
en su senos espinas de marido canoso,
y en su ingle el espeso vómito del desconsuelo.
Y su aroma de mujer adoquinada,
vuela ahora en sueños mientras tararea
bajito a Sinatra en sus tiempos de la mafia.
Se oye un bufido, un estertor de cerdo herido,
Amor has sido el mejor en meses que me han dado
Se enamora de ella por lo menos antes de dejar
los billetes sobre la arrugada colcha.
Se cierra la puerta, y en el lavabo se restriega
entera, cómo todas las noches, cómo todos los días.
Desnuda sentada en el borde, un cigarrillo fuma,
y sueña qué un día se montará una peluquería,
allá en su cuidad profunda y pequeña.
Y una lágrima de aroma a barrio bajo
la devuelve a la acera, a ser
la samaritana de los hombres
sin amor, ni destino, los olvidados
del éxito y la promisión de los ricos.
Ajusta la licra de su falda, el botón de su camisa,
y vuelve a hacer de la calle
su sendero hacía la soledad y la pena.
Imagen de Brassaï
Si considerán los moderadores que no es oportuna
borrenla y disculpen mi atrevimiento por ponerla.
recorriendo la calle por enésima vez,
los zapatos la rozan cómo los fracasos
entre las sabanas sudadas de ascos.
Chanel nº 0 por la calle de los miedos
deja su rastro de carmín y lápiz de ojos,
señuelo de un sedan cromado.
Se acerca a la ventanilla de la taquilla
y marca un precio de calderilla.
ya los años dejan tara en las caderas,
Y la tarifa del amor prestado baja.
Sube por la escalera de motel,
sus dos globos de pie le marcan la senda
de dónde sembrará en falso su entrepierna.
Sensual lencería cae sobre la mesa,
contoneo de años de baile de vientre
animan la erecta pieza con firmeza.
Y se clava en sus labios una arcada,
en su senos espinas de marido canoso,
y en su ingle el espeso vómito del desconsuelo.
Y su aroma de mujer adoquinada,
vuela ahora en sueños mientras tararea
bajito a Sinatra en sus tiempos de la mafia.
Se oye un bufido, un estertor de cerdo herido,
Amor has sido el mejor en meses que me han dado
Se enamora de ella por lo menos antes de dejar
los billetes sobre la arrugada colcha.
Se cierra la puerta, y en el lavabo se restriega
entera, cómo todas las noches, cómo todos los días.
Desnuda sentada en el borde, un cigarrillo fuma,
y sueña qué un día se montará una peluquería,
allá en su cuidad profunda y pequeña.
Y una lágrima de aroma a barrio bajo
la devuelve a la acera, a ser
la samaritana de los hombres
sin amor, ni destino, los olvidados
del éxito y la promisión de los ricos.
Ajusta la licra de su falda, el botón de su camisa,
y vuelve a hacer de la calle
su sendero hacía la soledad y la pena.
Imagen de Brassaï
Si considerán los moderadores que no es oportuna
borrenla y disculpen mi atrevimiento por ponerla.
