Rulo
Poeta veterano en el portal.
Aroma de mujer
Tu senda cerámica
transita en mí
imparable
como funesta pesadilla.
La insatisfacción
del péndulo primitivo
todavía ondea
en esta herida.
¿Por qué
no me olvido de mi insensatez?
¿De mis horas perdidas?
Como el que vaga sin ver
en previsibles
noches sin prisa,
admirando
lo que nunca conoceré,
dando vueltas
en circunferencias lisas.
Y la lluvia de pétalos
incoloros que se aquilatan
en la divergencia
de distintos caminos,
en medio del norte
desvanecido,
holgando la vida
entre dos cruces
avivando el trono
de mi exilio.
Será el aroma de mujer
Tu senda cerámica
transita en mí
imparable
como funesta pesadilla.
La insatisfacción
del péndulo primitivo
todavía ondea
en esta herida.
¿Por qué
no me olvido de mi insensatez?
¿De mis horas perdidas?
Como el que vaga sin ver
en previsibles
noches sin prisa,
admirando
lo que nunca conoceré,
dando vueltas
en circunferencias lisas.
Y la lluvia de pétalos
incoloros que se aquilatan
en la divergencia
de distintos caminos,
en medio del norte
desvanecido,
holgando la vida
entre dos cruces
avivando el trono
de mi exilio.
Será el aroma de mujer
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