Camuflaje

[cipres1957]

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento,
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo;
desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta,
se dispone con una dosis en las venas
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado,
y se sienta a escribir poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño,
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

 

[NADLI]

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento;
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo;
desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta
se dispone con una dosis en las venas,
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado
y se sienta a escribir poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño,
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

Aunque seamos ciegos,
nuestro corazón nos da luz....
A veces los malos caminos nos llevan a perdernos
en la oscuridad, en la herida.... Putrificándonos con el dolor.

Dani, un gusto leerteeeeee
Un poema muy pero muy significativo.

Besos cósmicos​

 

[Francisco Lechuga Mejia]

la vida es una enfermedad progresiva y mortal, escribir y caminar es buen remedio para alargarla, pero mejor es cambiar las rutinas y dejar tras la puerta colgado el camuflaje, de a poquito y sin exagerar.
que bien escribe señor, salu2

 

[Esperanzapaz]

Un gusto comentar tan bellos versos.
saludos.
Esperanzapaz

 

[LUZYABSENTA]

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento,
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo;
desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta,
se dispone con una dosis en las venas
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado,
y se sienta a escribir poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño,
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

La vida es un vapor entregado que deja el musgo reluciente entre la palabra de oxids relucientes. Vida para ver que las aristas del scarnio tienen todavia espacios para combatir
Bello poema que en estrmo vece al hombre y sus oblicuidades. lo disfrute en y por el fascinante agasago de un grito manchado de este naufragio que es sentse en el camuflajje de los instantes. abrazos de luzyabsenta

 

[Luis Fernando Tejada]

Considero que la poesía urbana es la poesía del siglo XXI, te mueves bien en este ambiente.

 

[marea nueva]

Se cruzan en la calle sin saberlo, caminan y tampoco saben lo que esta época ha hecho de ellos, o de nosotros? camuflaje a ojos de otros y a veces de los propios...letras bellas e inquietantes, un abrazo y estrellas!

 

[Monje Mont]

Poesía que me fascina que expresa los profundos dolores y soledades que carcomen el alma del hombre de este siglo. Me diste por donde me llega... excelente poeta, de aplausos, estrellas y cuanto acepte el sistema. Mis abrazos sinceros de amigo.

 

[Armonia]

Máscaras que el tiempo y la vida han formado...
Estrellitas armoniosas por ese camuflaje que muchas veces ha sido vivido en carne propia.

 

[Marcela]

La parte del sillón mullido haciendo números y luego escribir poemas me llegó (ya sabes) y si le sumas la cabeza quemada y la depresión ...mejor no sigo...
Excelente, pega en el estómago.
Besos serranos puros, los mejores para evitar este loquero

 

[Francisco Lechuga Mejia]

que buen poema poeta, es excelente

un abrazo fuerte

 

[Sol de mañana]

BELLISIMO, muy sentido en su dramatica melancolia, abrazos y estrellitas.

 

[ludmila]

Genial Daniel, hay algunos hombres que sólo viven por el doble numérico. Su otro yo, el número y su sillón mugriento...bello de verdad. Mis estrellas.

 

[Arturo Acosta]

Tu poema tiene sabor urbano;
el olor del concreto, del acero y del asfalto.

Tiene el bullicio de la gente,
el aroma del café y los ruidos de los autos

Hermoso poema!

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento,
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo;
desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta,
se dispone con una dosis en las venas
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado,
y se sienta a escribir poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño,
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

 

[Arkhazul]

Un crisol la ciudad por excelencia, como jungla, como herida, como parrilla. La persistencia de la vida entre las grietas de hormigón es gran ejemplo para el ojo que observa. Excelente poema amigo, los cipreses también son fuertes y nacen entre rocas serranas. Un abrazo.

 

[cipres1957]

Aunque seamos ciegos,
nuestro corazón nos da luz....
A veces los malos caminos nos llevan a perdernos
en la oscuridad, en la herida.... Putrificándonos con el dolor.

Dani, un gusto leerteeeeee
Un poema muy pero muy significativo.

Besos cósmicos​

Gracias mi Nadli por acercarte, es significativa tu presencia.

Besos y mi cariño.

 

[cipres1957]

la vida es una enfermedad progresiva y mortal, escribir y caminar es buen remedio para alargarla, pero mejor es cambiar las rutinas y dejar tras la puerta colgado el camuflaje, de a poquito y sin exagerar.
que bien escribe señor, salu2

¿Se sobrevivirá sin camuflaje? Gracias poeta por estar.

Saludos.

