Hada
Poeta fiel al portal
A golpe de momento
…But they can be both daisies and bruises.
–Anne Sexton-
En la encrucijada del espejo
se deshojan las orquídeas,
aterriza en mi boca mustia
el tronar de su despliegue
y hablo de espasmos
en los dedos del herrero,
en los talones de quien viaja
toda la vida sobre espinas.
Dolores.
Esas agujas insanas
que se asumen pátinas del sol
y que pueden ser un piélago de niebla
o un girasol que mira hacia la luna;
es temporada de cadenas,
el escándalo me llena los poros
de temblorosa acidez,
tengo que esclavizar mis nostalgias
en la oscuridad uterina,
es época de atavíos
de frente sin descanso,
de disparos a la tierra
y cosechas falsas.
Morir de este lado,
vivir en el anverso;
ella dice que las palabras pueden ser
margaritas y moretones
pero yo le digo
que siempre es el golpe del momento,
que así es como se descubren
las religiones de la piel
y los discursos del ego;
me llamo al averío,
al reparo sin voluntades
y a la continuidad de las sílabas.
Y repentinamente para el resto
el desierto es una población inmensa de oasis.
Las muñecas de porcelana pertenecen a múltiples infancias.
Los títeres demoran su función para dialogar en los ojos de su prójimo.
Me llamo a la espuma de las lágrimas,
a la maestría que sólo podía enseñarme
la intemperie del invierno
y la eternidad de la crisálida.
Es primavera,
las frutillas desprenden aromas
desde su cajón moribundo.
En la encrucijada del espejo
ya no hay nadie.
Los reflejos padecen el exilio,
la imagen destruida se consume
en el rincón más irracional del cerebro,
y yo
siento la desnudez constante
..............................de un amor
...............................que se cubre
.................................hasta los huesos.
Imagen
…But they can be both daisies and bruises.
–Anne Sexton-
En la encrucijada del espejo
se deshojan las orquídeas,
aterriza en mi boca mustia
el tronar de su despliegue
y hablo de espasmos
en los dedos del herrero,
en los talones de quien viaja
toda la vida sobre espinas.
Dolores.
Esas agujas insanas
que se asumen pátinas del sol
y que pueden ser un piélago de niebla
o un girasol que mira hacia la luna;
es temporada de cadenas,
el escándalo me llena los poros
de temblorosa acidez,
tengo que esclavizar mis nostalgias
en la oscuridad uterina,
es época de atavíos
de frente sin descanso,
de disparos a la tierra
y cosechas falsas.
Morir de este lado,
vivir en el anverso;
ella dice que las palabras pueden ser
margaritas y moretones
pero yo le digo
que siempre es el golpe del momento,
que así es como se descubren
las religiones de la piel
y los discursos del ego;
me llamo al averío,
al reparo sin voluntades
y a la continuidad de las sílabas.
Y repentinamente para el resto
el desierto es una población inmensa de oasis.
Las muñecas de porcelana pertenecen a múltiples infancias.
Los títeres demoran su función para dialogar en los ojos de su prójimo.
Me llamo a la espuma de las lágrimas,
a la maestría que sólo podía enseñarme
la intemperie del invierno
y la eternidad de la crisálida.
Es primavera,
las frutillas desprenden aromas
desde su cajón moribundo.
En la encrucijada del espejo
ya no hay nadie.
Los reflejos padecen el exilio,
la imagen destruida se consume
en el rincón más irracional del cerebro,
y yo
siento la desnudez constante
..............................de un amor
...............................que se cubre
.................................hasta los huesos.
Última edición:
:: Muchas gracias Casef, aunque te diré que para mí la lectura ya es reconocimiento suficiente