ropittella
Poeta veterana en el Portal
Es que murió mi padre hace un mes y dos días,
es que el tiempo se me iba anunciando su partida,
por lo que estuve ausente, por lo que ahora intento,
su recuerdo me alienta segundo a segundo,
porque ha dejado un espacio
que habitaré con su ejemplo...
Vi cuando te elevabas.
_Esto es ser libre- me dijiste-
desde la infinita profundidad del cielo celeste,
y blanco como un pañuelo suave
que se agita en el baile...
Que se abría, te descubría y te ocultaba de nuevo.
Te vi volar cuando sonaron las primeras campanadas.
Era la hora, la sin números, la precisa y elegida
la perfecta, sin ayeres, ni un ay de dolor.
Sin mañanas de agudas nostalgias que lastimen,
no más recuerdos de ninguna guerra primitiva,
ni trajes, ni banderas, eras puro vos.
Ya basta de tomarse trenes para cambiar de estación,
ya basta de ladrillos y cajones, de herramientas que redimen.
Ya no hay culpas, pero está tu voz,
la del soldado enamorado, siempre del mismo amor.
Con los bolsillos plagados de chocolates
y las plantas, los árboles,
y las flores, los portales de tu pueblo,
los caminos por donde llegaste a tu mar,
con tu olor a tipo limpio, por dentro y por fuera
Y en las risas picarescas de tus nietos
donde siempre vas a estar,
en los amigos que cultivaste con esmero
y en cada frase que acuñamos de tu ingenio,
las rosas que le ganan al invierno, limoneros,
los nísperos, y los olivos.
Entonces tu voz ya sin cansancio, mi viejo,
la savia cantada de la vida resistirá en tu himno.
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es que el tiempo se me iba anunciando su partida,
por lo que estuve ausente, por lo que ahora intento,
su recuerdo me alienta segundo a segundo,
porque ha dejado un espacio
que habitaré con su ejemplo...
Vi cuando te elevabas.
_Esto es ser libre- me dijiste-
desde la infinita profundidad del cielo celeste,
y blanco como un pañuelo suave
que se agita en el baile...
Que se abría, te descubría y te ocultaba de nuevo.
Te vi volar cuando sonaron las primeras campanadas.
Era la hora, la sin números, la precisa y elegida
la perfecta, sin ayeres, ni un ay de dolor.
Sin mañanas de agudas nostalgias que lastimen,
no más recuerdos de ninguna guerra primitiva,
ni trajes, ni banderas, eras puro vos.
Ya basta de tomarse trenes para cambiar de estación,
ya basta de ladrillos y cajones, de herramientas que redimen.
Ya no hay culpas, pero está tu voz,
la del soldado enamorado, siempre del mismo amor.
Con los bolsillos plagados de chocolates
y las plantas, los árboles,
y las flores, los portales de tu pueblo,
los caminos por donde llegaste a tu mar,
con tu olor a tipo limpio, por dentro y por fuera
Y en las risas picarescas de tus nietos
donde siempre vas a estar,
en los amigos que cultivaste con esmero
y en cada frase que acuñamos de tu ingenio,
las rosas que le ganan al invierno, limoneros,
los nísperos, y los olivos.
Entonces tu voz ya sin cansancio, mi viejo,
la savia cantada de la vida resistirá en tu himno.
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