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Querido poeta, me encantan sus versos, me encantan sus girasoles.
EXCELENTE!
Besitos amarillos,
indudablemente este pequeño relato tiene reminisciencia de la fábula del escorpión, aunque me gusta más de esta manera. La esencia propia de cada uno n puede negarse y no tiene explicación alguna, sé es de determina manera y punto.
Muy bello
saluditos
Triste muerte para el girasol poeta que muere sin dejar de mirar al sol,un gusto pasar por tus bonitas e intensas letras,un beso Sandra
Desolador paisaje... no será ese ojo que sin vernos, nos mira, el que dicen que "castiga", ahora si es el de la vida... Tus letras ZERO, tus letras, siempre me dejan tarea, jeje... Me encantó, grato pasar, muchas gracias
Abrazos
vaya, tiene una gran lectura, quizá solo porque ya le llegó el siclo de perecer? asi es todo, todo nace y todo muere.
Un dìa el rosal está todo florido, y al otro ya están muertas, es igual con los girasoles, con las amistades, con los amores...
Un gusto ser la primera en leerte.
Un abrazo
mE ENCANTAN LOS GIRASOLES, SON FIELES AUNQUE NO COMPRENDAN Y LA LUZ LOS GUÍA, UN MICRO PRECIOSO QUERIDO POETA, UN ABRAZO DESDE UN CALIDO RINCON DE NUESTRA PATRIA!!
hay miradas que se consumen en su propio
infierno sin saber qué ven
Como los humanos. Bello texto.
A los girasoles, el sol los quema. Su único y gran ojo jamás pudo cerrarse, asi que sigue ardiendo en los campos descomunales. La luz corrompe cada partícula y muere sin comprender porque lo hace
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