Leonardo Vinci
Poeta recién llegado
El otoño son las manos desenguantadas de los árboles,
el corazón roto de frío al primer golpe sin ruido.
Es como la contramarcha de una magia;
un dedo huesudamente amarillo sobre la página de un libro.
Es una palabra que no se borra fácilmente,
y que pronuncia relevo en caso de haberlo.
El otoño no es tu cara,
ni siquiera tu ausencia.
No es en lo que te convertirías
al no quererme,
y no es aquello que perderías
al momento de abrazarme;
no es lo que dejas al darte la vuelta.
Es, esa maldita costumbre que tienen algunos
de ponerle un final a todo,
de asignarle un color a lo que se abandona a sí mismo.
Es esa sensación que te deja estupefacto
cuando algo se te desprende como arrancado;
son las hojas en el viento, fuera de control,
y los ojos, que se empecinan siguiéndolas
en un fortuito cortejo.
el corazón roto de frío al primer golpe sin ruido.
Es como la contramarcha de una magia;
un dedo huesudamente amarillo sobre la página de un libro.
Es una palabra que no se borra fácilmente,
y que pronuncia relevo en caso de haberlo.
El otoño no es tu cara,
ni siquiera tu ausencia.
No es en lo que te convertirías
al no quererme,
y no es aquello que perderías
al momento de abrazarme;
no es lo que dejas al darte la vuelta.
Es, esa maldita costumbre que tienen algunos
de ponerle un final a todo,
de asignarle un color a lo que se abandona a sí mismo.
Es esa sensación que te deja estupefacto
cuando algo se te desprende como arrancado;
son las hojas en el viento, fuera de control,
y los ojos, que se empecinan siguiéndolas
en un fortuito cortejo.
