Jeison
Poeta fiel al portal
Noviembre ha vomitado una canción de fuego.
Ha expulsado demonios,
ha obstruido las páginas
que habían suscitado una traición atroz,
deteniéndose por primera vez
sobre la calle Milton, entre el parque olvidado
y las retacerías del puente San Cristóbal.
Nuevamente la noche grita como la noche,
nuevamente se tiñe las pestañas con su pintura seca.
Yo se lo dije, se lo dije a Alfredo;
le dije: Alphie, pronto nos violará la noche
y moriremos solos
en los bares en donde a veces pierdes el alma.
No puedo concentrarme
al querer cavilar en sus ojos abiertos
como si me observasen atrapado
entre un sueño batido
y un áspero meneo de migrañas bailando por la tarde.
Yo lo esperé a cenar
la noche en que la lluvia brotó de mis pestañas,
después de visitar los almacenes
los huertos y los parques olvidados
con el piso cubierto de agujas y capas con paja.
Aún puedo tragarme la insolencia
de los días que pasan frente a mí
silbando discusiones de espejos que se han roto;
movimientos que incitan a subsistir perplejos
incluso al dar la vuelta
y despedir las cosas que no fueron.
Pero tú, que vislumbras apretando los ojos,
tú que cruzas los dedos para ahuyentar las ánimas
después de haber recurrido al Tarot
y comprender en él la única esperanza para tan muerta gloria:
ven a mí que estoy solo,
porque no volveré a pisar la tierra nuevamente.
Y sé que logras ver las cosas como las veo yo,
de un modo suspicaz;
porque ambos sabemos que el arte saca siempre
lo peor del artista,
porque la forma más rápida de llegar hasta el destino
es nunca dirigirse a él,
porque estamos y porque no estaremos,
porque nunca he luchado por llegar
hacia esas cosas.
Hemos tardado demasiado en extender la mano.
Ahora iremos hacia las callejas
en donde el pavimento pulveriza los huesos.
Después, después nos cubrirá otro día.
Jeison Villalba
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