Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Bajo la sombra del viento
anida la llaga que brota
con voz de barranco,
que es bajar a la tierra
sufriendo los cielos.
Poema en la hierba es escrito
fresco en la sal de las sangres;
dulce cantar de la lengua,
herida de muerte
que nos habla de mares.
Aromas son tiempos de paz y de guerras.
Poemas son muertos, y un cielo se pudre
y se quema, al calor de las mentes
que vagan mortales de eternos anhelos.
Pedid y se os dará lo que creáis
cuando el sufrir deje su paso en la carne;
metamorfosis virtual
que al morir nos lleva de inaudito paladín.
No existe el bien, y menos mal
que aquel que lleva el sello,
cabalga de luto eterno
en el dolor que se hace eco
de los seres que murieron.
Y bajarán hasta las tumbas rompiendo madrigueras
las alas que volaron estando cautivas,
escarbando la tierra, rompiendo maderas;
con hierros de plata y coraje de estela,
de oros sus puños, su boca de cera
que arranca los gritos de amor
y quema, y quema, y quema,
al odio que nunca existió,
porque amor siempre fue paralelo
andar indistinto en el culto del mundo.
Última edición:
