ruben gomez aliaga
Poeta recién llegado
Tantos años con la depresión encadenada en mi vientre,
la libertad añora al alma,
la libertad, la añora.
Que salga de esa cueva impertinente: mi mente.
Los azules ya son negros,
el claro del cielo, tintado de oscuro y mi pluma escribe...
¿Para qué escribe?
Escribir...¿para qué?
Siempre la misma pregunta.
Más lo hago como el que come,
como el que se masturba por aburrimiento,
como el que llora sin motivos y ríe por compromiso.
Así mis manos escriben,
para mostrar mi alma ante mí,
Por eso lo hago.
Para ser consciente de que la mierda del mundo
y la estupidez humana aún no la han matado.
Aún así, mi alma me pregunta, de vez en cuando:
¿Para qué escribes?
la libertad añora al alma,
la libertad, la añora.
Que salga de esa cueva impertinente: mi mente.
Los azules ya son negros,
el claro del cielo, tintado de oscuro y mi pluma escribe...
¿Para qué escribe?
Escribir...¿para qué?
Siempre la misma pregunta.
Más lo hago como el que come,
como el que se masturba por aburrimiento,
como el que llora sin motivos y ríe por compromiso.
Así mis manos escriben,
para mostrar mi alma ante mí,
Por eso lo hago.
Para ser consciente de que la mierda del mundo
y la estupidez humana aún no la han matado.
Aún así, mi alma me pregunta, de vez en cuando:
¿Para qué escribes?
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