Guus Angel
Poeta recién llegado
Una gota de lluvia,
una millonesima o más de las que hay,
su leve sonido al chocar con el suelo relaja y desaparece.
Se va pero deja el olor a tierra mojada,
empapa las flores sin ahogarlas,
se va, vuelve y comienza de nuevo su trabajo.
Las 4:15 y no es la misma gota,
ni menos ni más hermosa,
caen miles y solo me enfoco en una.
Talvez ni me di cuenta cuando ya era otra,
y ahora le escribo ha otra tonta,
pero aún recuerdo a la otra.
El viento se la llevo y la desaparecio,
llevandose con ella mi inspiración,
solo con el recuerdo me quedo; de una gota.
Ya he caminado mucho,
y ya no la encontre;
que sin darme cuenta que ya dejo de llover.
una millonesima o más de las que hay,
su leve sonido al chocar con el suelo relaja y desaparece.
Se va pero deja el olor a tierra mojada,
empapa las flores sin ahogarlas,
se va, vuelve y comienza de nuevo su trabajo.
Las 4:15 y no es la misma gota,
ni menos ni más hermosa,
caen miles y solo me enfoco en una.
Talvez ni me di cuenta cuando ya era otra,
y ahora le escribo ha otra tonta,
pero aún recuerdo a la otra.
El viento se la llevo y la desaparecio,
llevandose con ella mi inspiración,
solo con el recuerdo me quedo; de una gota.
Ya he caminado mucho,
y ya no la encontre;
que sin darme cuenta que ya dejo de llover.
Gustavo Angel