Aguijon

Bree · 12 de Noviembre de 2006

123456789123456789

salerin · 28 de Enero de 2007

Bree dijo:
Si hubieses alcanzado a saber cómo veían mis manos el erizarse de esa piel que siempre llevaste ¿Acaso no leíste la sonrisa de mis ojos? Si hubieses sentido cómo me sudaba la sangre y cómo palpitaba mi vientre entre los silencios jadeantes, intermitentes color luciérnaga. Si hubieses palpado la inmensa idea de cómo hacía refugio de tu cuerpo, tu casa, de exilio de excitación en que viví esas eternidades perennes.

Tome el aguijón y atravesé mi garganta; entonces, la boca se partió por los labios y salió la lengua a la luz haciendo menester de tobogán a las palabras. Estas saltaron como niñas ansiosas de chocolate entre el canto de la saliva y se colgaron ornamentadamente de la punta. Llegaron suspirantes a la base de tu oreja y una mirada se apalomó entre pestañas.
Me erguí y me alejé construyendo un puente de palabras y frases sustentadas de significante amor. Y seguí alejándome, jugando a domesticar al zorro. Pero con tus manos que quiebran, que rompen, cortaste al ras de tu presencia el hilo de espasmos e ilusiones que bordé a cada caricia, cada latido, cada acto, cada gesto y cada satisfacción.

Desenterré el aguijón y se desangraron las flores emocionales de mi corona. Se desangró la irritante alegría, se desangraron los síntomas de la enfermedad que me regalaste y quedó la sangre nomás, de áspera compañía.

Y con el aguijón en la palma supe que era abeja sin finalidad ya. Se me trazaron las rayan negras denotando por donde comenzaría a podrirme el día de hoy. Hice una tumba a cada movimiento del corazón y sembré un cadáver distinto para dejar crecer abetos de odio.
Empieza a mal oler mi pecho.

Bree