abcd
Poeta adicto al portal
El falo de la flor tiene calor,
admira gozoso, la mejilla del mediodía sonreír.
Una boca como de museo se abre,
se cierra el génesis de un luto
y unas piernas coloradas mudan de olor.
Belcebú es un títere de pechos rosados,
al lado del melón o la luna que es tu trasero.
Una brisa como de Jesús, María y José
le quita las defensas al cactus que tampoco soy.
No veo, cuando las luces hablan a oscuras,
ni creo, cuando los oscuros miran las luces.
Estoy leyendo que Rimbaud mañana será feliz,
mientras tanto en un nido, un oro tiembla y es pis.
Los niños hoy se han tocado, se están pareciendo a un sueño de gas,
desnuda la flor ha perdido su brío interior.
El falo cae, todo el arbolario es una farsa sin delectación.
Pero lo realmente angustioso
es que en el crucigrama no me entra la palabra: perdón.
admira gozoso, la mejilla del mediodía sonreír.
Una boca como de museo se abre,
se cierra el génesis de un luto
y unas piernas coloradas mudan de olor.
Belcebú es un títere de pechos rosados,
al lado del melón o la luna que es tu trasero.
Una brisa como de Jesús, María y José
le quita las defensas al cactus que tampoco soy.
No veo, cuando las luces hablan a oscuras,
ni creo, cuando los oscuros miran las luces.
Estoy leyendo que Rimbaud mañana será feliz,
mientras tanto en un nido, un oro tiembla y es pis.
Los niños hoy se han tocado, se están pareciendo a un sueño de gas,
desnuda la flor ha perdido su brío interior.
El falo cae, todo el arbolario es una farsa sin delectación.
Pero lo realmente angustioso
es que en el crucigrama no me entra la palabra: perdón.
Última edición:
