Azul Dean
Poeta fiel al portal
Devora,
la ruta baldía de los días
de un sabor a sal,
a mistura de betún y bergamota.
Zanja,
derrota,
la interminable marcha de las horas.
Guitarra
de cuerdas afiladas
plana es, la partitura rota.
Suena y clama,
la voz de un saltimbanqui
se demora
en el útil perfil de mis oídos.
Acoso
a las palabras confundidas:
digo,
pienso,
lamento, ya por fin
transcribo,
el sentimiento tuerto
a un papel de difusa encarnadura.
Miro
tus ojos de gaviota
surcando por mis mares,
placer
intenso,
dilata tu mirada turbadora.
Ya sé,
decir,
mentir,
jugando a demorar
la sutil y anómala derrota.
Imagina,
teatro es, vivir así,
jugar a planear
tras el espejo enfermo de un haz de sol
plantado en un jardín de bambalinas.
Al fin me voy
truncado ya mi extraño amor,
vestido del cristal de naftalinas.
Puño,
abrazo
a tu cintura embriagadora,
licor,
sabor de nuevo a sal,
locura es,
platónica ternura.
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