 

[Mayca]

Vamos pisando días, eternos días de sol a sol, lloviendo tristezas con la agonía de la desesperación, el margen de vida que nos queda, las miradas perdidas, el deseo de sobrevivir a los embates de la vida, la angustia que arrastran las heridas, el desgarro de dolor que nos hunden para aliviarnos cuando nos sentamos y hablamos desde dentro, desde lo más profundo de nuestra alma, bello poema Cipres, crudo por la intensidad que lleva pero muy real ante lo que en nuestro mundo se espera y de hecho late con tanto desespero, un abrazo fuerte amigo

 

[ALBUJA BRAVO GUILLERMO]

Hombres vestidos de camuflaje
caminan por la selva de cemento,
con una herida silenciosa
entre ruidos de vidas mecánicas.
Han despertado a la diana de cuarzo,
desayunado polvos químicos en leche adulterada;
circulan al son de un semáforo verde
siempre verde, siempre verde.

No se miran, pero saben que en algún lugar coincidirán:
en un carro subterráneo,
en un charter urbano camino al consumismo;
desfilan en trajes de apurados,
llevan paraguas para lluvias ácidas.

No se saludan,
no se miran,
chocan,
caen,
pasan pisando cuerpos,
alguno sobrevive y se levanta,
otros son tragados por túneles que dan a otros túneles
hasta una alcantarilla con forma de orbe.

Son rutinas domesticadas entre café y medialunas,
se alimentan con basuras de paso.
En media hora de urgencias evacuan intestinos, bolsillos y abulia,
luego se automatizan y regresan a lubricar sus sillones mullidos
donde mueren de a poco entre números fríos,
tan fríos como sus días.

Alguno sobrevive y se levanta,
se dispone con una dosis en las venas
a mascullar su fruta podrida,
su aliento a desconcierto alcoholizado,
y se sienta a escribir poemas;
otra forma de morir de a poco,
urbanizando miserias
detrás de sus ojos adulterados de sueño,
lamiendo el reloj del infortunio
hasta que den las doce en pleno.

Luego sale a robar la vida
de las calles suburbanas,
para no ser menos
que una herida.

CIPRES1957

Versos con esencia de la realidad lacerante,
expuestos con energía que impacta.

Un fuerte abrazo, mi admiración y respeto.
​

 

[cipres1957]

Un gusto comentar tan bellos versos.
saludos.
Esperanzapaz

Gracias Esperanza; que haya paz en tu vida.

Saludos.

 

[cipres1957]

La vida es un vapor entregado que deja el musgo reluciente entre la palabra de oxids relucientes. Vida para ver que las aristas del scarnio tienen todavia espacios para combatir
Bello poema que en estrmo vece al hombre y sus oblicuidades. lo disfrute en y por el fascinante agasago de un grito manchado de este naufragio que es sentse en el camuflajje de los instantes. abrazos de luzyabsenta[/QUOTE

Hay vidas que son vapores naufragados. Gracias gran poeta por tu exquisito comentario.

Un abrazo.

 

[viernes]

Lo mas seguro es que redundaré en elogios hacia tí, que bastanten ya tienes. Es por demás decir que cuando versas lo haces con tus húmeros puestos derramando el tuétano de tu numen.

 

[Nikita Kunzita]

Wow!! Me ha encantado tus letras. Nos reflejan la cruel realidad de esta fría moderna vida, donde nos vestimos de indiferencia, egoísmo, de rutinas que nos hacen olvidar lo que es realmente vivir. Un mega placer leerte.
Un Fuerte abrazo.

 

[baleika]

El hombre aprende a caminar aun con sus vacios a cuestas y sin saber con exactitud hacia donde dirige sus pasos. Adormecidos. Estrelllas

 

[cipres1957]

Considero que la poesía urbana es la poesía del siglo XXI, te mueves bien en este ambiente.

Muchas gracias Luis.

Saludos.

 

[cipres1957]

Se cruzan en la calle sin saberlo, caminan y tampoco saben lo que esta época ha hecho de ellos, o de nosotros? camuflaje a ojos de otros y a veces de los propios...letras bellas e inquietantes, un abrazo y estrellas!

Zombies en un mundo apático. Gracias amiga por acercar tus palabras.

Un abrazo.

 

[cipres1957]

Poesía que me fascina que expresa los profundos dolores y soledades que carcomen el alma del hombre de este siglo. Me diste por donde me llega... excelente poeta, de aplausos, estrellas y cuanto acepte el sistema. Mis abrazos sinceros de amigo.

Rescato la comunión humana de los escombros de indiferencias.

Un fuerte abrazo estimado amigo. Gracias.

 

[cipres1957]

Máscaras que el tiempo y la vida han formado...
Estrellitas armoniosas por ese camuflaje que muchas veces ha sido vivido en carne propia.

¿En guerras intestinas? Ufff...

Gracias Armonía, un abrazo.

 

[cipres1957]

que buen poema poeta, es excelente

un abrazo fuerte

Muy agradecido Francisco por tu paso.

Mi abrazo, poeta amigo.

 

[cipres1957]

BELLISIMO, muy sentido en su dramatica melancolia, abrazos y estrellitas.

Muchas gracias Anna por tu agradable visita. Un abrazo.