Al hacerlo,
solo un verso cotidiano,
al escribirte,
un descuido ejecuta
los desiertos,
las ganas de morir son muchas
y no caben en la vida.
Tus dedos,
en la esquina
herida del poema,
señalan
el color ternura
del rencor,
las ganas de morir son muchas
y no caben en la vida.
Al escribirte,
sólo un verso cotidiano,
al olvido
poco le importa
nuestro libre albedrío,
las ganas de escribir son dudas
y no caben en la muerte.
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