Elcolibri
Poeta recién llegado
Hemos asistido a la penumbra de un consultorio
psiquiátrico
donde habita un vaporoso olor a margaritas muertas:
Nos hemos llevado todas las sombras en los bolsillos
para derramarlas en el escritorio
como si fuesen dados sin números de suerte:
Primero es la historia médica sin importar la historia de amor.
El argonauta de la mente nos pregunta,
escudriña nuestras vidas,
pretende saber todo en apenas una hora
para dictaminar el diagnóstico verosímil y fatídico
de las lucubraciones de ambos
y así instaurar el tratamiento exacto
a las múltiples dolencias del alma
las cuales ni nosotros mismos entendemos,
sin embargo después de esta consulta,
yo te amaré como al principio de los tiempos
y tu me amarás siempre,
aunque no nos hayamos amado nunca;
Aquí no existe luna quebrada sobre las paredes
en la desnudes de la noche,
ni revolotean las mariposas en el perfume de adolescencia,
las palabras suenan como una caja de herramientas
o inyectadoras asesinas.
El psiquiatra dirime
y aparta como flecos de papagayo las divergencias
hasta alcanzar la conclusión estruendosa de la separación ineludible:
Ha medido en porcentajes, gramos y micras
las cifras inexactas de nuestro amor
examinando las posibilidades de supervivencia
ante los embates de locura extrema:
-No se como pueden seguir juntos- menciona
mientras mira el reloj, los minutos, los segundos,
persiguiendo a toda carrera
la hora de deshacerse de nuestro problema
con el milagroso elixir de una píldora enquistada
con átomos de amor sintético
el cual extiende en un recipe mágico
cargado de posibilidades casi esotéricas,
lugar donde matiza las posiciones amorosas
del acto sexual después de veinte años:
Yo me pregunto
Sobre el oloroso olor a margaritas muertas
En la penumbra de un consultorio
en una tarde monótona sin ningún milagro a cuestas.
psiquiátrico
donde habita un vaporoso olor a margaritas muertas:
Nos hemos llevado todas las sombras en los bolsillos
para derramarlas en el escritorio
como si fuesen dados sin números de suerte:
Primero es la historia médica sin importar la historia de amor.
El argonauta de la mente nos pregunta,
escudriña nuestras vidas,
pretende saber todo en apenas una hora
para dictaminar el diagnóstico verosímil y fatídico
de las lucubraciones de ambos
y así instaurar el tratamiento exacto
a las múltiples dolencias del alma
las cuales ni nosotros mismos entendemos,
sin embargo después de esta consulta,
yo te amaré como al principio de los tiempos
y tu me amarás siempre,
aunque no nos hayamos amado nunca;
Aquí no existe luna quebrada sobre las paredes
en la desnudes de la noche,
ni revolotean las mariposas en el perfume de adolescencia,
las palabras suenan como una caja de herramientas
o inyectadoras asesinas.
El psiquiatra dirime
y aparta como flecos de papagayo las divergencias
hasta alcanzar la conclusión estruendosa de la separación ineludible:
Ha medido en porcentajes, gramos y micras
las cifras inexactas de nuestro amor
examinando las posibilidades de supervivencia
ante los embates de locura extrema:
-No se como pueden seguir juntos- menciona
mientras mira el reloj, los minutos, los segundos,
persiguiendo a toda carrera
la hora de deshacerse de nuestro problema
con el milagroso elixir de una píldora enquistada
con átomos de amor sintético
el cual extiende en un recipe mágico
cargado de posibilidades casi esotéricas,
lugar donde matiza las posiciones amorosas
del acto sexual después de veinte años:
Yo me pregunto
Sobre el oloroso olor a margaritas muertas
En la penumbra de un consultorio
en una tarde monótona sin ningún milagro a cuestas.
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